Voynich para principiantes

El Idioma Universal

2012-03-01T15:48:00.000-08:00

¿Sabéis por qué el canguro se llama "Canguro"?

Pues se ve que cuando los ingleses llegaron a Australia se quedaron flipando con esos animales con riñonera y les preguntaron a los indígenas "What's the name of this animal?" (¿cuál es el nombre de ese animal?). A lo que los aborígenes contestaron "Canguro", que básicamente significa: "No te entiendo ni papa". Pero los exploradores ingleses salieron satisfechos y frotándose su fina perilla con esa cara alegre pero con ojos entornados y ceño fruncido que ponen los descubridores cuando se encuentran con algo interesante y deben de tocarse la barbilla.

Con la que nos está cayendo por la crisis (aquí y en Barcelona más) todavía hay gente que mira al cielo y pone sus esperanzas en la vida extraterrestre. El otro día en la Dos pusieron un documental sobre el Fenómeno OVNI en España. Sí, justo después de un Telediario repleto de noticias de corrupción. Aquí parece que eres o chorizo o lechugo y no hay término medio. ¿Nadie se ha preguntado porque los extraterrestres vienen rápido y se van cagando leches? Sólo se quedan el tiempo justo para una foto borrosa, inquietantemente similar a un paraguas. ¿Por qué sólo se presentan a personas con pelo raro que viven en casas raras y se hacen cascos con el papel que usas para envolver el bocadillo? Deben de tener algo porque suelen ser muy similares a los que se les aparece la Virgen y que unos se equivoquen al llamar a la puerta, vale; pero cuando tienes a todo el mundo sobrenatural llamando al timbre de tu autocaravana algo pasa. ¿Por qué no se han presentado a ningún catedrático o a Punset? Aunque quizá fueran ellos los que le obligaron a grabar el anuncio del pan. Eso si resolvería un gran misterio. ¿Y por qué se dedican a grabar grafitis en los campos de trigo? ¿Por qué tienen una extraña fijación con introducir sondas rectales a los abducidos? Son cuestiones extrañas que se te plantean y ahí se quedan.

Aún hoy en día hay gente que espera mirando al Cielo y suspirando porque haya gente allí arriba. Enviamos ondas al espacio con fórmulas matemáticas o piezas de música creyendo estar escritas en el Idioma Universal, que por supuesto suponemos que es el nuestro. Y las dejamos ahí, navegando por el espacio, y esperando que, muy lejos, en algún extraño planeta; algún extraño extraterrestre las oiga y las entienda. Que piense: "¡Ostras, Mari! Que hay otros, en el planeta ese azúl que saben sumar o que hacen ruidos muy raros con cuerdas tensadas. Vamos a enviarles una respuesta. ¿Qué tal un cuarteto de gaitas marcianas y un sudoku?" No. El Idioma Universal no existe. Por desgracia. Hay pocas posibilidades de entendernos con extraterrestres si los hubiera. Nuestro Lenguaje Universal no serían más que ruidos, si pudiera oír o percibirlos, meras psicofonías de interpretación a demanda. Incompresibles. Lo más seguro es que lo máximo que pudiésemos conseguir es estropearles la recepción de la tele por satélite y obligarles a levantarse a darle unos golpecitos. Pero eso es un mero ejemplo que pone de manifiesto que no hemos aprendido nada de los exploradores ingleses ni del canguro.

¿Por qué ese afán de buscar vida inteligente extraterrestre? ¿Esa imperiosa necesidad por comunicarnos con seres de otros planetas cuando, y no nos damos cuenta, todavía no hemos aprendido a entendernos con el de al lado?

Por fin vacaciones... ¿Y ahora qué?

2012-03-01T15:06:00.000-08:00

No soy de tirarme a no hacer nada. Cuando acababa la Facultad me iba de monitor de campamento o me involucraba en algo, escribía un libro o me ponía con la guitarra. Pero nunca he sido de esos que se van un mes a la playa a su chalet y no hacen nada.

Cuando acabé el MIR no sabía qué hacer con mi vida. Tenía tanto tiempo libre y no me había pensado nada. Bueno... Me había pensado muchas cosas que por una u otra razón se había ido desmontando. Una cosa que me hacía gran ilusión era meterme a hacer un voluntariado diferente. Yo he hecho varios voluntariados aunque sobretodo me he dedicado al Escultismo. Me es muy grato trabajar allí pero quería hacer algo diferente. Por ello, iluso de mí, digo: "Entre semana como tendré libre podré hacer otra cosa". ¡Ya me hubiera gustado! Como dicen en mi tierra: "A qui no té treball el dimoni l'hi dona" ("A quién no tiene trabajo el demonio se lo da"). ¡Joder! Que si las impugnaciones, que si reunión del Camporee, que si preparación del Festival Regional de la Canción, que si reunión con no sé quién, que necesitan ayuda para un proyecto, que si hay que echar una mano a unas mudanzas o construir unos armarios, que si hay que llamar a campamentos para verano, que si tengo que hacer una visita a tal sitio o mirar hospitales,... Hasta esta mañana no he tenido una mañana o una tarde completa para sentarme y decir no hago nada. Estoy sobresaturado. Y para que yo diga eso...

Con el pelo y los pulmones (incluidos los senos etmoidales) llenos de serrín, pero aún más henchido de orgullo por haber participado en la elaboración de estos sencillos armarios y haber aprendido unas pequeñas nociones de carpintería. Ahora para continuar mi labor debería de hacerme traumatólogo (ya tengo la base...).

Me hubiera gustado hacer otra cosa pero es que no he tenido tiempo. Ahora, se me ha pasado este mes volando y dentro de nada me voy de travesía al Norte. He perdido una buena oportunidad. Aunque no se puede decir que haya estado parado. He estado haciendo muchas cosas, pero un 50% ha sido trabajo de los scouts y aunque, les tengo un cariño extraodinario, me hubiera apetecido hacer otras cosillas y dejarme el fin de semana para ellos. No soy capaz de dejarme algo a medias para empezar otra cosa nueva que implique un seguimiento incompatible con realizar mis tareas anteriores. Aunque me apetezca mucho. Había subestimado la cantidad de trabajo que hay y cuando tienes tanta disponibilidad de tiempo... Pues lo gastas todo. Pero esto no es el tema del post. Me estaba yendo por las ramas.
Los pocos días que he hecho algo de "ocio" han sido el día que me fuí al chalet de mi amigo Panch (que por la noche preparé unas fichas que tenía pendientes) y ya está. El resto han sido encuentros puntuales (que sí ha habido muchos) pero no había perdido ni una mañana ni una tarde completa. Al menos... Hasta hoy.

Hoy he tenido mi primera tarde libre. No tenía nada que hacer. ¿Y sabéis qué? Que me he aburrido un montón. ¡Joder! ¡Cómo he echado de menos hacer cosas! ¡Qué rollo! ¿Cómo se puede estar tanto tiempo sin hacer nada? A la hora no sabía qué hacer con mi alma. Me he puesto a dormir la siesta (inaudito en mí) para que se acabara pronto la tarde y me he despertado porque me aburría. Insoportable. De verdad.

Mis rasgos de TDAH han convulsionado dentro de mí como si la niña de El Exorcista hubiese sido poseída por una batidora. Hoy he tenido un día libre, sí; pero que se a el último. Por favor.

Una noche de Blues

2012-02-28T08:40:00.001-08:00

Ayer nos fuimos tres amigos de la Facultad a un garito de la zona de Polo y Peilorón a escuchar Blues. A mí siempre me había gustado la idea de ver jazz, soul o blues en directo y el Señor Rodriguez se conocía éste lugar así que nos fuimos para allá.

Hay que decir que a las 12 de la noche de un lunes no hay ni Dios en la calle. Ya puedes buscar hasta debajo de los adoquines que ahí no se ve ni un alma. Me sentí como Eduardo Noriega en abre los ojos. Ni hierbas rodantes de esas del Oeste. Normal, porque la gente de bien al otro día madruga. Pero ahí estabamos parte de los Tres Mosqueperros buscando el garito. Charrando del MIR y sus inexorables números (como es inevitable cada vez que nos juntamos alguno de clase).

Fuimos al "Black Notes". Un garito de la zona de Blasco Ibañez. Es un lugar que está muy bien para escuchar música. Eso sí no esperes que sea un lugar para charrar o para ligar (sobretodo esto último) porque no lo es. Aquello era un campo de nabos con banda sonora. Pero la música es muy buena y agradable si lo que deseas es una velada tranquila y escuchar música que normalmente no escuchas en los pubs. La bebida no es excesivamente cara y está muy bien. A mí, es junto al Ópera, de los pubs que más me han gustado de esa zona.

¿Bailar? Se puede bailar. Pero el baile que le pega a esa música yo no lo conozco y la gente suele estar bastante quietecita. Sí se balancean un poquillo, como juncos a la brisa del pantano, pero poco más. Es un buen lugar para ir con una peña de amigos, tras ver videos en youtube de cómo se bailan esas cosas, y marcarte allí unos pasos.

La actuación estubo guay. De vez en cuando sube algún invitado a cantar o alguien a tocar y lo ameniza todavía más. Subió un hombre con un bozarrón que desafinaba un poquillo y una mujer que lo hizo mucho mejor. He de confesar que me gusta mucho más la voz de una mujer que la de un hombre para la música. Tocaron dos grupos: El de la casa y una banda, que ya no sé ni cómo se llama, que dijo uno que eran de Glasgow y que parecia Gurruchaga con seis niños que estaban haciendo pellas del insti. Pero todos tocaron muy bien.

Una velada de Lunes como suelen ser las veladas del Lunes: Tranquila. Pero diferente.

No comment

2012-02-23T08:01:00.000-08:00

Se puede decir más serio pero no mejor.
http://www.eljueves.es/2012/02/22/policia_pone_moda_morado_valenciano_para_temporada_primavera.html

Claning Express

2012-02-19T15:02:00.000-08:00

Actualmente soy scouter de rovers en mi grupo scout. Los Rovers son chavales entre 18 y 21 años. Para ellos la metodología scout ofrece una educación basada en el contacto con nuevas corrientes de voluntariado y el perfeccionamiento de una mentalidad abierta y constructiva siempre en el contexto de la generación de una persona en servicio contínuo a su sociedad. En este contexto se me ocurrió que quería hacer una actividad para trabajar la toma de decisiones y el trabajo en grupo. Y para ello me pareció bien crear un ejercicio de travesía por varios pueblos en pos de alcanzar un objetivo final (en un principio: el campamento). Lo presenté al Consejo de mi Grupo y ellos me digeron que había un programa en la televisión que se parecía a lo que estaba proponiendo. Era el "Pekin Express". Lo cierto es que nunca lo había visto aunque sí había escuchado sobre él y me había tentado a participar. En parte compartía la esencia de un viaje con pocos recursos aunque las pruebas no iban destinadas al conocimiento de otras culturas ni el entretenimiento, como en el programa; si no, al desarrollo personal.Y así nació "Claning Express".

Intenté hacer la actividad con otros grupos y fue imposible coordinar nuestras agendas. Intenté que fuera en un campamento pero tampoco fue posible. No obstante me cansé y dije: "En dos semanas será". Hablé con mi compañera en el Kraal de Clan y, como estaba disponible, lo preparé todo.

No voy a detallar ni cómo se montó ni cómo se desarrolló. Sí diré que durante un día, los rovers tuvieron que desplazarse muchos kilómetros alrededor de un recorrido que englobaba Moncada, Alboraia, la Canyada y Bétera mientras pasaban una serie de pruebas. Las pruebas (la inmensa mayoría) buscaban ponerles a prueba como grupo con su dificultad y lo que, a veces, implicaban (vergüenza, esfuerzo, búsquedas largas,...) y a la vez les obligaban a tomar decisiones morales. ¿Escogeré la forma fácil, que yo sé que no está bien y que implica mentir, hacer trampas...? ¿O la difícil, la más dificultosa? Sabían que ello no iba a influir en el devenir de la prueba ni si en esta se iba a considerar o no pasada. Tenían carta blanca. No se buscaba la inculcación de un código ético si no que pusieran a prueba su forma de proceder, sus métodos. Que evaluaran cómo actuaban ante las dificultades y lo expresaran en un diario audiovisual. Son mayores de 18 años y las fábulas con moraleja ya han quedado atrás. Con el Claning Express se buscaba generar un autoanálisis de conducta y liderazgo.

La actividad acabó ayer a las 20 horas y fue un éxito. Los chavales salieron con una gran experiencia. Más compenetrados. Más maduros. Más espabilados. Y se lo pasaron bien. Valió la pena tantos días de preparación.

Da gusto cuando algo que preparas con tanto esmero sale bien.

Ese camino oscuro

2012-02-14T15:24:00.000-08:00

Estamos hechos para rasparnos las rodillas.

El otro día estaba hablando con una amiga que se quejaba de que su novio había tenido un accidente grave con la bicicleta y; a pesar de ello, ahora, recuperado, volvía a montar. A mí también me lo han preguntado. ¿Cómo te atreves a volver a subir la misma montaña de la que casi no sales? ¿Cómo si casi te aplastó una piedra te continúa gustando ir dando saltos de roca en roca por el monte? ¿A caso buscas darles una segunda oportuindad? O simplemente ¿por qué pasas frío en un vivac pudiendo dormir en tu cama? Pues por la misma razón que eses chico no abandona su bicicleta.

Estamos hechos para escoger el camino agreste. Ese de los árboles cerrados con fascies fantasmagóricas ocultas entre las grietas de su corteza, de buhos taciturnos que ahullan a una luna llena arañada por las nudosas ramas y un bals de extraños aullidos sobre una partitura de densa niebla. Aquel que en las películas infantiles se te invita a no seguir. Ese mismo. Pero como los héroes del celuloide, estamos predestinados a seguirlo. ¿Por qué? Pues ya lo sabes.

No hay nada como el instante de ingravidez de un salto largo. Sentir como un pequeño rastro de arena se despega de tus pies desnudos como una estela que ansía construir un puente suspendido en el aire. Un instante. Pero un instante en que tú estás parado y es el resto del mundo el que asciende. Ascienden los árboles a tu alrededor, las piedras, tu pelo, las palabras que se agarran mejor al viento... Todo asciende hasta que el agua te alcanza. Metros atrás ansiaba tu encuentro y ahora te recibe en su seno. Te sacude y zarandea, te regala un traje de un millar de burbujas. Te sumerge, opone su peso a tus movimientos, a tu ascenso. Pero con las últimas esferas de gas asciendes y por la superficie emerges en una amplia bocanada de aire que recuerda a lo que debimos sentir cuando de niños emergimos de las aguas primordiales y llegamos a este frío mundo. Y cómo aquel entonces: simplemente respira. Pero respira. Y ese aire bien vale el miedo.

A mis amigos les podrían preguntar: ¿Por qué escaláis rocas? ¿Ansiáis el dolor de dedos? ¿Los arañazos? ¿A caso buscáis una muerte con vistas? ¿Qué ofrece la escalada que no pueda ofrecer el televisor que además se acompaña tan bien de una cerveza o del suave sofá que sabe a cuidado y nido? Yo una vez me quemé las manos con una cuerda de perlona. Sentí la ardiente dentellada de su deslizar contra mi piel en que el batallar de resistencias se declino de su lado. Debería de entender a sus críticos, pero reconozco esa pasión de mis amigos. No es el sufrir. No son las rozaduras. Es la experiencia. El sentirse uno con la pared y a la vez que esta, como un potro salvaje, sólo busca zafarse de tí. Sentir tu latido comprimido entre el cielo y la tierra más escarpada. Saber que tus manos y tus pies vuelven a recuperar aquellos primigenios sentidos para los que la evolución los diseñó en tiempos más allá de las suelas de goma o las ruedas. Esa bocanada de aire saturada de sedimentos no es aire límpio pero es aire libre.

Es en definitiva saber disfrutar de la ampolla que lame tu empeine para hacerte sudar el camino. Aquella por la que discutes el proceder con tus amigos, algunos de los cuales ya calientan una agua al rojo vivo. Pero lo importante no vuelve a ser la ampolla... Son precios que debes pagar. El recuerdo de una naturaleza que buscamos olvidar y que nos recuerda que no entiende de pies finos o deseos remilgados. Si lo ves desde afuera puede parecer una locura y una locura peligrosa. Con cicatrices y evasiones por los pelos de una brutal catástrofe. Pero en esos instantes es cuando eres tú de verdad. Cuando eres libre y atrás quedan las figuras, los protocolos, sociales. Eres tú. Desnudo. Cómo viniste al mundo. Todo energía vital. Y ya está.

Por eso la mejor senda es la que el viejo de los cuentos señalaba por el camino de la izquierda. Aquella del letrero encorbado por el peso de un acechante buitre y escoltada por sombras como pilares. Es el camino difícil, sí. Pero el camino difícil es el que te premite vivirlo con más intensidad.

Quizá sea una tontería pero cada cuál escoge las tonterías con que desea vivir.

Pandereta

2012-02-10T00:15:00.000-08:00

Ya no tenemos derecho a criticar a ningún país. Antaño fuimos de héroes intentando salvaguardar la justicia mundial. Nuestros jueces se aventuraban a perseguir y atrapar a criminales internacionales. Prueba de ello podría ser, por ejemplo, el juicio a Pinochet. Pero ya no tenemos derecho ni a comentar los escándalos italianos. No. Porque aquí la Justicia, por desgracia, ya no tiene credibilidad.

Siempre nos hemos quejado de nuestros políticos (de los dos grandes partidos) y de sus escándalos de corrupción pero lo que nos mantenía la esperanza era un sistema judicial que considerábamos justo, imparcial e independiente. Ayer condenaron al juez Garzón y hace unas semanas se dejó en libertad a los implicados en la trama Gürtel. No ha hecho falta ningún miramiento. Se pudieron escuchar las escuchas claramente incriminatorias. Se montó todo el circo para que al final no fuese más que una actuación. No es cuestión de Política es que los culpables quedan fuera y los Jueces que se atrevieron a enfrentarse a ellos acaban pagando los platos rotos. España no es que no quiera limpiarse, es que trabaja para revolcarse un poco más en la corrupción.

Y la gracia es que todo el mundo sabía que iba a acabar así. Ahora el Supremo parece ir a por el Juez que lleva el caso de corrupción del Duque de Palma. Se debe de sentir fuerte tras lo de Garzón. Todo juez que se atreva a ensalzar la verdadera Justicia acaba expulsado del cuerpo. Ya no es que no se haga si no que no se deja hacer.

Tengo varios compañeros que estudian para juez y ellos mismos reconocen el mensaje que el Supremo les está mandando: "Hay cosas en España que no se pueden investigar". Los Poderes corruptos sacan su pandereta y la Justicia baila a su son. Creo que se me caen lágrimas de desconsuelo. Ya no puedes creer en nadie. Ni trabajo. Ni justicia. Siempre he defendido ante los extranjeros que España no era un país de mantilla, pandereta y toros pero ya me quedo sin argumentos. Me he considerado un patriota y amo a mi país como el que más pero, ya no es el hecho de sentirte de los pocos que son honrados en esta tierra, es sentir que ya no te quieren aquí.

India

2012-02-09T23:43:00.000-08:00

Ayer algunos de mis compañeros partieron hacia la India. Su objetivo: echar una mano a gente olvidada por su país (hoy uno de los más bullentes económicamente). La verdad es que me encantaría haber ido con ellas para allá.

Les deseo toda la suerte del mundo y espero que la experiencia que saquen de ello sea increíble y que les ayude a crecer como personas.

Estoy expectante porque me cuenten que tal les ha ido pero eso no será hasta dentro de un mes. Hasta entonces les deseo mucha suerte y muchas experiencias gratificantes.

Impugnatroles

2012-02-09T01:31:00.000-08:00

El hombre es un ser que necesita libertad. Cuando se la dan se aferra a ella y se extiende con la avidez del ácido sulfúrico con el agua. Estos días en el MIR ha ocurrido lo mismo. Son las impugnaciones.

Las impugnaciones sirven para que, en el caso de que pienses que los correctores se han equivocado, puedas presentar información y pedir un cambio de respuesta o la anulación de una pregunta. Esa es la teoría. Lo cierto es que la gente entra en un estado de embriaguez impugnadora, una especie de natural e irresistible impulso vital primitivo, que les obliga a lanzarse al rastreo bibliográfico y pubmédico con la intención de impugnar absolutamente toda pregunta que haya fallado. No es culpa de ellos. Es la misma fiebre de los primeros días de rebajas que te hace correr hacia el cajón de los calcetines rebajados y coger un par aún sabiendo que no los necesitas, por el "y si luego los quiero y ya no quedan de los que a mí me gustan". Yo mismo he visto a primeros números impugnando hasta su versión de examen.

Pero lo que poca gente sabe es que esta orgía impugnadora, como todas las orgías, es contagiosa. Tú estás tan tranquilo. "Sólo voy a impugnar dos". Y te encuentras con un ejército de Postmires que han invadido la biblioteca con la intención de impugnar hasta su alma. Piensas "yo no voy a ser el único capullo que impugne menos de la decena" y te dejas llevar por la corriente impugnadora. Es fácil. Símplemente no te resistas. Y así acabas en una pequeña sala coleccionando montañas de libros y artículos. Da igual si crees o no que está bien. Si ves que hay un resquicio por donde puedes entrar, asaltas la pregunta y le vacías la nevera.

Coges la pregunta y la analizas. Buscas en el diccionario cada acepción de cada palabra. Haces un análisis lingüistico que ya lo querría tu profesor de Lenguaje de Segundo de Bachiller (te habría puesto Matrícula). Miras las preguntas y analizas toda la bibliografía sobre el tema de aquí hasta Burkina Faso. Haces una disertación que ya la querría don Larousse y finalmente rellenas el folio de impugnación. Puedes pensar tener más o menos razón. Puedes saber que el documento que presentas para justificar el posible uso de AINEs en un tío con úlcera es de un sólo caso de un mongol perdido que vivía en una choza con cuatro cabras. Pero te da igual. Has encontrado algo para impugnar y te sientes grande. Como si hubieses montado tu propio Framingam en un momento. Porque eres como un rebolucionario que ha conseguido derrocar al Malvado Imperio Corrector con su pequeña pero furtiva arma de papel. Pero no pasa nada, porque todos nos sentimos igual. Y así nos presentamos ante el poderoso Escuadrón Corrector con nuestra armadura Harrisoniana.

-¡De aquí no nos vas a echar!

Entonces ellos atraviesan tu supuesta armadura de una patada y te devuelven a casa de un golpe (es sólo de papel al fin y al cabo).

-Esto es una mierda.

Y ahí acaba el poder del Impugnador. La Realidad actúa como una kriptonita y le arrastra al "desierto de lo real". ¿Qué es Matrix? Un mundo puesto ante tus ojos para ocultarte la verdad. ¿Qué verdad? Que no eres libre, pringao. Digo, Neo.

Y así acaba la triste historia de un grupo de médicos desesperados por arañar esperanza de los duros muros del MIR. Sin orgullo ni esperanza. Tal como empezamos, acabamos.

Serendipia

2012-02-04T01:35:00.003-08:00

A veces suceden casualidades. Hechos que debido a la escasa probabilidad de darse juntos nos sorprenden. Hay gente que ello lo considera el Destino y dichas situaciones sus mensajes. Hoy voy a contaros un suceso real del que incluso hay testigos.

Hace unos días quedé con Eva V. Quería solucionar las cosas con ella antes que se fuera de viaje. Aunque ya de igual os diré que yo quiero un montón a esa chica, aunque seamos tan particulares ambos que a veces no nos entendamos ni nosotros mismos. Tuve dicha conversación y quedamos como amigos. Era lo ideal en la teoría. Ella tiene una idea vital en la que piensa que yo no tengo lugar y esta convencida de ello. Yo quiero que ella sea feliz y no quiero jamás volver a verla triste a mi lado. O sea que en la teoría era la mejor solución. Eso no quiere decir que no sea dura.

Quedé con mis amigos Foranooo y Rompecamisetas para comunicarles que ya había solucionado el tema que tanto me preocupaba pero algo sucedió entonces... Fuimos a una cafetería del barrio y pedí un café con leche. Me lo trajeron con dos azucarillos. Le doy la vuelta a uno de ellos y tenía impresa una frase de la Madre Teresa de Calcuta (por cuya labor Eva V siempre ha sentido una profunda admiración) que decía que el amor era lo más importante y que teníamos que esforzarnos en cuidarlo. La reproducción es libre porque los azucarillos se quedaron en el bar. Me cagué en la maldita casualidad y le di la vuelta al segundo. En él había escrito: "El hombre sabio es aquel que aprende y soluciona sus errores" de Confucio (a quien no lo sepa yo fui un gran lector de Confucio y Mencio y comparto parte de su filosofía).

Me volví a cagar en todo y nos fuimos del bar. Acompañamos a Rompecamisetas al hospital donde tenía que hacer una visita y Foranooo y yo nos volvemos. Por supuesto el tema de conversación del día iba a ser Eva así que volviendo no varió. Por primera vez en la historia Foranooo apoyó mi relación con Eva. Para mí eso fue lo más raro de toda la tarde. Pero le dige la verdad: "Pídeme que luche ante cualquier cosa y lo haré pero contra Eva... No puedo. No puedo sentir que ya no está bien conmigo una sola vez más. No tengo fuerza".

Había conocido una chica en una fiesta anterior que deseaba conocerme y estaba convencido de que deseaba darle una oportunidad. Parecía una buena chica, de esas que no abundan o se esconden muy bien. Le dige a Foranooo que había decidido que iba a contactar con ella. Sólo tenía su correo así que me meto en mi grupo scout y miro en mi tablet. Ni rastro de su dirección. No era posible porque la tenía registrada seguro. Miro en el gmail y tampoco. No podía ser. Me guarda todos los e-mails pero el suyo... El suyo parecía no haber existido jamás. Y no parecían faltar otros. Creo que Tik Tak y Pecasterremoto se quedaron un poco extrañadas al verme pero es que parecía como si alguien me estubiera gastando una broma pesada. Esa sensación ya la había sentido otra vez antes pero jamás fue tan evidente. Me daban ganas de desapuntarme del gmail. ¡Vale! ¿Contentos? Ya he quedado como un pardillo. ¡Que salgan las cámaras! Pero no salieron.

En aquel momento me tocó los cojones aunque ahora más me parece curioso que otra cosa. Para la gente que cree en el Destino o en cosas más trascendentales posiblemente fuera un mensaje pero no nos engañemos, esas cosas ultraterrenas más allá del tiempo y el espacio no se equivocan de detinatario al enviar una carta. A veces estamos tan centrados en no equivocarnos con los demás que nos equivocamos con nosotros mismos.

Panch's House

2012-02-04T01:35:00.001-08:00

El jueves un grupo de coleguillas nos fuimos al chalet de mi amigo Panch en la Sierra. Un lugar que un pijo redomado de mi Universidad dijo que no era un chalet. Hay que tener en cuenta que si le preguntaras seguramente consideraría una "casita modesta y ligeramente apañada" al Palacio de la Zarzuela.

Hacía un frío de esos que te erizan hasta los pelos de los borbones. Tanto que hasta un esquimal no habría ido al colegio. Pero el plan era simple: Una buena torrá y pasarlo de puta madre. Las torrá siempre han servido desde tiempos inmemoriales para unir a las personas desde nuestros días con seis amigos en un chalet hasta la Edad Media donde unía a los hereges con Dios. No sé si será el fuego que tanto nos hipnotiza a los valencianos o las chuletas o la morcilla que tanto nos encandila a los españoles pero allí estábamos los seis, a pesar del frío, a la intemperie y ante la humeante parrilla viendo como los choricitos lloraban su propia salsa.

Allí estáballos el Doctor Panch, doctor Mercatrola, Monobo, lady Monobo, Foranooo y un servidor. Tras comprar en Almonte agarramos el petate y nos fuimos al chalet a almorzar y a empezar a hacer la torrá. Mientras tanto no pararon de haber risotadas y conversaciones ligeras. Seguramente motivadas por la necesidad de relajarse tras un intenso MIR.

Luego tras comer nos fuimos al pueblo a tomarnos un café en uno de esos bares con una bandera española comprada en los chinos. Discutimos sobre los servicios de Pediatría y sobre cuál había sido el mejor profesor de la carrera.

Tras ello retornamos al chalet para jugar al party y tocar la guitarra. Estrené ante público mi canción de la Facultad.

Lo pasamos de puta madre.

Mirando debajo de la cama

2012-02-01T12:47:00.000-08:00

El sábado el Coco apareció dio el susto y se fue. Algunos nos caímos más atrás que otros, de la impresión. Pero así quedó. Tras un año y algo destinado única y exclusivamente al MIR, llegó y se fue volando. Como una tormenta fugaz que te zarandea un instante y se va antes de que comprendas que estabas en ella. Cinco horas que se pasaron monótonas. Tantos nervios, tanto agotamiento, y al final pasó y ya está.

Tras él: el desierto. De tener que estudiar hasta el último minuto a tener toda una vida libre y a explotar. Un abismo vorágime de libertad de la que ya no conocíamos el sabor. Cuán pesadas son las alas de cera cuando de repente te encuentras ante un cielo tan abierto que explorar. Pero ya pasó. Ya se fue. Estuvo y ya no está. El miedo, el pesar, el agotamiento,... Zozobraron por su propio peso cuando su hora les llegó. Ahora la libertad sabe extraña, como un síndrome de Estocolmo si la empatía se estableciese con el cautiverio en sí mismo. ¿Qué hago?

Por suerte, y gracias a mis amigos, no he parado. Salgo de madrugada y vuelvo de noche a casa. Me he pateado Valencia. Que si un café en tal sitio, que si un té en tal otro,... Ayudando a Quesequitelacamisa a mudarse a su nueva casa, informándome de voluntariados, visitando la farmacia de Laisa, quedando a charlar con Eva V, una partida de "Zombis!!!" por la noche con pizzas de Telepizz, mirando disfraces de lacasitos con Tik Tak,... La libertad, chico. Que la veo ahora y la veo cambiada. Esta no es la que me había contado.

En cuanto a los resultados. En mi caso muy agridulces. Arriesgué mucho en el examen y me equivoqué. No lamento mis fallos si no el hecho de que a tres semanas del examen sentí que "tiré la toalla". No me rendí ni nada de eso. Pero acabé agotado y no puede evitar que mi percentil callese. Sé que si me hubiera esforzado hubiera sacado bastante más pero sentí que no me quedaban fuerzas. Fallé. Supongo que una clave de la preparación de un examen consiste en administrarse el esfuerzo. Pero yo soy de o lo doy todo o no me llames, chaval. Otro error que cometí es que no sé escoger entre lo que debo estudiarme y lo que no. Para mí es importante saberlo todo pero fuí con demasiada información en la cabeza y eso a veces te hace ver más cosas entre las respuestas de las que en realidad hay. Y tampoco es que sea un buen cumplimentador de test (como mi amigo el señor Rodríguez, un artista en ello). Pero bueno. Eta es la crítica en mi análisis. Que tampoco me ha ido tan mal, oye.

El lado bueno: Que acabé mis prácticas de Sexto con felicitaciones por parte de algunos de mis tutores de mi buen trabajo y ahora siento que sé aun más Medicina. He estudiado de más para el MIR, lo sé, pero lo que me ha perjudicado hoy me beneficiará mañana. Aunque sea sólo para cuando me pregunten en el Trivial qué es un WARG o un Coats. Me sabe mal no haber sacado el número que mis tutores esperaban de mí, pero no negaré que he ido a por todas (me he dejado dos, creo). Mi objetivo no era ser el que mejor MIR sacase. Mi objetivo es ser el mejor profesional que pueda llegar a ser y siento que he dado ya un paso para conseguirlo.

Me gustaría demostrar mi valor en la especialidad que deseaba pero si me toca hacer otra, que nadie dude que lo voy a dar todo por mis pacientes y mis compañeros.

Pero ahora, si me disculpáis, aparcaré el tema MIR, que.... ¡Estoy de VACACIONES!

Pim Pam ¡Fuera!

2012-01-28T03:39:00.000-08:00

Ha llegado el momento. Agarro los trastos y me voy a hacer el MIR.

Ha llegado el día D, la hora H.

10 9 8 7 6 5 4...

La analogía epigastrálgica

2012-01-25T05:35:00.000-08:00

Estaba este verano en el campamento en una de las reuniones de los monitores, que hacemos por la noche cuando los niños se han ido a la cama, para poder hacer repaso de las incidencias del día y programar el siguiente. De repente una pequeña sombra con pijama de Dora la exploradora se acerca a la tenue luz del humogas.

-Hathi (como veis "Caminate" no es el único apodo con el que me llaman).

-¿Qué sucede, Juan (nombre cambiado)?

- Me duele la tripa y no me puedo dormir.

Le miro. Conozco a Juan y me puedo imaginar cuál es el problema pero soy médico y hay que asegurarse. Lo tumbo en la mesa de al lado, mientras mis compañeros me esperan para continuar. Tiene una cara más de cansado que de malestar y no tiene fiebre. La tripa estaba bien: ni peritonismo, ni masas y con ruidos aéreos normales. Sí que parecía tener un poco de gases.

-¿Cuánto tiempo hace que no haces caca?

-Ayer hice.

Puntualizaré que el niño conocido como Juan es un chavalín bajito pero que come como ciclado de gimnasio. Es como "Mordisquitos" de Futurama.

-Mira, Juan. Parece que tienes bastantes pedos ahí dentro. ¿Por qué no vas al servicio e intentas hacer caca?

El niño lo intenta. Vuelve.

-¿Te encuentras mejor?

-Sí.

-Pues a la cama.

Tras unos minutos vuelve.

-No puedo dormir. Me vuelve a doler.

La reunión acaba y me quedo con mi coordinador, Wikipedio (le llamaremos así porque parece que si alguien tiene que consultar algo siempre va a él) y Juan. Le preparo una infusión de esas digestivas que venden en el Mercatrola. Lo cierto es que más esperaba que el calorcito le hiciera dormir que la labor de las plantas. El niño continúa igual.

-Vamos a hacer una cosa. Te acompaño a la habitación e intentas dormirte mientras hace efecto la infusión.

Llegamos a la habitación, plagada de suaves y no tan suaves ronquiditos.

-Tranquilo. Me quedaré aquí a tu lado por si la tripa te molesta.

Juan se acuesta y unos minutos después se suma al coro de niños cantores-roncadores. Me espero un momento para asegurarme y le subo el saco, que se le había bajado un poco, para que no coja frío. Me levanto sin hacer el menor ruido y aprovecho para mirar que todos estén bien y luego me voy a mi cama a dormir porque eran la tantas de la noche.

El problema de Juan no era la tripa en sí misma. Al día siguiente se levantó tan pancho, seguramente sin pensar en la noche anterior o, quizá, maravillado por el extraordinario poder curativo del agua con sabor. No tenía una gastroenteritis, si no una mamitis. Las mamitis son cuadros que suelen aparecer por las noches cual laringitis estridulosa, aunque sí son contagiosos. La clave está en reconocerlas, no quitarles valor porque el niño lo está pasando mal en realidad y tratarlas con su único medicamento posible: la comprensión y el estar con los chiquillos para que no se sientan solos.

Algo así pasa en el MIR. Ahora, a tan pocos días vista... ¿Por qué negarlo? Me duele la tripa. Me siento mal. Sé que poco queda por hacer y si os digo la verdad estoy tan agotado que no me cabe nada más en la cabeza y más desaprendo que aprendo ya. Tengo mi propio cuadro de síntomas floridos y cada noche cuando me voy a la cama digo:"¡Leches! ¡Hoy no me ha cundido nada!" Y el dolor vuelve a extenderse desde el estómago como una llama que encontrase en los nervios mismos un camino de yesca. Te sientes solo, desconsolado. Demasiada presión para demasiado poco tiempo. ¡Necesito más tiempo! ¡No! ¡No! ¡Que sea ya! ¡No puedo más! ¡Pero no estoy preparado! ¡Pero no puedes más! La cama, como representante del final de un día menos, se convierte en una sala de torturas mentales. Y si hubiera... Quizá si trabajara mas esto... Da igual lo que trabajes o lo que no porque el problema no está ahí. Es la analogía epigastrálgica.

Entonces me arremolino entre mis sábanas y grito:

-¡Hathi!

-¿Qué sucede?

Me siento en una silla a mi lado.

-Me duele la tripa.

-Tranquilo. Intenta dormirte. Ya verás como mañana por la mañana se te habrá pasado.

¡Disco platino!

2012-01-10T13:50:00.000-08:00

El Lipdub de la Facultad de Medicina de Valencia ha alcanzado esa semana las 100000 visitas. ¡Somos de los más vistos y creciendo! Es un orgullo haber alcanzado tales cifras cuando ni siquiera se ha cumplido un año de su lanzamiento. Ese video que parece tan guay y chulo ahora fue un quebradero de cabeza para los tres organizadores que lo montamos que nos reuníamos una o dos veces a la semana para programarlo. Fueron muchos meses. Muchos. Y mucho trabajo. El director hecho una mano y los chicos de la promoción también pero nosotros tres nos matamos. No es por ponerse pines. Que nadie se engañe: el resultado final es fruto del buen rollo y la cohesión de una gran promoción. Es sólo para justificar las lagrimillas que se me caen en estos momentos. Es un orgullo ver que a tanta gente les gusta tu trabajo.

Intentaré dedicar un futuro post a explicar cómo se montó. Pero ahora ando un poco liadillo.

Desde blogs internacionales especializados (http://www.lipdub.eu/2011/09/medical-school-lipdub-from-valencia/) o aderezando la página web del colegio de médicos hasta saliendo en la televisión en el programa El Intermedio de la Sexta nuestro pequeño video ha logrado una gran difusión y muchas felicitaciones.

¡Gracias a todos!

Ya se huele el miedo

2012-01-10T13:37:00.000-08:00

He tenido que dejar de escribir. No porque me haya olvidado de vosotros, aunque muchos estaréis (como yo) un poco abrumados por la cuenta atrás. No me he olvidado de nadie, es más... Ya se va notando cada vez más el encierro y la añoranza de un buen rato de desaire con los colegas. Pero el MIR ya está ahí. Ya se huele, ya se siente. He de apretar.

Hace un par de semanas me habría sentado satisfecho con un vaso relleno de mosto a brindar por el MIR. Estaba confiado. Estaba de PUTA MADRE. ¡Qué venga el MIR y quién quiera! No es que fuera el número uno, ni mucho menos. Pero progresaba adecuadamente, hacía tiempo que estaba estancado y había subido algo. Pero fue el momento de subidón. No lo llevaba tan bien como creía y en el simulacro posterior y el de ahora he vuelto a bajar. Bueno, pues nada. Hay que volver a la carrera. En parte está bien porque me estaba relajando.

Por eso no he escrito nada estos días. ¡Casi ni he tocado el ordenador! Ya huele el MIR a carnaza y si me descuido la cena seré yo. No voy a engañar a nadie: Las cosas están chungas. Este año parece que se van a romper las estadísticas anteriores de opositores y a ello se le ha sumado que según los cálculos esta promoción está sacando en los simulacros los mejores resultados en años y encima mejores en Valencia... La cosa está muy chunga. Mi clase tiene una media de percentil en veinte puntos superior a la de toda España. Preveo grandísimas diferencias en pocas variaciones de nota. Puede ser que este año, los errores sean los más caros que nunca en el MIR y más si aspiras a quedarte en Valencia. Yo no tengo la necesidad de quedarme en mi ciudad natal pero la cosa está chunga.

Por eso ando un poco ausente por estos lares. Si encuentro algo de tiempo os dejaré escrito algo pero cada vez es un poco más difícil. La cuenta hacia el 28 ya está próxima a finalizar.

Propósitos

2012-01-01T23:24:00.000-08:00

Cada año, cuando acaba, la gente mira atrás y elabora una lista con las cosas que desea para el nuevo. Dos mil once ha sido un año de inflexión y mucha gente ha celebrado su marcha pero los años no son temporadas y lo que acaba mal, tiende a empezar igual. No obstante eso no invalida las listas que más largas o más lentas se van olvidando poco a poco a medida que avanza el año, condenadas a repetirse al siguiente. Quizá están hechas desde un principio para ser olvidadas y simplemente tienen el destino de los sueños, mostrarnos lo que deseamos pero sin afán de alcanzarlo.

Yo también tengo mi lista:

- Ser un poco más sabio cada día. La pongo todos los años pero es que jamás llega a cumplirse totalmente.

- Conseguir plaza en el MIR y ser un profesional digno de ella y de la confianza que la sociedad y el Estado han puesto sobre mí y mi educación. Y ser capáz de devolver parte de dicha apuesta con hechos.

- Ser un poco más humilde. No soy una persona que se vanaglorie pero considero que eso aún es uno de mis puntos flacos y si se puede mejorar hay que mejorarlo.

- Conocer a más gente y aprender de ellos.

- Compensar un poco a mis amigos por mi larga ausencia en las reuniones debido a que tenía que estudiar el MIR.

- Mantener la fuerza necesaria y el ímpetu para enfrentarme a todos los problemas que surjan en el camino, así como, para ayudar a quién lo necesite y se encuentre falta de manos para abarcarlos.

- Hacer a la gente de mi alrededor (porque por desgracia no tengo brazos inabarcables) un poco más feliz. Porque estos tiempos oscuros necesitan de mentes centradas y no mentes derrotadas para ser vencidos y porque, de vez en cuando, se necesita un trago de aire fresco cuando la atmósfera te asfixia.

Es una lista corta y no entran dentro cosas como: perder 10 kilos o comprarme una vespa. No aspiro cosas "materiales". Son efímeras y el óxido siempre las cubre. Esas cosas viene y se van y no hace falta programarlas.

Me gustaría pedir un deseo. Un poquito de esperanza para la gente que se encuentra desválida y sin trabajo. Esos jóvenes (en los que me incluyo), ese futuro desesperanzado, sin trabajo y llorando no encontrar su lugar. Les deseo fuerzas y un poco de suerte porque nadie espera nada de nuestros gobernantes, por desgracia.

Un penique por tus pensamientos

2011-12-28T23:15:00.000-08:00

Ayer regresó mi amiga italiana de pasar Nochebuena en Florencia con su familia. Esperando en la cola para entrar en la biblioteca estábamos hablando ella, yo y la Princesa del Sur sobre el caso de una persona que conocíamos. Esta persona hace unos cuatro años fue una de las encargadas de organizar una protesta contra una institución que había abierto una nueva facultad fraudulenta de medicina sin permisos ni nada (que luego le concedieron pese a que mi carrera está totalmente controlada por el estado y tiene números clausus de forma que ninguna universidad puede enseñar a más alumnos-año de lo permitido, ni se pueden abrir nuevas). Esto sería un post muuuuuucho más largo y no vamos a hablar sobre el tema de la protesta en este momento. La cuestión es que después de esto y de reclamar justicia y llenarse la boca de "igualdad" y "derecho a la educación pública" y todo eso... Ahora resulta que ha aceptado un trabajo en la misma universidad privada de la cual se quejaba.

La Princesa del Sur defendía su actuación mientras que la Italiana y yo, no. "La gente cambia siempre" justificaba la Princesa. Quizá sí. Pero debe de ser responsable y aceptar que el resto se lo eche a la cara, con razón.

No estoy diciendo que debas de supeditarlo todo a tus palabras y que una persona no pueda cambiar de opinión. Ni mucho menos. Pero considero que hemos de tener un mínimo de congruencia con lo que decimos. Si somos sinceros, cuando nos manifestamos, estamos expresando ideas que nos parecen correctas y justas. No podemos venderlas por un puñado de Euros porque entonces devaluamos todo por lo que habíamos luchado, por lo que nos habíamos esforzado, y nuestra palabra comienza a no valer nada. Hoy en día pienso que se ha devaluado la verdad. En la política la gente tiene asumido que los políticos pueden prometer lo que sea en las elecciones y luego hacer lo contrario y pueden vivir y seguir acudiendo a las urnas aceptando tal contradictoria naturaleza (tan alejada del término: "democracia"). Pues con las personas puede pasar lo mismo. Sé que cuesta, creedme. Cuesta, e incluso es a veces sangrante, mantenerte firme en tus principios pero es algo que tienes que hacer. Sean cuales sean. Porque si de verdad crees en ellos tienes la obligación moral de defenderlos y presentarlos ante el resto de personas y porque los que te rodean tienen derecho a un mínimo de lógica en tus actuaciones.

Y no quiero decir que la unión a tus palabras sea inquebrantable. Siempre puedes darte cuenta de que te has equivocado y rectificar. Es lógico y lo que se debe de hacer. Pero cambiar de chaqueta, no por convicción, si no, por dinero. Eso es otra cosa. Si lo necesitaras, de verdad... Si fuera por necesidad por mi familia, por mis hijos o la mujer que amo, por ellos a la mierda todo. Porque lo primero que defiendo es a ellos y luego viene todo lo demás. Pero por dinero cuándo ya lo tienes para vivir y vivir bien... Por más dinero... Ahí entramos en la discusión de cuánto valen nuestras ideas. Cuál es nuestro precio. Este chico lo tuvo claro y lo han pagado. Una pena. Pero nos sirve para pensar: ¿Cuál es el precio de tus ideas?

Ya es Navidad

2011-12-25T23:29:00.000-08:00

Ayer fue Navidad y, como es tradicional en mi familia, fuimos a comer a casa de mi tía que hizo su particular cocido de Navidad.

He de confesar que desde hace unos años no me gustan mucho estas fiestas. Celebres la Navidad en sí o la fiesta de Saturno (la original), es una excusa para que la familia se reúna. Me encanta ver a mis primos y a mis tíos pero la realidad es más compleja que el mero deseo. Son unas fiestas tan orientadas y centradas en la familia que siempre se acaban notando las sillas vacías. Siempre tienen, como los vinos, un regusto a tristeza. Y en el caso de mis tíos un sabor intenso desde que mi primo cedió su asiento. Hay que acordarse de quienes ya no están entre nosotros siempre, pero la Navidad tiene la capacidad de hacer su falta tan intensa que, a veces, creemos que les recordamos pero sólo los añoramos.

Tampoco me gusta la celebración en si misma. Reunirse a comer. No. A cebarse. Llegas a casa de tu abuela y ahí hay comida para tres regimientos. Además el frío (que me perdonen los rusos por llamar frío a la temperatura que aquí tenemos) te anima a lanzarte a la glotonería. Nada recomendable para nuestra salud y nuestra línea. Me gustaba más cuando, hace muchos años, me reunía con mi familia en el chalet de mis abuelos en Requena. Era verano y, al final, siempre coincidíamos con la feria y las fiestas de la Vendimia. La relación con mis primos era mucho más natural, más del día al día. Se comía, sí; pero se cogían también las bicicletas, se paseaba por el pueblo, se veía Expediente X y Más allá del Límite... Era mucho más completo y espontáneo.

Las otras fiestas tampoco es que me atraigan demasiado. Nochevieja no me ha gustado nunca porque es una noche normal donde te dejas cinco veces más de dinero en salir para hacer lo mismo de siempre y siempre decepciona. Sales tan animado, con tantas expectativas, de que esa sea la "mejor noche del año" (parece haber un imperativo social de que debe de ser tu mejor noche del año) que siempre se acaba corta la realidad.

Y la noche de reyes... Pues ya no es lo mismo cuando has crecido. ¿No?

No voy a hablar de la hipocresía de estas fiestas, que todos conocemos. Donde algunos se acuerdan de ser buenos, tras un año de no importarles los demás un rábano. Eso podría ser un post completo y no cabe en este. Por eso he añadido la Canción de Navidad del gran maestro Silvio Rodríguez al principio del post, que explica bien esta faceta, a mi entender.

Pero este año ha cambiado algo. Esta vez hay una silla nueva ocupada. Mi sobrino Mofletes ha llegado para sumarse a la fiesta y para que mi tía le pase el cocido por la batidora. Hay que maravillarse de cuanta alegría puede dar un niño pequeño a una casa, aunque Mofletes sea de profesión destructor de todo lo que encuentra entre sus manos. Me tenía que ir a estudiar y viene mi prima con el niño en brazos. Mofletes se gira y me mira, abriendo los brazos para que lo coja. Lo cojo y me lo pongo al lado. Miro sus enormes ojazos azules como dos bolas de billar haciendo equilibrios sobre sus grandes mofletes en esa cara tierna y redondita de bebé. Sonríe y me da un pequeño abrazo cuyos peques brazos no pueden casi ni empezar y se pone a hacer pedorretas. Nos echamos unas risas los dos. Él sí que le da una nueva visión a la Navidad. Ahora no, porque es pequeño, pero en un año correrá hasta la habitación de sus padres para despertarlos antes de hora para ver los regalos que han traído los Reyes. Se quedará asombrado al retirar los papeles de colores y desenvolver un Choconova o algún Playmovil. Dará las gracias a los Reyes Magos y sonreirá. Y sus padres se mirarán, conocedores de quienes son los Reyes en realidad y sonreirán. Porque saben que, en realidad, esas gracias son para ellos pero eso es lo bueno de la Familia: La Ternura no hace falta nominarla. Está implícita en ella.

¡Felices Fiestas a todos!

El PercentVil

2011-12-22T23:34:00.000-08:00

Cuando Hades se reunió con Cancerbero y el resto de los muertos del Inframundo para que le dieran ideas de cómo destruir la moral del personal surgieron varias ideas. Para dañarlos económicamente inventó el concejal de urbanismo y los revisores de la ORA. Para destruir sus esperanzas, los cuartos de final de los campeonatos de fútbol (sólo ha fallado dos veces). Y para destruir a quienes estudiaban: el malvado PercentVil.

Esta tarde tengo un examen, un "simulacro de MIR". Cinco horas de encierro intentando que te dé tiempo a acabarlo todo. Pero eso no es lo peor, lo peor es lo que oculta el examen en sí mismo. Tras él, una sombra reptante al más puro estilo Cthulhu-liano se esconde ávida de estudiantes distraídos que agarrar con sus ásperos tentáculos para devorarlos. Es el terror máximo. Tú haces tu examen y te puede parecer que lo has hecho increíblemente bien o increíblemente "no lo comentemos" pero luego realizas el ritual de registrar tus resultados en la web y en seguida el PercentVil te encuentra. Nada más aprietas el botón unas columnas salen y te dicen: "Tienes al 40% de la clase por encima y al 80% de CTO, en términos generales". Bueno, si lo extrapolamos a un posible puesto en el MIR, eso es un diez y algo mil. Tal vez me llega para médico de ositos de peluche en un parvulario.

Hemos pasado de "este examen creo que me ha salido bien" a "este examen creo que me ha salido bien pero no tanto como a todo el mundo". Es un poco angustiante y a algunos puede, incluso, darles bajón pero no puedes librarte de súcubo percentil. Que a modo Medusa te dice: "Mírame, mírame!" Y tú la miras porque tienes curiosidad, porque necesitas mirar, para luego ver un monstruo que te convierte en mierda, digo en piedra.

Pero como a todo monstruo, al PercentVil, hay que tratarlo igual. Hay que vestirse como un detective del siglo diecinueve con su sombrero, coger la linterna que parpadea en los peores momentos, el collar de ajos, la estaca (la de Lluís Llach) y la pistola pequeñina esa que siempre disparan en las pelis aún sabiendo que jamás sirve para detener al monstruo (que examinen un poco la videoteca de terror, por favor y escojan algo más productivo). Hay que equiparse bien e ir a por él. Porque como todos los seres de ultratumba, el PercentVil sólo tiene el poder que nosotros le otorgamos. De nosotros depende que sea un monstruo horrible o algo de lo que aprender.

¡Ánimo y a por el toro!

No soy un "dejao", soy bohemio.

2011-12-19T23:17:00.000-08:00

El otro día me lanzaron un cumplido de una forma muy poco usual y que causó bastante vergüenza a quién lo formuló. Os explico. Estaba en una tienda de comida rápida esperando a que acabasen de preparar mi cena. Allí éramos pocas personas: estaba el cocinero, yo mismo y una pareja de chicas jóvenes con una niña pequeña de unos ocho o nueve años. Estaba tranquilamente esperando a que acabasen de preparar lo que había pedido cuando siento como me tiran de la manga. Me giro y veo a la niña pequeña que quería llamarme la atención.

-Mi hermana dice que eres muy guapo.

Y veo como la niña vuelve con la pareja de chicas. La supuesta hermana, que parece haberse dado cuenta de lo que ha hecho la peque, estaba como un tomate y con una cara entre no saber dónde meterse y el puro deseo de estrangular a la chiquilla allí mismo. No sé que edad debería tener pero parecía una adolescente. No puedo evitar sonreír por la situación que había generado la pequeña con su inocencia. Cojo mi comida, la chica y la amiga me sonríen sin decir nada y un poco cabizbajas, me despido y al irme escucho como discuten con la pequeña por haberse chivado. Sólo una anécdota graciosa pero no se habría producido en otras condiciones. Es decir: en aquel momento yo me iba de fiesta e iba arreglado. Con una camisa y un pelo para arriba que ya lo querría Son Goku, pero ese no es el mismo Caminante que va a la biblioteca. Ahora soy.... Bohemio.

Es curioso la diferente mentalidad que seguimos los hombres y las mujeres a la hora de escoger el atuendo para ir a estudiar. Las chicas siempre se arreglan más, pero es que aquí el contraste aumenta. Ellas siempre van mejor vestidas y mucho más arregladas. Algunas las ves y dices: de aquí debe de salir a la pasarela o a una reunión importante y no le debe de dar tiempo a cambiarse. Con unos tacones que ya los quisiera el tío de los zancos del circo y con más que una esencia de perfume, una atmósfera de perfume alrededor. No, los tíos no somos así. Nos descuidamos un poquito. Con la excusa de estar encerrados en un zulo el esmero en el cuidado personal... ¿Cómo decirlo? Pasa a un segundo plano. Bueno, eso no significa que no te duches todos los días o que no te laves los dientes. Pero la barba puede durar más días sin afeitar, el pelo tiene un excelente peinado metiendo la mano y sacudiéndolo y la ropa consta de una camiseta ancha y unos pantalones cómodos. Si Darwin nos viera diría: "¿Pero qué hacéis insensatos?". Pero es así. Vamos bohemios por no decir la verdad: de que vamos "dejaos". Pero también "cómodos", por otro lado.

Una cana

2011-12-17T15:58:00.000-08:00

Me miro en el espejo. No puede ser. Será sólo un reflejo. La luz del ascensor que juega malas pesadas. La gente dice que los espejos les hacen gordos, a mí me deben hacer viejo. Pero cómo dicen los espejos no hacen gordo; los pastelitos; sí; pues tampoco hacen viejo. ¡Tengo una cana! Seguramente me dirán. "Tío, es sólo una y tienes el pelo muy negro. Por una no pasa nada". ¿Qué no pasa nada? Es sólo una. Pero destaca. ¿Cómo explicarlo? Es como una botella de brandy en una silla en la conferencia nacional de alcohólicos anónimos. Quizá es la más pequeña pero ¡no pasa desapercibida, chaval! ¿Una sólo? Es como los Gremlins y los spin-off de Padre de Familia, si les das la menor vida crecen sin control y acaban dejándote hecho trizas. ¿Qué no destaca? ¡Es como un Godzilla albino en pleno Tokio!

En fin. Estaré haciéndome viejo. Hay que aceptarlo. Siempre nos quedará la dignidad para llevarlo mejor o peor... O el Farmatint o la socorrida gorra, por si la primera falla.

Ja. Ja. Ja. Es broma. Pero te da un poco de pena ver cómo te estás haciendo mayor. Y eso que tengo veinticuatro. Puede que el cuerpo acompañe pero las canas no perdonan, chaval... Digo... "Adulto joven". Por lo menos he descubierto algo que compensa: ¡Las diastemas ahora son sexy! ¡Es cierto, lo he visto en un anuncio y no de esos de "antes y después"! ¡De esos con modelo y todo! Por fin puedo decirle a mi dentista que se coma sus palabras. Huajajaja (risa pérfida y maléfica exibiendo una sexy diastema (aprovechando ahora que se puede y antes de que pasen de moda)).

De Frostifrutas, niños poseídos, Ecos y Vaqueros

2011-12-17T15:24:00.000-08:00

Estaba en la calle viniendo de la biblioteca y me paro en un semáforo. De repente me encuentro en una película codirigida por Berlanga y Santiago Segura. A mi derecha un niño en pleno ataque de histeria. "No quiero caminar. No quiero caminar. No quiero caminar. No quiero caminar. No quiero caminar. No quiero caminar. No quiero caminar. No quiero caminar. No quiero caminar. No quiero caminar. No quiero caminar. No quiero caminar. No quiero caminar. No quiero caminar. No quiero caminar." ¡Por Dios! ¿Soy el único que lo escucha? Y sus padres pasando de él. Sé que un psicólogo diría que es lo correcto para que aprenda que no debe de comportarse así. Pero ¿qué tenemos que aprender el resto? ¡Metedle un calcetín en la boca para que se calle, leches! Bueno. De normal no me pongo tan nervioso pero es porque siento que tengo una vía de escape. Si me molestan por un oído pues, bueno, desconecto y me centro en el otro. Pero es que en mi izquierdo era peor. Esa era la parte que dirigía Santiago Segura.

A mi izquierda se había reunido un grupo de viejos amigos, o amigos viejos como quiera verse. Hablaban en voz alta, quizá para poder oírse en pleno concierto del niño de mi derecha. Uno de ellos llevaba una chaqueta vaquera de esas que parecen ser hechas de los retales del costurero de Levis (pero el que hacía los pantalones en los primeros años, esos que no se lavaban a la piedra, si no al barro y mierda). Debería de venir de grabar un videoclip de Jessica Simpson o Coyote Dax. ¿Quién sabe? Lo cierto es que su conversación no versaba sobre dicha indumentaria si no sobre sus planes para esa noche. Digamos que el plan implicaba la visita a unas señoritas exuberantes de cariño. Las llamaremos en clave Frostifrutas por eso de estar en horario infantil. Pues uno de ellos parecía haber estado reservándose un tiempo, dejando macerar su esencia a lo Gran Reserva en sus barricas, y deseaba que le "ordeñasen". Curiosa analogía teniendo en cuenta su compañero. Quizá simplemente sólo iba vestido para la ocasión. Tras ello comienza una detallada descripción sobre las artes y habilidades de la Frostifruta que van a ver. A cada cuál más pintoresca. Miro al niño. Menos mal que berrea y no se entera, que si no lloraría.

-¿Pero no podemos ir a un cine X antes? Hay uno en la calle...

Vale. Reconozco el nombre de la calle. Toda la gente de colegio sabe a qué cine se referían. Estaba cerca de mi antiguo colegio y siempre los amigos nos preguntábamos si alguien iría a un sitio como ese a sentarse en unos asientos acarpetados y pidiendo un paquete de pañuelos en lugar de unas palomitas. Pensábamos que nadie podría meterse voluntariamente en una gruta como aquella y resultaba curioso encontrarse, de repente, con nada menos que una manada que frecuentaba esos lares... ¿Qué pasa? ¿Que es el post más desagradable? Pues yo sólo estoy satirizando los comentarios de mis compañeros de semáforo. Os aseguro que, como siempre, la realidad supera la ficción. Pero bueno cortemos ya. Digamos... No sé... Que se "ponga en verde".

Al final se pone en verde y salgo corriendo, huyendo de allí. Ya creía haber escapado de los esperpentos pero unas manzanas más tarde me encuentro con otro engendro. Uno que especialmente me saca de mis casillas. Un "Eco". Sí, sabéis quién es. Esos que alguien cuenta un chiste, se ríen con una risa estereofónica y repiten la última parte del chiste a cada una de las personas que ya lo hemos oído. La reproducción exacta de ese momento: Era un bar cualquiera y un grupo de coleguillas charlando. Uno cuenta un chiste políticamente incorrecto.

-Se sube el telón y aparece un caballo y un gitano (este tipo de chistes no hacen mucho por la interrelación de los diferentes grupos étnicos pero seamos fidedignos). Se baja el telón. Se vuelve a subir y no hay nada. Se baja el telón. ¿Cómo se llama la pelicula? ¡El hombre que susrrubaba los caballos!

El chiste ha acabado y debería de haber puesto ahí su corramos-un-tupido-velo final, pero es en ese preciso momento cuando el Eco entra en acción. Se acerca a una de las chicas que ríe.

-¡El hombre que susrrubaba los caballos! ¿Lo has oído?

¿Eh? Tío, se está riendo. Supongo que se estará riendo de eso y no es que le haya dado un ataque de histeria en ese preciso momento. Pero el Eco no se detiene ante las obviedades se dirige al camarero.

-Ha dicho: "El hombre que susrrubaba los caballos".

El camarero le devuelve una tímida sonrisa que parece estar pidiendo a gritos que la tierra le tragase en ese momento. Pero se lo perdonamos. Le pagan por ello. Una tercera vez...

-¡Qué bueno, tío! ¡El hombre que susrrubaba los caballos! ¡Qué bueno!

¡Oh, por favor! Si tenía algo de gracia ya se la has quitado. ¡Qué cansino!

¡Menuda noche de encuentros de ultratumba! Pero por lo menos me ha dado para escribir este post y he de confesar que me he reído ahora releyéndolo.

Eva V, la chica que me mató

2011-12-15T12:26:00.000-08:00

Yo he muerto varias veces. Metafóricamente, claro está. Y me he reconstruido otras tantas. Cuando descubría que no era lo suficiente maduro, mataba a ese Caminante y emergía uno nuevo más ajustado a la personalidad que deseaba ser. Así me he ido amoldando hasta ser lo que soy ahora. El Caminante irascible, el egoísta, el poligonero que sólo le gustaba la música dance, el creyente o el infantil... Todos han muerto. Han sido sacrificados para que un Caminante más "perfecto" (más ajustado a lo que yo quería ser, a mi ideal de persona íntegra) surgiese, cuál ave fénix, de su esqueleto calcinado. Todas y cada una de esas veces he escogido yo el cambio y lo he orquestado. Excepto una. La última. La que me mató Eva V.

El día que le pedí una cita y me dijo que "sí" volví a sentir esa emoción infantil de las primeras veces que le pides salir a una chica. Es curioso porque no es que fuera mi "primera vez" y en ello ya estoy un poco talludito. Pero allí estaba yo, ante esa hermosa chica, volviéndome a sentir como ese inocente chavalín al que le ha tocado el turno jugando al conejo de la suerte en el patio del colegio. ¿Por qué? Pues en ese momento no lo sabía.

De eso han pasado dos años...

No soy una persona que tema comprometerse. Todo lo contrario. Me tomo muy en serio mis compromisos y cómo sé la entrega que implican los respeto y evalúo seriamente adoptar uno nuevo. Soy muy leal y activo. Por eso un tiempo atrás decidí que no iba a implicarme en una relación seria hasta que acabase el MIR. ¿La excusa? La volatibilidad de tu situación ahora en que no sabes qué va a pasar con tu vida. Deseaba tener un espacio libre delante mío para escoger sin que nada me atase a tomar cualquier decisión como quedarme en Valencia. Creí que era más libre. Encontré varias compañeras que pensaban como yo y el tiempo fue pasando. Y cuando más convencido estaba de dicha decisión conocí a una nueva chica. En realidad siempre había estado allí pero no la conocía y no sabía cómo era. Cuando supe cómo era me quedé sorprendido de que alguien así hubiera estado todo el rato ante mis ojos y no me hubiese dado cuenta. Así un día tras debatir con mi mente sobre si intentarlo o no, decidí que sí. Sabía que estaba poniendo en peligro mi estilo de vida, esa filosofía que había escogido tiempo atrás. Quizá, tontamente, fue lo que más me frenó. Pero mi cerebro me decía que merecía la pena.

Ya he dicho antes como fue cuando le pedí salir y cómo me sentí. Parece que era obvio que era muy importante para mí pero una parte de mi mente intentaba restarle importancia. No porque no creyera que no se la mereciese, si no porque no había desaparecido del todo esa idea de ser "libre". Era el puro terror a atarse y menos a algo tan volátil como somos las personas. No funcionó bien. Sabía que era importante para mí pero no quise escucharme. Escucharme habría implicado deshacerme de mi única vía mental de salida. Pero allí estaba y yo ya me sentía más vivo con ella que sin ella.

Lo cierto es que la echo de menos. Echo de menos las risas y su ternura. Y su sonrisa tan característica, primero alargada y tensa, para luego romperse y volverse amplia como el capullo de una rosa blanca que se abre en primavera. Echo de menos aquellas tardes en el bar en las que charlábamos y esa sensación de estar con quién debes estar. No supe ver lo importante que era para mí. Siempre he sido una persona que le gusta tenerse totalmente controlada, ser lógica y no dejar que cualquier impulso, que no haya dejado escapar yo mismo, se apoderase de mí. No me di cuenta hasta que se fue, del enorme vacío que dejó. Algunos amigos míos destacan en mi personalidad mi "vitalidad" y la capacidad de hacer sentir felicidad a la gente. Me mató el hecho de ser capaz de hacer feliz a la gente y sin embargo no haber sido capaz de lograrlo con la mujer que quería. Ahora, si pudiera volver al pasado y encontrarme con aquel joven Caminante que contenía el aliento y se decidía en ir a buscarla. Si pudiera volver atrás... Le detendría. Le mentiría. Le diría que no merece la pena. Que saldría dolido. Pero conociéndome no creo que me escuchara. A veces parece que estoy predestinado a cometer el mismo error varias veces, pero es que a veces hay incluso una necesidad de ello. Pero si hubiera sido necesario le habría retenido con mis brazos. No me arrepiento de mis momentos con ella. Todo lo contrario. Me han traído una felicidad inconmensurable, han llenado mi ser, pero la realidad es que ahora que ha acabado siento que no le he aportado nada. Siento que ella no está mejor ahora que aquella mañana que le miré a los ojos y vi sus preciosos iris devolviéndome esa mirada de gata y siento que cada vez que lo intento arreglar, no me salen las cosas y los mensajes que recibe son equívocos. Lo he intentado todo para que el final fuese bueno pero no me di cuenta que una parte de mí temía el hecho de perderla. Reconozco que no fui el único que me equivoqué pero sólo puedo lamentarme de lo que he hecho yo. Odio está larga espera hasta la inexorable despedida.

¡Qué rápido va todo y que poco tiempo tienes para entender lo más importante! ¡Qué loca esta realidad en la que es más fácil comprender a lo que menos deseas atarte y ves tu autobús pasar sin tiempo para leer el número y darte cuenta de que es el que te llevará a casa!

Y ahora sólo la echo de menos. Ya no quiero salir con ella, no porque no la aprecie, la quiero con todas mis fuerzas; si no porque siento que hemos perdido ese bienestar que teníamos antes. En algún momento de este Caos se ha perdido. No quiero salir con ella porque ya no siento que sea lo mejor para ella y eso es triste reconocerlo. Pero aún así, continúo echando de menos cómo estábamos antes de todo. En aquella terraza comiendo y riendo sin problemas ni cacaos en la mente ni buscando nada más que un buen momento. Simplemente bien. Echo de menos esas tardes en que sentados nos reíamos de este loco mundo en que nadie comprende en realidad dónde está hasta que se ha caído de él.

Bodorrio (Parte II: Sombrereros Locos)

2011-12-13T23:39:00.000-08:00

Cuando acabó la ceremonia nos marchamos al comedor (tras hincharnos de comer jamón en un pequeño aperitivo mientras los novios se hacían fotos por el lugar). Me apresuro a saludar a todo el mundo que conozco. Todas las chicas están guapísimas así de engalanadas. Es un desfile continuo de bellezones.

Laisa nos aparta a mí y a Tik Tak.

-Chicos, tenemos una misión secreta. Los novios nos han encargado que a su señal, cuando acabe todo, nos pongamos a animar la fiesta y saquemos unos sombreros así graciosillos que han comprado y los repartamos. Esto es supersecreto. ¿Lo entendéis? ¿Tenéis alguna pregunta?

-¿Podemos volver a lo del jamón?

Conan viene:

-¿Dónde está la espada?

-La tengo en el coche. ¿Voy ya a por ella?

-Sí.

¿Es que nadie me deja disfrutar de la velada?

Por cierto, en otro momento tendré que explicar el por qué de la espada...

Caminante con la Doctora Torres y el Futbolista. Esta foto la repetímos una y otra vez pero nuca conseguimos quitar esa luz que parece invadir a mi amigo "Futbolista". Cuando su mujer dijo que era un "ángel" no nos imaginamos que se refería al término literal.

Una vez está hecho todo nos vamos al comedor. Me siento en una mesa que pone "Montañeros anónimos". Conmigo, gran parte de la tropa con la que hace años compartía aventuras de los scouts Timbiras. Tengo enfrente a mi exSubguía de Patrulla. Está con su novia. Superenamorado y supermeloso. Me alegro por él pero me choca con la imagen que tenía de mi exSubguía. No es el que yo conocí hace tantos años en la patrulla Sucuruiu, aquel que disfrutaba de imitar los ruidos de animales en celo. Ahora está asentado y sereno. Le veo más maduro pero quizá demasiado serio. Me da pena que le falte aquella espontaneidad pero se les ve muy enamorados; así que supongo que no es que no esté, si no, que se ha transformado.

En la mesa todo son sonrisas. Tik Tak vuelve a criticar mi vida privada. En ciertos momentos eso parece convertirse en un deporte para mis amigos. MiniConan, el hijo de Conan y Bubbles, corre y salta alrededor de la mesa en su particular aquelarre hiperactivo. Se discute sobre los temas de siempre y se rie de los de antaño. Hacía tiempo que no nos reuníamos y aprovechamos para echar todas las risas que nos habíamos estado guardando.

La cena continúa con "que se besen los novios" y el tipo "1, 2, 3, 4, 5, 6, 7... ¡Que se acerque alguien ya con una rasqueta que estos no se sueltan!" y algún añadido como "Oye, Rosquilleta ponte a bailar que tú lo haces fenomenal. Tu cuerpo se mueve como una palmera. Suave. Suave Su su suave" o "Yudoka, ese culo que tu tienes nos lo tienes que enseñar. Aleketechumbi chumbi chumbi...". Al acabar ese desfile de platos bien presentados, sin el sacrificio que hacen algunos restaurantes en pos de la estética, donde normalmente lo sacrificado es la comida en si misma. Sí, ya sabéis, esos de "esencia de ternera flambeada en fuego taitiano con salsa de los cuatro quesos salpicada de alcaparras". Que lo miras y le dices "¿me puedes apartar la alcaparra un momento es que me tapa el plato y no lo puedo apreciar adecuadamente?". Aquí no. Aquí un plato es un plato normal, para que coman adultos y no elfos.

Cuando acabamos, los novios se van pasando por las mesas y comienza el desfile de regalos. Los de Palma les traen un barco repleto de globos con dinero. Cosa que también habíamos hecho nostros en una piñata para que los rompieran con la espada. Les regalan un muñeco, de esos que mueven la cabeza todo el rato, de ellos vestidos de scouts. Una pasada enbcargada por internet. Y también viene las tartas y el desfile de fotos...

El disjokey comienza a pinchar pachangueo. Y Laisa, Tik Tak y yo nos dirigimos a cumplir nuestra misión. Comenzamos a repartir los sombreros. Son de todo tipo: hay botes de pintura, sombreros de señorita con su flor y todo, de copa... Un detalle con los asistentes que han tenido los novios. Enseguida hemos acabado nuestra árdua misión y todo el mundo danza con su sombrero al son de King Africa o las Ketchup.

La novia y la Hippie con uno de los sombreros locos

Continuará...

La Fauna de mi Bilbioteca

2011-12-12T23:29:00.000-08:00

La flora y fauna de la biblioteca donde estudio es rica en diversidad. Voy a presentaros algunos de los especímenes más curiosos que viven conmigo en estos tiempos de aciago tedio estudiantil.

-La Jueza. La suma y señora de la Biblio. Conoce a todo el mundo. A todo el mundo. Le puedes preguntar el nombre de cualquiera y lo que estudia y ella lo sabe. Es una corruptora ofreciendo medicamentos a la gente que amasa en su enorme bolso. Tiene una pequeña farmacia ahí metida a modo de Doraemon trabajando de mula para algún cartel. Además es también la poseedora del increíble mapa de la biblioteca. Hecho a mano hace siglos por elfos controlados directamente por ella, este arcano pergamino representa en grafito cada uno de los sitios de la biblioteca calificados por una agencia según la calidad de su orientación, aire ambiente y cualidades de aislamiento. Por otro lado es una persona super cercana y muy agradable, que habla con todo el mundo y a quien todo el mundo le cae bien. Te puedes echar unas buenas risas junto a la jueza. ¡Espero que te lo pases muy bien por Galicia! Nos vemos tras Navidades.

-La Cazadora y la Persa. Son dos de mis compañeras de carrera que de vez en cuando vienen a estudiar ahí. La Cazadora es una amante de los perros y la Persa una chica que de vez en cuando le falla la rodilla y parece que esté bailando. Ambas son la caña de España y gente muy maja que ha tenido la mala suerte de aguantarme :) . Además la Persa me pasó un te de Damasco que está realmente bueno. ¡Muchas gracias y mucha suerte en la preparación!

-La Fiscal. Una chica alta donde las haya que estudia en la biblioteca con unos cascos de esos que emplean los obreros para no destrozarse los tímpanos cuando utilizan maquinaria muy ruidosa. Es también una competidora en el noble arte de haber trabajado en oficios muy raros como haciendo pan por las noches y todo eso. Criminóloga y abogada la Fiscal va a ser el terror de los delincuentes.

-La Inspectora de Trabajo. Otra que se ha apuntado a la moda de los cascos de obrero. Una chica que parece estar deseando lanzar todos los apuntes y correr con sus sobrinitos. Y la orgullosa poseedora de una fiambrera que llenan su tía y su padre con manjares. Hay que ser felíz con las pequeñas cosas, chico.

-El Ballenero (apodo puesto por mis compañeras: Juez, Cazadora y Persa). Un chaval con unas patillas que ya las quisiera para sí un porfírico. Desde luego no pasará frío en las mejillas, el chico. Preparado para ir al Norte a luchar con los escualos se prepara con una ristra de estampitas los exámenes. ¡Que tiemble Moby Dick o, por lo menos, los estilístas! Un tío raro donde los haya, pero ahí está.

-El Psicópata. Es una teoría de la Cazadora, la Juez y la Persa de que este hombre es un piscópata camuflado. A mí sólo me parece un hortera con pantalones de todos los colores posibles (tío, si los Alpino omitieron ese color será porque nadie debería usarlo. Y menos en los pantalones...) y camisas a juego. Con su pelo repeinado para atrás y un aire de hacer las cosas lo más despacio y pulcramente posible han empujado a mis compañeras a pensar que se trata de un loco que ha matado a gente y que símplemente disimula para pasar desapercibido entre sus víctimas. Cosa normal, oye.

-Los Arquitectos. En una bilioteca donde reina el silencio (en realidad son pocas, creedme) los arquitectos y sus ordenadores son la chispa de la vida. Con su continuo tecleo nos recuerdan a todos que no estamos muertos y hacen que más de uno desee que ellos sí lo estuvieran.

-La Italiana. Estudia también el MIR. Ha venido desde Florencia por amor. Para reunirse con su novio, actual residente en un hospital de Valencia. Espero que el tío sea la mejor persona del mundo porque ella ha hecho un gran sacrificio por él. No debería olvidarlo y sentirse tremendamente orgulloso de ella y compensarle cada día por el amor que le está demostrando. (Momento Bustamante)

Algún día continuaré este post y os hablaré del resto.

La Reuma no existe

2011-12-11T23:29:00.000-08:00

Que no hay enfermedades si no enfermos es un axioma de la medicina. Pero donde de verdad se ve eso mejor es en la Reumatología. Ayer estuve repasando esa asignatura, que por otro lado me parece superinteresante, y volví a sentir esa sensación. Y es que la siento cada vez que me pongo a estudiarla.

Porque en Reuma, no nos engañemos, sólo hay una enfermedad (resumido a groso modo y obviando la patología por cristales o la artrosis). Todas las enfermedades autoinmunes son exactamente la misma enfermedad. ¿Y cómo pueden tener síntomas diferentes y nombres diferentes? Pues porque en función de cuales órganos afecten más o menos las clasificamos a nuestro parecer y conforme a unos criterios que hemos establecido como diagnósticos de un cuadro con tal nombre y no con otro. A veces no nos podemos ni imaginar lo delgada que es la línea roja entre todas las enfermedades reumáticas. Tanto lo es que a veces es más raro encontrar una pura que una presentación que mezcle síntomas de dos enfermedades que a simple vista nada tendrían que ver.

Ello lleva a otro axioma de la medicina que es que las enfermedades autoinmunes facilitan la aparición, o se asocian, de otras enfermedades autoinmunes. Como los padres que dejan a su hijo adolescente un fin de semana en casa y que pasan de tener un adolescente en casa a muchos haciendo una fiesta en sólo unas horas. No es que asocien, es que son una misma. Tienes unos linfocitos con ganas de guerra que en este momento están caneando una parte de tu cuerpo pero eso no significa que no puedan ponerse a darle yoyas a cualquier otra en cualquier momento. Son como el gordito que invitas a comer por Navidad que dice que a él lo que le gusta es el salado pero que cuando sacas el turrón se lanza como en celo sobre él.

-Hola. ¿Que tal? Soy un linfocito. ¿Me enseña su carnet?

-Pero si soy yo, tío. Me conoces de toda la Vida.

-Enséñeme su carnet, por favor.

-Aquí lo tiene.

-¿Miguel Endotelio?

-Sí.

-Me temo que tendrá que venirse conmigo.

-Mira, tío. Tengo que trabajar. Si no lo hago mi jefe se pone rojo o purpúreo. Sé que habéis tenido problemas con las células de las vías biliares pero esto es demasiado.

-¿No LES los periódicos? Estamos haciendo una huelga a la japonesa y hoy se va a cagar to Dios. O te vienes conmigo o te pego una hostia que la cascada de la oxidación te va a parecer una caricia.

En realidad esto sólo es una curiosidad porque sí es interesante para la Medicina la correcta clasificación de las enfermedades. La razón, sencilla: porque se han establecido los tratamientos y los pronósticos en función de los cuadros estandarizados. Pero siempre es interesante saberlo cuando lo estudias y te encuentras con enormes listas de síntomas interminables.

Esto no es característico y exclusivo de la Reumatología, se da en toda la Medicina. Es por ello que se habla de "enfermos" y no de "enfermedades" y de "síndromes" que no son más que síntomas que suelen con frecuencia asociarse.

VIII

2011-12-07T22:31:00.000-08:00

En la suela de mis botas de montaña, cuando voy a andar o de campamento siempre me pinto con líquido corrector de textos un "VIII". Es algo que hago desde hace años aunque no suelo decirlo por ahí. Existe una explicación para llevar el número ocho en números romanos. Ocho son las veces que he creído o me he sentido, seriamente, estar a punto de morir. Puede que por sólo un instante... Pero percibiendo esa inexorable rotundidad de la fatalidad.

Aquí tenési las VIII:

-Me precipité rodando por una colina de niño. Recuerdo cómo caía rodando y rodando sin parar hasta que me golpeé con una roca en el costado.

-Me resbalé por el margen de un pequeño barranco y me quedé colgado. No podia subir y me resbalaba poco a poco hacia abajo. Mi padre fue el que me agarró y me sacó de allí.

-Me han atropellado. Parece mentira pero es cierto. Estaba con mi padre en un paso de cebra cuando me giré y a mi lado venía un coche marcha atrás rápidamente. Salía de un sitio donde había aparcado y no sé por qué debió de apretar el acelerador. Lo que sé, es que siendo un chavalín, me giré y vi como un coche se lanzaba inevitablemente contra mí. Me dio un buen golpe, aunque fue sólo un susto (quizá el susto mayor fue el de mi padre que me tenía cogido de la mano y contra el que el impacto me lanzó). El conductor se marchó a toda prisa huyendo de allí.

-La Roca. Este es una de las veces en que he tenido más clara lo cerca que estado de no contarla. Estaba jugando a el juego "atrapa la bandera" y me infiltré en el territorio enemigo. Tras un tiempo encontré la bandera contraria en un banderín clavado a los bordes de un pequeño acantilado. Me acerqué y me puse encima de una piedra enorme que estaba en el borde y en cuya grieta estaba clavado el bordón. Lo cogí y estiré con todas mis fuerzas. Cuando se desclavó, sentí como la roca sobre la que estaba se desprendía del margen del barranco. Sin pensarlo y guiado por el puro instinto tiré la bandera a un lado y salté. Me agarré a un costado del hueco en la tierra que había dejado la roca al caer, mientras esta rodaba hasta golpear con fuerza el camino de abajo. Se levantó una polvareda enorme. Cuando llegaron dos compañeros de equipo que habían visto lo que había sucedido se quedaron horrorizados. Pensaban que había caído con la roca y que ésta me había aplastado. Pero subí y les tranquilicé, les di la bandera y les dije que se fueran a nuestra base y yo me senté en el suelo a asimilar lo que había sucedido.

-Una de las que más recuerdan mis padres: Me puse voluntariamente delante de un jabalí para que me persiguiese. Habíamos oído rumores de que había un jabalí suelto en el monte donde acampábamos pero lo considerábamos más mito que otra cosa. Pero una noche estábamos ya todos acostados y estaba hablando con Laisa y unos pocos más cuando nos giramos y vemos un jabalí enorme intentando entrar en la tienda de una de las patrullas de Sección Scout (en aquella época yo estaba en Sección por lo que debería de tener unos trece o catorce años). Juro que hice el ademán de correr, como mis compañeros. Quizá diera hasta dos pasos pero me giré. No podía dejar al bicho delante de aquella tienda donde había gente. Me acerqué hasta donde estaba y me puse ha hacer ruidos para que me siguiese, el animal lo hizo y poco a poco lo llevé hasta el patio de la caseta del campamento. Hice que me siguiera adentro y luego salí corriendo, cerrando la puerta y dejándolo encerrado en el patio. La bronca de mis padres, que habían ido de cocineros aquel campamento, al día siguiente ha sido una de las más fuertes que he recibido; pero creo que me la merecía. Al final el jabalí resultó haberse escapado de una granja y no ser un animal agresivo ni peligroso pero en aquellos momentos nadie lo sabía y mis padres sólo veían el hecho de que su hijo había atraído un jabalí para que le persiguiese por el campamento.

-Me lanzaron una navaja abierta a la cara. De esta no diré nada por las connotaciones que pudiese tener pero lo cierto es que si está aquí es porque pasó cerca. Creedme. ¡Menudo cabronazo el que lo hizo!

-La balsa de las serpientes. Una vez me lancé a una balsa de un río sin pensar. El agua estaba clara y ni lo pensé. Me zambullí para luego ver horrorizado como comenzaban a salir serpientes por todos los lados. No tengo ni idea de dónde salieron pero estaba lleno y no paraban de salir. Nadaban por el agua como si fueran peces esmirriados. Creo que no se ha visto a nadie salir más rápido de un sitio pero menos mal porque de buena me libré. Ahora me río de la anécdota pero en aquel entonces: ¡Qué horror!

-Una caída en plena escalada. Esta ocurrió en la subida del primer Aneto y ya he contado en este blog como fue.

Estas han sido cada una de las veces que he creído estar cerca de no contarlo pero lo cierto es que estoy aquí. Las llevó en las botas inscritas para que me recuerden que no debo de hacer cosas arriesgadas, que recordase lo que puede suceder aunque suelo ser de los burros que tropiezan dos veces con la misma piedra.

No he puesto otras situaciones peligrosas como una vez que evité que una persona se ahogase en un río (casualmente sería la misma persona que años después me lanzaría la navaja a la cara) o una vez que varios cazorros de pueblo me amenazaron con pegarme un tiro con una escopeta. Lo que sí que contaré es otra cosa: Va para Jorge Polluelo que sé que ahora estás por Inglaterra o algo así. ¡Cabrón, me rajaste el dedo! ¡Jugando con mi propia navaja casi me cercenas la última falange de uno de mis dedos de la mano derecha! ¡Tengo una gran cicatríz por tu culpa, cabronazo! Bueno, esto ha sido un resquemor que aún tenía guardado por dentro. Jorge era un buen chico y fue un accidente pero sangré como un maldito cerdo y quería recordárselo al muy ku#hir¬*ajeÇjsaoj.

Mi profesor y los monos de Borel

2011-12-06T13:49:00.000-08:00

-¿Sabéis por qué es verdad que Dios creo el Universo? Porque es imposible que se haya creado solo. Sería como pensar que si cojemos un puñado de letras y las lanzáramos al aire, estas cayesen y formase en Quijote.

Estás palabras eran de mi profesor de Religión. Las decía con un fervor y convicción absolutas. Era un buen hombre y de verdad pensaba cierto lo que afirmaba. Pero eso era porque no conocía a Émile Borel-Cantelli.

Borel fue un matemático francés que en su libro Mécanique Statistique et Irréversibilité en 1913 postuló un curioso enunciado enunciado. Él vaticinó que si se consiguiese mantener a un grupo amplio de monos ante unas máquinas de escribir y pulsando letras al azar les diéramos el suficiente tiempo, conseguirían escribir las obras completas de Shakespeare. Curioso porque en realidad es la teoría contrapuesta a la de mi profesor.

Bueno, pero ¿y qué más da? Lo cierto es que no se puede comprobar. ¡Que mala ciencia esa que se queja de la creencia y que basa sus argumento en creer! Nadie puede meter a un montón de monos a escribir. Eso es una locura y se quedaría en una mera curiosidad... Si no fuera porque se ha hecho.

¿Cómo? ¡Eh! ¡Un momento! ¡No vale coger a algún tío muy feo y hacerlo colar por primate! No, no se trata de eso. El uno de Julio del 2003 un grupo de programadores idearon un programa que simulaba a un grupo de monos escribiendo letras al azar. La idea era comprobar la veracidad o falacia de lo baticinado por Borel. Y el 11 de Mayo del 2004, entre una amalgama de letras apareció esto:

"KING RICHARD. OlazZtssi0cwX?QDjqkP9r]xfaBmlVU]e..." Deciséis caracteres (incluidos los espacios, claro está) que se corresponden con el inicio del siguiente fragmento de una obra de Shakespeare: "KING RICHARD. Old John of Gaunt, time-honoured Lancaster, Hast thou, according to thy oath and band, Brought hither Henry Hereford, thy bold son, Here to make good the boist'rous late appeal"

No es muy impresionante pero abre las puertas de algo nuevo. Hasta el momento había quién abandonaba la Ciencia y caminaba hacia el pensamiento más "esotérico" (Lo que es repetable. Todo el mundo puede creer lo que desee mientras repete la libertad de los demás y no intente imponérsela) porque se sabía que la Ciencia jamás llegaría a explicarlo todo. Es cierto, y quién piense lo contrario estará convirtiendo la Ciencia en algo que no es, divinizándola, y haciendo Falsa Ciencia. No. La Ciencia está acotada por nuestra mente, que tiene sus limitaciones, y por el hecho de que la Humanidad, no tiene todo el tiempo del mundo. Entonces se debe de asumir, porque es cierto y hay que ser honrados, que por mucho que la respetemos y agradezcamos lo que aporta a la Sociedad, ésta no va poder responder a todas las preguntas que nos formulemos. Pero a aquellos que ante tal vacío recurren y buscan la verdad en el mundo onírico o místico, éste experimento les dice que quizá sí que podamos encontrar la respuesta que tanto les agobia. No, no es una verdad absoluta. Lo cierto es que es posible que esos pequeños monos escriban antes un Quijote entero que las obras completas de Shakespeare, es posible que tarden tanto que para cuando lo consigan no queda hombre en la Tierra para verlo o puede que mañana nos levantemos y aparezcan completadas. La probabilidad es infinitesimal pero ahí está. Da una posibilidad a que la razón explique lo que durante siglos se le ha vetado: "el Existencialismo".

Este experimento no demuestra que Dios no existe. Símplemente, que no es necesario para la ecuación. Ahora tú piensa lo que desees y te haga más felíz.

Aquí tenéis el enlace de la página de los monos:

http://wayback.archive.org/web/jsp/Interstitial.jsp?seconds=5&date=1086256062000&url=http%3A%2F%2Fuser.tninet.se%2F~ecf599g%2Faardasnails%2Fjava%2FMonkey%2Fwebpages%2F&target=http%3A%2F%2Fweb.archive.org%2Fweb%2F20040603094742%2Fhttp%3A%2F%2Fuser.tninet.se%2F~ecf599g%2Faardasnails%2Fjava%2FMonkey%2Fwebpages%2F#results

Bodorrio (Parte I: ¡Qué vivan los novios!)

2011-12-04T14:10:00.000-08:00

Ayer fue la boda del Año: La de mi amiga Yudoka y Rosquilleta. Tras tantos años juntos llegó el Gran Día.

Apuré hasta el último momento en la Academia del MIR mientras los tutores se apresuraban en introducir la metodología de la tercera y cuarta vuelta. Me levanté y corrí hacia el coche. ¡Coreeee! Todos los caballos de mi viejo Zx rugieron por la carretera hacia Alicante. El estudio fue cubierto por una nube de polvo y poco a poco se fue haciendo minúsculo hasta desaparecer en el horizonte del retrovisor. El camino hasta Alginet fue rápido y precoz. Pese a que salí más tarde, llegué antes que los novios, el autobús y que Fernnado Alonso, aunque eso último tampoco era tan sorprendente.

Me encuentro con mis amigos la doctora Torres y el Futbolista. Nos contamos qué tal va la vida y evadimos el tema MIRiense. Unas cuantas risas y me junto con Conan, Bubbles, los peques y la familia de ambos. Pronto aparecen la Hippie, Laisa, el Cámara y Tik Tak con una pantalla enorme para después. El Señor del Pinganillo manda a su lugarteniente para que recoja el material. Todo está preparado. Los asistentes llegan. Todo el mundo está impaciente. Se siente, se huele, en el ambiente la expectación. Las mujeres porque son las de la intuición y los hombres porque somos así, lo sabemos: ¡Ya están aquí!

El primero en llegar es Rosquilleta, el novio. Va como un pincel. Ha adelgazado tanto que parece que ha hecho sitio para el banquete, tres cenas, siete menús con doble de todo del Mc Trolas y un bocadillo de esos que se calza el Paquirri. Su madre lo agarra del brazo para que en un aire no se le vuele. Tiene la sonrisa del niño que está a punto de abrir los regalos de reyes, de la ilusión, de retirar el papel de regalo y desvelar la materialidad de los sueños. Se nota que se siente estar donde quiere estar. Se le ve felíz.

Entonces el lugar es sumido por un silencio abrumador, un éxtasis sin murmullos, mil respiraciones que por unos instantes se retienen en mil pechos y dos mil miradas que miran hacia el camino. Ya está aquí. La Yudoka llega despampanante. Acostumbrada al áspero tacto del kimono su traje la abraza como los pétalos de una rosa blanca. Irradia como una perla y deslumbra como una Diosa. El público lanza un suspiro que queda como una estela, atado a la cola de su vestido. Los hombres no saben que decir y a las mujeres se quedan sin palabras. Yudoka está despampanante y con su ramo en forma de racimo de flores desfila ante un público de almas constreñidas por la pura emoción del momento.

Se encuentran y sonríen. Se dan la mano. La persona que va a oficiar la ceremonia se aproxima a ellos y les saluda con cercanía. Les da las gracias por su confianza. La ceremonia empieza y enseguida se aproximan los amigos y familiares para hablar sobre los novios. Son discursos naturales, imperfectos como la vida misma pero cercanos, rehúsan de las formalidades y la impersonalidad bíblicas y nacen del mismo corazón de quien los pronuncia. Allí se habla directo para los novios. Sus dedos, entrelazados, se estrechan buscando aumentar la superficie que comparten. La gente sonríe y pronto parece que acaba todo. Se leen los artículos de la ley y los novios aceptan. Una pequeña niña con un pequeño traje y un cesto de mimbre conduce hasta ellos unos anillos que aferran y un suspiro después deslizan por sus dedos directos al corazón. Pronto, tanto ellos como los testigos, rubrican su firma sobre un papel que sirve para formalizar el acto que sus sentimientos ya firmaron.

La gente se abraza y corre a festejar con los novios, se oyen abrazos, se aferran con palabras. Todo el mundo sonríe. Por un momento, el mundo tiene su orden y concierto y sólo puedes decir: aquí, ahora, somos todos felices. Y ves un torbellino de sonrisas, de saludos, de enhorabuenas... Un coro que emerge y confluye en los novios.

¿Qué decir, pues, de los novios?

Conozco a la Yudoka desde que era un chaval. Compartimos grupo scout y miles de situaciones (a parte de dos picos (montañas, se entiende)). Ha sido la única mujer capaz de lanzarme contra el suelo con sus propias manos en una super-llave-de-yudo-mortal-de-los-siete-sabios-dragones-sobre-el-ojo-del-tigre-milenario-de-la-colina-esa-que-está-hacia-el-sur-cerca-de-caravanchel-donde-compramos-los-churros-esos-tan-buenos-al-oeste-del-monte-fuji. La Yudoka siempre fue y ha sido la espontaneidad en persona. Un torbellino de ella misma. Tenía una vitalidad que golpeaba más fuerte que sus puños y todo el campamento enmudecía cuando plantaba su pie en el suelo y gritaba aquella danza de la "Vaca lechera". Por un momento no sé si es ella. Está radiante. Pero no la reconozco sin sus prácticos chándal. Se acerca y me saluda. Le miro a los ojos. Sí, es ella. Ese brillo es el suyo. Está realmente guapísima para el Gran Día, deslumbrante; pero allí, en el fondo, de esos ojos, oscuras puertas de una mente brillante y diáfana, está ella. Con sus risas, con su explosividad... Le doy un abrazo y dos besos.

-¡Enhorabuena! ¡Que seáis muy felices!

Hippie, Conan, Yudoka y un servidor, ya hacia el final de la noche.

Rosquilleta lo conozco desde hace un poco menos, pero ya hace muchos años que hemos compartido senda. Es fácil sentirse bien con él porque tiene la mirada del guerrero, del que disfruta de la vida con sus colegas pero es capaz de vestir de guerra para defenderlos. Un samurai disfrazado de tu vecino. Un agente secreto en un mundo que no se da cuenta de quién es y del que sólo unos pocos escogidos, los más allegados y los lectores de su blog, quién decide ahondar en él, conocen su verdadera identidad. Rosquilleta es un caballero que porta su blasón, la Flor de Lys, forjada sobre su corazón y la espada en su voluntad. Es también un metamórfico. Es un poco de mano cuando te has caído, un poco de puño cuando necesitas un golpecito y un poco de abrazo el resto del tiempo. Una persona de esas a las que no te hace falta pedir ayuda porque "pedirla" está demás... Llega tarde. Ya está ahí, contigo. Un hombre que conoce el espíritu de las mangas siempre arremangadas porque nunca falta trabajo. Un gran tipo, si quieres que te resuma.

Rosquilleta con la espada personalizada que le regalamos.

Para mí el momento más íntimo que tuvieron tras la boda surgió cuando Rosquilleta le dio una sorpresa a la Yudoka. Cuando iban a bailar el primer baile, un amigo suyo con una guitarra se acercó y les tocó en directo la canción "Para tocar el Cielo" de Tontxu, mientras bailaban y Rosquilleta le cantaba al oído la letra. Un momento mágico de ambos propio de una tarde mágica para todos.

Continuará....

¿Por qué soy médico?

2011-12-02T16:17:00.000-08:00

Hace algo más de seis años cuando, siendo un chavalín que aún no había ni cruzado la frontera de la mayoría de edad y volviendo en un ferry desde unos días días de fiesta en Mallorca, recibí la llamada de mi padre para decirme que había sacado suficiente nota para entrar en Medicina me quedé sorprendido. En el televisor del barco hacían "la joven de la perla". Corrí hasta mis amigos y me puse a gritar como un loco:

-¡He conseguido la nota! ¡He conseguido nota suficiente para entrar en la Facultad de Medicina de Valencia!

Se olvidó el hecho de que sólo semanas antes había evaluado seriamente meterme en el mundo de la aviación. Había pedido los papeles pero llegaron tarde. Quizá si hubieran llegado a tiempo... ¿Quién sabe?

No he sido nunca "médico de nacimiento" de esos chavalines que ya desde pequeños saben lo que desean hacer y andan clavándoles los termómetros a los peluches. No. Pero tengo un padre abolcheviqueado que desde pequeño me ha inculcado la idea de la "importancia del trabajo y de ser una persona útil a la sociedad". Más tarde en los scouts aprendí la forma de saber buscar sus fortalezas y dificultades para mejorar el aporte que le puedas dar al trabajo en grupo.

Hasta ese momento miles trabajos habían rondado mi cabeza. El año anterior había estado leyendo trabajos científicos sobre una nueva ciencia conocida como la "nanotecnología". Me apasionaba. A pocos meses de realizar la elección evaluaba seriamente como primeras elecciones las carreras de "ingeniería química" y "biotecnología". Aunque en realidad lo que me apasionaba eran sus aplicaciones médicas... Pero lo que me hizo decantarme por esta carrera fue mi amigo el Armónica. Armónica vino un día, se quedó mirándome. Estaba también el Cuco.

-Caminante, he de decirte algo.

Me contó algo muy grave que le había pasado. Algo terrible. Necesitaba a alguien que estuviera en esos momentos con él y el Cuco y yo estuvimos. Le dimos un abrazo y estuvimos charlando un momento.

-¿Por qué has venido hasta aquí? ¿Por qué piensas que yo te puedo ayudar, Armónica? ¿Por qué ha tanto tiempo pasado?

-No sé, tío. Necesito sanar heridas. El psicólogo intenta que saque al exterior toda esta "mierda" para poder olvidar. Tú no haces nada, simplemente, das fuerzas.

Por supuesto mi amigo me estaba atribuyendo más habilidades de las que disponía. Estaba pasando un momento chungo y la poca ayuda que le pudimos dar Cuco y yo cayeron sobre él como rocío de mayo sobre un prado. También tened en cuenta que esto es una trascripción de una conversación de hace ya más de siete años así que no esperéis una reproducción exacta aunque lo hye intentado escribir como lo recuerdo. Lo que deseaba decir es parte de la gente que me conoce reconoce en mí habilidad para tratar temas difíciles y trabajar en ese tipo de situaciones. Siempre se me dio bien el análisis del llamado "lenguaje no verbal" y sabía cómo dar un abrazo o como hablar según la situación. Fue por esto último que me decanté por la Medicina. Porqué pensé que era el lugar idóneo para desarrollar mis aptitudes y donde podrían ser más útiles mis cualidades.

Así cuando acabé la Selectividad a la hora de escoger escribí en primer lugar "Medicina" y toda esa cadena de casualidades me hicieron acabar en el día de hoy con mi título de "Medicina y Cirugía".

¿Por qué soy médico? Soy médico porque es el lugar donde puedo hacer mi mayor aportación a la sociedad. Porque no tengo miedo a las debilidades y profundidades del ser humano, no me agradan, pero soy capaz de aceptarlas, convivir con ellas e intentar llevar un pequeño rayo de luz a esa profunda oscuridad. No me importa hacer el trabajo que otros no desean por ser demasiado duro. Soy médico porque me encanta el contacto con las personas y sus familiares y poder ayudarlas en lo que necesiten, incluso en los momentos difíciles.

Ahora, casi siete años después, me siento tremendamente orgulloso de mi elección. Me ha permitido conocer a gente increíble y una profesión que ahora me apasiona. Y si apruebo estas oposiciones y el nuevo gobierno que nos ha tocado no extermina hasta el último atisbo de la sanidad pública, estaré contento e ilusionado de dedicar mis esfuerzos y vida a esta profesión (compartida, claro está, con las otras dos cosas fundamentales que te trae la Vida: la Familia y los Amigos).

¡Un saludo a todos!

Broche increíble que me regaló la madre de una de mis Ex-lobatas. Aúna mi ropa de médico con bolsillo bordado y termómetro, mi pañoleta scout y mi gorrete, que llevo a veces. Está totalmente personalizado y en realidad es un retrato textíl de mí mismo. ¡Impresionante! ¡Menudo detallazo!. Allá donde vaya mi guitarra (que me acompaña) viene con ella.

Camin-setas

2011-11-30T14:27:00.000-08:00

A petición del Doctor Panch voy a poner una selección de algunas de las camisetas más positivas que tengo entre mi repertorio. Aunque alguna de ellas está escondida en el fondo más profundo del baúl de los recuerdos las he decidido extraer para contentar a mi fiel amigo. He aquí el ranking de mis camisetas más positivas.

Número 5: Yoda. Una camiseta que rememora aquellos tiempos en que las marionetas eran los efectos más especiales que tenían las películas. Una camiseta para ir por ahí con buen humor y reírte un poco.

Encontrarse otra camiseta más "espacial" no se ha podido.

Número 4: House M.D. Soy un fan de la serie House. Me gusta mucho y no podría no tener una camiseta que versara sobre el tema. Mi elección: una que hiciera referencia a la frase insignia de la serie. Una camiseta para levantarte el ánimo en esas largas horas de estudio en la biblioteca preparando algún examencillo.

¡Y ahora dame esa Vicodina, joder!

Número 3: Batpollo. Sin comentarios. Un día estaba de bajón y mi primo me regaló esta camiseta. No puedes tener una mente negativa con ella puesta.

Bat-po-llooooo Chananananananananananananana ¡Bat-po-llooooo!

Número 2: El Cuadro de la Clase de Anatomía. Me gasté una pasta en esta camiseta por Internet. Pero mereció la pena. Este año cuando estuve rotando por Cirugía General el primer día la llevaba puesta. No puedes llevar más buen rollo en el cuerpo si eres un cirujano.

¿Eh? ¿Estooo? ¿El duodeno dónde va?

Número 1: La Indescriptible. Cien por cien rescatada de aquellos tempranos años noventa en los cuales la moda la imprimían los raperos con chándales hechos con retales mixtos de cortinas de un psicodélico y ponchos peruanos. Si no os habéis dado cuenta combina unos dibujos dignos de un artista fusión de Disney y Giger, que se ha tomado lo que se tomaron los dos; con un color lavabado a lo hippie en dos colores. Por delante es morada y por detrás verde. ¡Impresionante! Jamás recordaré cómo llegó esta obra de arte a mi colección pero aquí está. Estaréis conmigo que es la justa ganadora. Si os preguntáis si me la pongo mucho para ir por ahí de fiesta dos desanimará saber que no. Por desgracia ese look pasó de moda con el "gettin' jiggy wit it" de Will Smith. Pero de vez en cuando me gusta sacarla del baúl de los recuerdos, aunque sea sólo para mirarla y sentir que por lo menos ha existido en este mundo una persona con el suficientemente humor para reconocerse autor de tal maravilla.

Aquellas noches en las que ahullábamos a la Luna

2011-11-29T14:11:00.000-08:00

En todos mis años como scouter en el Escultismo ha estado en varias secciones trabajando con diferentes grupos de diversas edades. He estado con los pequeños Castores, los revoltosos Lobatos y, actualmente, trabajo con los Rovers, los mayores. He aprendido mucho de todos ellos. Quizá la paciencia que tengo ahora no la tendría sin mis experiencias con esos niños.

Muchos en mi grupo scout se acuerdan de cuando estaba en Castores, pero sólo los más antiguos saben que comencé en la Manada. Fue hace ya seis años en un campamento de Verano. Entré como rover en servicio en la Sección de Manada para echar una mano y para sacarme las prácticas de mi curso de Monitor de Actividades Juveniles al Aire Libre del IVAJ, que había estado haciendo durante ese año.

Por los que no lo sabéis: la Manada es una de las secciones en las que se divide un grupo scout y que comprende las edades entre los 8 y los 11 años. Es, también, junto a los Castores, una de las secciones "temátizadas". En el sentido de que tienen su ambientación basada en el "Libro de las Tierras Vírgenes" de Rudyard Kipling, más conocido como "El Libro de la Selva". Los niños representan al joven Mowgly que llega a la Selva y en la que tiene que crecer hasta madurar y convertirse en un hombre, momento en el cuál regresa a la aldea de los Humanos y se une a su tribu. Lo que se representa con su pase a la sección mayor: La Sección Scout. Los monitores adoptan los roles de los personajes que acompañan a Mowgly en el Libro y se llaman en su conjunto "los Viejos Lobos". Son ellos los que enseñan al joven lobato Mowgly como se debe vivir en la Selva.

Dicho esto, volvamos a aquel verano. Yo, un pimpollo de 18 años, más verde que las revistas del Mestre Tortuga; me uní a uno de los grupos de scouters más jóvenes que por aquel entonces llevaban una Sección. Junto a mí estaba Bubbles (que había pasado a scouter justo el campamento que yo entré en los rovers) y que había adoptado el nombre de Akela en aquel campamento; y la Hippie, que había escogido el nombre de Racksha (ambos son personajes del Libro de la Selva). También vino otra chica de prácticas que solicitó hacerlas en el grupo. Como no tengo su permiso para colgar su foto (no sé qué ha sido de su vida desde hace años) he tenido que taparle el rostro con un dibujo. La llamaremos en clave: la Americana.

Los Viejos Lobos (Americana, Bubbles y Caminante) en la Roca del Consejo

Yo traje mi incipiente irreverencia y mi, en aquella época, desbordante imaginación para crear nuevos juegos y temas. Ocultaba mi inexperiencia con una total entrega a mi trabajo y ese entusiasmo que tenemos los jóvenes cuando comenzamos con un nuevo proyecto. Lo bueno es que me llevaba extraordinariamente con Bubbles y la Hippie (por si no os habéis dado cuenta de la camiseta espíritu "Peace" que llevo en estas fotos (la hicimos en un taller, doy mi palabra)). Juntos y con la Americana creamos un buen grupo de trabajo con mucho humor y amistad.

Los chicos captaban el buen rollo general y el campamento fue sobre ruedas. De hecho, hicimos una de las primeras superviviencias para Manada que se han hecho (ligeramente más ligero que lo que hace Bear Grylls, claro está, pero más real que el cartón piedra del reality de Supervivientes).

Hay una anécdota de ese campamento en que participamos Bubbles y yo. Resulta que habían venido muchos nanos y no teníamos un tronco lo suficientemente largo como para construir un mochilero lo suficientemente extenso para poner tantas mochilas. No había ninguno. Por más que buscábamos... Entonces encontramos en medio de un monte un enorme mástil. Nos miramos Bubbles y yo y no hizo falta palabras. Nos acercamos tanteamos el terreno y al instante siguiente, nadie sabe cómo, el enorme poste había caído e, inesperadamente, apareció en nuestra parcela convertido en nuestro mochilero. Esto fue así. Mi amiga Bubbles pude confirmarlo. Misterios de la vida.

Laisa, por aquel entonces, jefa de grupo; se acercó y nos preguntó:

-Oye, chicos. Por curiosidad... ¿De dónde habéis sacado ese tronco tan grande?

-No sé. será una rama que se ha caído de algún árbol.

-De un árbol gigantesco, supongo.

-No sé. En estos bosques tan frondosos nada se sabe... Quizá fuera una raíz. No sé...

-Lo digo porque he oído que había un mástil en la colina de allá enfrente y me he acercado y no estaba.

-¿Has mirado bien?

-Había un círculo de piedras rodeando la zona donde debería estar, era fácil intuir su ubicación. Asñi que sí. Supondré que sí.

-Eso deben de haber sido los marcianos. Ya sabes las manías que tienen con los circulitos y todo eso. Se ve que en su planeta pues no tiene papel y les molan los campos de trigo y las piedras... Ya sabes... Rollo collage y todo eso.

-¡Que no! ¡Que ahí había un mástil, repámpanos (esto no es versionado, mi amiga Laisa no dice tacos nunca jamás).

-¡Qué vergüenza! ¡Si es que hoy en día no te puedes dejar ni los mástiles por ahí! Si oímos que algún chaval encuentra un poste en las batidas, te lo haremos saber.

-Mirad, todo esto está a mi nombre. Dos días después de irnos son las fiestas del pueblo y el mástil debe de estar en su sitio.

-Yo... No me atrevería a aventurarlo pero algo me dice que podría estar. No te preocupes. Si lo vemos te diremos algo.

Por increíble que parezca el mástil apareció en su lugar la mañana del día que nos íbamos a ir, incluso mejor falcado, como para que si se apoyasen, digamos... Dos extraños totalmente anónimos y lo sacudiesen un poco no se cayese. Casualmente también fue el mismo día que el tronco que durante esos quince días fue el supermochilero para nuestros niños desapareció. Ahí no había pasado nada.

Ahora en posando como superlobos (¡Superlobos, eh!. ¡Nada de "caganers", mal pensados!)

Así hemos salido

2011-11-28T14:16:00.000-08:00

Todas las generaciones tienen su himno, una canción que durante su infancia o juventud se grabó en su espíritu. En el caso de nuestros padres aún sienten su cuerpo desmelenarse (en el caso de mi padre ya se ha "desmelenao" completo (está como una bola de billar)) cuando suena "A los hijos de Rock and Roll". Y nuestros abuelos son más de "Suspiros de España" pero también tienen su himno. Pero mi generación... Mi generación también tenemos nuestra canción. ¡No vamos a ser menos!

Y ellos dicen que sus tiempos sí que eran duros... ¡Me río! Nosotros crecimos con el "Mamá, Chicho me toca". ¿Qué era difícil seguir a los líderes del Mayo Parisino? Eso es porque no han intentado seguir a Xuxa y el Ilarilarilé o cómo se diga. Tíos, nosotros hemos sido los bailarines del "Baile de los Gorilas", hemos suspirado por "una chavita con cola de caballo" como Onda Vaselina y hemos estado "muertos antes que sencillos". Hemos bailado con María Abradelo y con Leticia Sabater el "un limón y medio limón", coleguís.

Cuando encendíamos la televisión allí nada de "nodo"... ¿Es la mañana? Pues tenemos "Verano Azul", "los Vigilantes de la Playa", "los Rompecorazones", las "Gemelas de Sweet Valley" y luego "la Chica Explosiva". ¿Qué eso ya lo viste el año pasado y el anterior y el anterior del anterior...? Tío, es lo que hay. ¡Si sabes que lo vas a ver! Es sólo para hacer tiempo a que tu abuela deje de ver el "Tómbola" para ver por la tarde el Grand Prix (¿por qué nos reíamos tanto del Humor Amarillo si nosotros teníamos el nuestro propio?) o para ver al inmortal Constantino Romero en la Parodia Nacional. ¡Joder! Nos hemos tragado tanta bazofia y encima nos gustaba.

Un ejemplo: Recuerdo cuando mi primo me llamó corriendo.

-¡Caminante! ¡Mira qué videojuego me he comprado!

La consola en cuestión era un Amstrad, que para quien no la conozca era como una Game Boy (de aquellas que parecían un ladrillo) con la misma pantalla en dos colores (verde y verde orín). Y nada menos que el videojuego de la película de Robocop que por aquellos tiempos era "la caña" y "mola mazo, tronco". Aquello tenía menos píxeles que gracia los Morancos, pero nosotros miramos aquella pantalla y dijimos:

-¡Buah, tío! No van a poder hacer nada mejor.

¡Dí que sí! ¡Ese es el espíritu de mi generación! Pero es que en realidad lo pensábamos.

Hemos sido campeones del diábolo, lanzadores profesionales de peonzas, luchadores experimentados de tazos y de su modalidad, gogos. Entendíamos al Chiquito de la Calzada y nos encantaban los Baquet-Street-Bois antes de que les salieran pelos en los borbones y dejaran de tener voz de chiquilla. ¡Somos unos malditos hachas! ¡Claro que sí!

¡Y ahora vienen estas nuevas generaciones que han cogido Pokemons en color, que les gusta el Bob Esmonja ese y nos quieren quitar el ser ejemplo de una infancia corrompida! ¿Pero qué se creen con sus Gormitis, Dora la exploradora y el Pocoyó ese? ¿Creen que pueden desafiarnos? Pues eso es porque todavía no han escuchado nuestro lema.

¡A los Hijos del Letirap! ¡Bienvenidos!

Gracias a la Vida

2011-11-27T13:46:00.000-08:00

Hace dos años perdí a mi primo. Hoy he ido a la misa que se la habían organizado. Estaba oyendo al cura hablar y a mis lados las imágenes de los santos en sus respectivos suplicios eran iluminadas por las mortecinas velas. El sermón acaba y se había hablado de "vida" pero mucho más de "muerte". Diréis que es normal porque se le había pagado al sacerdote para que tuviera unas palabras para con mi primo. Es lógico que al hablar de los difuntos se hable inevitablemente de la muerte. Pero lo cierto es que ha sido una misa normal y el cura ni se limitó a decir su nombre (curioso porque había aceptado una importante ofrenda por dicho detalle que luego se ha olvidado), pero no va por ahí el tema. El tema es la enorme necesidad que tenemos las sociedades, y dentro de ellas las personas, de exprimir y retorcer el tema de la Muerte hasta niveles increíbles.

Levantamos catedrales, mezquitas, mausoleos, pirámides... Millones de libros que hablan sobre el más allá e infinitos grupos que organizan conferencias sobre el tema. Vayas donde vayas encuentras referencias a ella. En algunos lugares y momentos llega a eclipsar todo. Un ejemplo: Jesucristo. Coronaba la misa y es un elemento bastante conocido de la religión cristiana. Sirve de ejemplo. Jesús, según relata la Biblia, hizo muchas cosas buenas por la gente: sanó enfermos, dio alimento a los que tenían hambre... Sin embargo en la antigüedad cuando los sabios cristianos decidieron escoger la imagen fundamental y con la que se relacionaría la Religión que iban a crear escogieron una en la que aparece muerto y torturado. No basta con estar muerto, ha de estar crucificado, con las manos y los pies atravesados, y además con la corona de espinas y ribetes de sangre. Todas esas labores, las que en realidad él escogió hacer, no fueron contempladas, quedaron en un segundo término. Lo que resaltaron aquellos hombres de la antigüedad fue el tormento. Algunos dirán que lo que intentaron representar es el sacrificio que hizo Jesús por la Humanidad. Eso es lo que dice la doctrina y lo que aceptamos pero tembién es marketing, ir a lo que la gente le interesa. De hecho también se representan, la mayoría de las veces, a los santos en su mismo martirio y conservamos en la catedral un brazo momificado. Incluso las procesiones de Semana Santa. Existe una necesidad imperiosa por las yagas, las heridas, los fuegos...

En ningún momento quiero decir que sea esto patrimonio del Cristianismo, si no, todo lo contrario. De esa necesidad artificiosa que parecen tener todas las sociedades de ahondar en la materia. Es una necesidad universal y que viene de lejos. Ya los espartanos con ese lema de morir con la espada en las manos o los hombres que se inmolan por su religión y cuyo sacrificio es exaltado en otros países. Y no os quiero decir una vez que estuve de ayudante de cámara en un concierto gospel con el tema de las letras que se escuchaban. Y también hay ejemplos fuera de la religión como la momificación de Eva Perón, la de Lenin o el entierro de Michael Jackson. Dicen que el Ser Humano es el único animal con consciencia de la Muerte pero eso en lugar de liberarnos nos ha atado a ella.

¡Ya basta! Ya basta de ese morbo desconsiderado, de esa necesidad imperiosa de recordar y rememorar y darle vueltas una y otra vez a la muerte. Es una vergüenza con el regocijo con el que nos cebamos en el tema. Pues sabéis una cosa... ¡La muerte no importa! ¡No importa lo más mínimo! ¿Por qué? Pues porque es inevitable y por mucho que nos pongamos de rodillas o por mucho que cavilemos sobre cómo será o qué pasará después, eso no importa nada. Lo cierto es que todos vamos a acabar muriendo. ¿Y qué? También acabamos respirando cada vez que espiramos el aire y no le damos tantas vueltas. Yo he visto la muerte. La he visto actuar delante de mis ojos cuando ves que no puedes hacer nada, todo falla y nada sirve. Y os podrán decir que es horrible o que es un paso muy importante y patatán patatán pero ¿sabéis la verdad? Que no es ni un paso. Es un instante, un último latido, un síncope sin retorno. Pero un instante. Da igual las ganas por vivir que tuvieses, la religión que profesases, si eras buena persona o mala o si había o no razones médicas que inexorablemente llevasen a esa solución o fue de sorpresa. Es para todos nada más que un segundo.

¿Por qué gastamos tantas fuerzas, tanta energía en algo inevitable, inexorable? ¿Por qué dejamos que algo que no podemos controlar controle nuestras vidas?

¿Y la Vida? La vida no es un instante. En la Vida sí podemos escoger y es en ella donde nuestras decisiones tiene peso. Es la vida de cada persona la que le presenta a los demás, la que le muestra a los otros cómo es. Nos ha dado tantas alegrías, tantos batacazos... Y sin embargo se olvida tan pronto. Nos ha dado a nuestros hijos que de pequeños sonríen mientras nos tiran de los camales o juegan con nuestros rizos. Les ha dado esa alegría de disfrutar de las cosas más sencillas. Nos ha dado el amor. Ese abrazo que se alarga en el tiempo como si nada más importase. Nos da nuestra familia que nos acompaña en los buenos momentos, nos apoya en los malos y aguanta nuestros berrinches, tan poco importantes luego. Nos da a nuestros amigos con los que amenazamos con exprimirla a tope. ¡Nos ha dado todo!

¿Por qué si nos da tanto la tenemos tan descuidada? No tiene templos, sí. Y no debe tenerlos porque la forma de presentar tus respetos no es arrodillándose ni dando ofrenda alguna. Nos da todo y no nos exige nada. Démosle nosotros una vida plena. Disfrútala, exprímela. Ríe, llora, da abrazos, salta, canta, haz el ridículo, dale un beso, en la boca, siente su sabor, que corra por tu garganta, coge aire y grita hasta exhalar la última bocanada, equivócate, arréglalo, aciértalo, coge a ese niño y levantándolo con tus brazos da vueltas hasta que estalléis a reír, disfruta de un chiste malo, cuenta tú uno peor, duda, escoge y recuerda. Pero no recuerdes a los que se hayan ido por su partida. Recuérdalos por aquellas cosas en las que si participaron: sus obras; lo que, voluntariamente, con su esfuerzo, sudor y lágrimas nos dejaron. Esos momentos, esos millones de momentos... Quizá ese viejo balancín en forma de caballo que contruisteis juntos... Eso son ellos y no la muerte en sí. Debemos de hacer un esfuerzo social para eliminar la "muerte" de nuestras vidas. Sí, está ahí. Siempre estará. Pero ya nos encontraremos cuando hayamos acabado. No malgastemos nuestros esfuerzos, hay muchas personas en esta vida que conocer, con las que conversar, con las que reír y con las que llorar, a las que ayudar, muchas manos que agarrar, muchos que ayudar a alzar, muchos que esperan que les cantes las cuarenta y tantos otros que sólo esperan de tí que te sientes a su lado y les acompañes... No perdamos el tiempo en sermones o cábalas porque todas ellas merecen nuestra atención. No nos desviémos del tema.

Da igual la Vida Eterna... Si tiene que venir ya llegará. ¡Sé felíz y haz felíz a cuántos más puedas! ¡Vive esta! Vive cada segundo y déjate el que descanses para la Muerte.

¡Adiós, viejo amigo!

2011-11-25T12:25:00.000-08:00

Si denominamos a alguien que se preocupa por tí, que se interesa por saber de tus problemas para saber cómo poder echarte una mano, a quien no hace falta pedir ayuda porque sabes que está ahí, con la palabra "amigo". Todos los estudiantes y exestudiantes de la Facultad de Medicina de la Universitat de Valencia le tendríamos que llamar "amigo".

Se ha ido una gran persona. Decir "siempre se van los mejores" sería un cliché. Nos vamos todos, pero algunas faltas son notadas por más gente. Ayer murió el secretario de la Facultad de Medicina. El azar, el destino, como queráis llamarlo, se lo ha llevado. Ya no está con nosotros. Un maestro que no se contentó con impartir las clases de Farmacología si no con acercar la Farmacología a sus alumnos. Ese era su espíritu. Entendía que la educación tenía su base en el que aprende y no en lo que se imparte ni en cómo se imparte y supeditaba todo a ello, abogando desde el primer minuto por él. Esos mismos principios los puso en práctica cuando fue nombrado Secretario del Decanato de Medicina. Acercó la burocracia de la Universidad a la realidad de su alumnado. No es que fuera el enlace de los estudiantes con el decano, es que no necesitaba escuchar quejas para buscar soluciones. Disfrutaba de interesarse por la vida y las preocupaciones de los jóvenes y, muchas veces, antes de que surgieran los problemas ya se encontraba presentando soluciones. No era magia, era interés. Interés de quién quiere ir más allá de su trabajo, del buen maestro que no se contenta con generar pupilos que reciten perfectamente las doctrinas,... Era el interés por la vida universitaria y cómo facilitarla. No para generar un número uno en el MIR, que se ha aprendido hasta el último HLA de la enfermedad más rara conocida; si no para generar personas mejores, la base oculta de todo buen profesional. Esa era su insignia: la Humanidad. Que le abanderaba siempre. Él no se sentía un extraño entre los educandos porque así mismo se veía un aprendiz más. Quizá no necesitaba aprender más medicina, pero sí conocer más de nosotros para mejorar en su trabajo.Y eso se notaba.

Yo he tenido la suerte de tenerle como profesor en la asignatura de Farmacología y también de haber contado con total apoyo para el proyecto que hicimos el curso de Sexto el año pasado, el Lipdub que algunos habréis visto. Me sorprendió ver la facilidad con la que fue trabajar en la Universidad gracias a él. Cualquier problema que se nos plantease, encontraba solución. No era a disgusto, a regañadientes, es que de verdad le interesaba lo que estábamos haciendo. Quizá sea un ejemplo superfluo pero sólo quiero que sirva como muestra de esa actitud cercana e interesada que presentaba. Y si lo hacía en cosas tan nimias como podía ser la elaboración de ese video, sobra decir cómo se interesó en lo importante (la revista de la Facultad, la Jornada de la Salud, el proceso de Bolonia, los ADR...). No conozco a nadie que no hubiera acudido a él y no hubiera encontrado, no sólo unas orejas, si no unas manos dispuestas a ayudar. Desde luego ha sido una gran pérdida para la Facultad. El Decano ha perdido a una persona de confianza y a un gran trabajador. Los Alumnos a una de las Personas más cercanas a ellos que había allí. Una gran pérdida.

Quiero desear en mi nombre y en el de mis compañeros, exalumnos ya; nuestro más profundo pésame a la familia, deseándoles las fuerzas más intensas para pasar este mal trago por el que deben estar pasando. La ausencia nunca se irá, pero la naturaleza de la mente es sana y pronto sólo quedarán en la memoria los recuerdos buenos. Que por parte de los que hemos sido sus alumnos, estamos seguros que serán muchos.

¡Tus alumnos se despiden de tí, viejo amigo!

Una de sus últimas apariciones, caricaturizado, en el Ubi Pvs (la revista de Medicina).

El arte de empezar sin saber lo que se va a decir y acabar sin saber qué se ha dicho.

2011-11-24T23:26:00.000-08:00

Vamos a relajarnos para escuchar algo de música. La temática de estas canciones versa sobre el amor. Ese sentimiento que nos invade a veces y nos hace sentir locos y perdidos como arrastrados por un tifón oculto bajo nuestra superficie. Es tan difícil comprendernos cuando nos azota. Encontrar la palabra exacta... Quizá Jean-Jacques Rousseau acertó cuando formuló la efeméride a la que hace referencia el título del post:"Las cartas de amor se escriben empezando sin saber lo que se va a decir, y se terminan sin saber lo que se ha dicho." Difícil es sin duda.

Los autores de estas canciones lo han intentado y aunque sus canciones se han quedado cortas mostrando sólo parte de lo que el término significa, sí que son ejemplos claros y melódicos de lo que el amor ha significado a veces para estos autores.

Espero que mi modesta recopilación os agrade.

El Amor Sincero. Ese momento difícil de decirle lo que sientes.

"Agua" de Jarabe de Palo.

El Amor Inmenso. Ese que nos invade la mente y que no lo puedes arrancar sea como sea. Tierno y sincero.

"Cara Luna" de Bacilos

El Amor Desgarrador. Ese amor no correspondido que a veces nos hace maldecir los sentimientos que amenazaron con asfixiarnos y que seguirlos sólo nos ha llevado a ser desgarrados por ella.

"El Problema" de Ricardo Arjona.

El Amor que pasó. Es triste pero cierto. Si no trabajamos para que siga adelante puede levantarte un día y darte cuenta de que se ha acabado. El amor es como una pequeña mascota. Debe de ser cuidada, alimentada, al día.

"Amor se llama el juego" de Joaquín Sabina.

El Amor que cuesta dejar pasar. A veces hay que dejar marchar tu barco. Puede ser que pensases que aquel era el tuyo y que debías hacer lo que fuera para subir. Que contigo navegaría mejor. Pero nunca puedes asaltarlo al abordaje. Debes también de saber cuándo hay que decir "adiós".

"Noche en vela" de Guaraná

El Amor Pasional. Hay gente que para bien o para mal separa el "amor" del "sexo". Ya sea para banalizarlo como para condenarlo o endemoniarlo. No, señores. Es una parte más de la vida en pareja. Tan importante como las palabras como el escuchar pero no más que ellas. Es parte del diálogo de pareja, una forma más de comprenderse, de compartir un momento juntos y de demostrar vuestra preocupación por hacer sentir felíz al otro.

"Mojándolo todo" de Aute.

¡Fiesta!

2011-11-23T15:00:00.000-08:00

Parece ser por este blog que soy un chico responsable donde los haya. Y he de confesar que no soy un veleta y que cuando estoy trabajando soy el tío más formal que hay. Incluso que soy abstemio. Pero eso no significa que no me guste irme de desmadre con mis amigos y amigas.

La Sims, Caminante y Maks: los Trivalistas de Valencia

Ahora he de confesar que con esto del MIR ando bastante centrado y controlado, pero sólo me encuentro agazapado. A la espera de que me den libertad para agarrar a mis coleguillas e irnos a bailar con unas chicas o a jugar unos billares.

Ya sea disfrazado de Shrek, de luchador de Thai Boxing o de soldado soviético. Ya sea tocando la guitarra a la luz de la Luna o bajo los focos en un improvisado podium en una discoteca. Ya sea jugando al party tras una buena partida de paintball o batiéndonos en el Píñatela. Dándolo todo en un karaoke o de fiesta en una despedida de solteros.... ¡Dónde sea! ¡Allí estaremos!

Dejando atrás la recatada necesidad de centrarse en el trabajo, la seriedad del uniforme, sin duda necesaria para trabajar y estudiar; guardándola en el armario para que no se manche de la indomable naturalidad, de la entrega de todos los amigos por ensalzar una Babel de amistad allá dónde sólo había cansancio. Ese cansancio de estar agotado y que lleguen y te digan: "¡Arriba! ¡Vamos a hacer algo!" "¿El qué?" "No sé. Ya lo iremos pensando."

Que guay ese momento en que descubres que puedes bailar cualquier canción de discoteca con los pasos de danzas de campamento. Aunque sólo sea para quedarse con la gente que tiene vergüenza y que se lo pasa peor. O cuando uno dice "y si me pongo un disfraz de conejita y nos vamos de fiesta por Gandía diciendo que es mi despedida de soltero". ¡Pues claro que sí! (Esto tal vez os lo cuento algún día)

Sea como sea hay que ser una persona trabajadora pero también hay que aprender a divertirse. No sólo para no acabar con los sesos desparramados cuando te explote la cabeza de no darle un respiro, si no, porque nunca hay que dejar de lado a tus coleguillas. Hay que dedicarles un tiempo, unas risas, unas risotadas y unas palmadas en la espalda... Hay que hacerlo aunque sea, egoístamente, porque ellos te devuelven mucho más.

Con la Karateka y la Túabostonyyoacalifornia en Cancún

¡Que traigan un extintor que vamos a quemar la noche!

Me gustan las chicas locas

2011-11-22T15:21:00.000-08:00

Estábamos varios amigos en el spa de un hotel de Riviera Maya. Entre ellos: el Señor Rodríguez, el Doctor Panch y yo mismo. El Señor Rodríguez debatía sobre lo que juzgaba como mi gusto tan característico sobre las mujeres que resumió con la siguiente frase:

-Es que a ti te gustan las chicas medio locas.

Cansado le di la razón.

-¿Sabes qué? ¡Que sí! ¡Me gustan las mujeres locas!

Justo en ese momento pasaron por ahí un grupo de compañeras de la Facultad de la clase V. Me miraron con una sonrisita y les devolví la sonrisa con naturalidad. A lo cierto es que mi amigo el Señor Rodríguez se refería era que no soy un hombre de gustos al uso en cuanto a la hora de las mujeres. No me gustan las locas en el sentido de que no me gusta ir al lado de alguien con un embudo en la cabeza que intenta morderse la oreja. Ni mi amigo se refiere a eso. Pero seguramente fue lo que mis compañeras se imaginaron cuando escucharon el comentario. Ja. Ja. Ja.

¡Y eso que mi amigo el Señor Rodríguez no conoció a Eva M y las bromas que montábamos los dos! Aunque si hecho la vista atrás reconozco que muchas de las chicas por las que me he interesado sí tenían un poco de esa chispa de locura en los ojos. Incluso Eva V, cuya amiga la PuroNervio bien lo podría corroborar. Pero también la Corazón y la Chica de los Recreos. Y Rizos... Ella sí tenía mucho de locura. Y si le faltaba algo, allí estaba su hermano Willy para ponernos a los dos en situaciones irreverentes. Pero no era esa locura autodestructiva jokeriana que muestran películas como "Alguien voló sobre el nido del cuco" ni esa tan enrevesada de "Mejor Imposible". Quizá la palabra "locura" sea la equivocada cuando estamos hablando de "naturalidad".

Con mi amigo Foranoooo nunca he discutido sobre mujeres. Nuestros gustos y concepciones de la mujer ideal difieren. Mi amigo Foranoooo es de gustos clásicos. De chicas que se arreglen muy "femeninas". Le agrada el ideal social de mujer. Esa chica modesta, siempre arreglada, de mente asentada y sin complejidades. A mí no. Eso es a lo que se refería el Señor Rodríguez.

Por mí, para chicas perfectas ya tengo los anuncios del Corte Inglés. La perfección nunca va más allá del fino octanáge de los carteles. Una imagen con una profundidad que no llega a milímetros. Hay hombres que buscan eso (actualmente muchos, aunque no incluyo a mis dos amigos entre ellos) pero yo no.

Me gusta la chica que, sobretodo, es ella misma. Me gustan las espontáneas, las que tienen inquietudes, las que les gusta hacer deporte para sentirse sanas y no se avergüenzan de sudar jugando un partido de basket o de tenis o danzando con pasión sobre un escenario. Me gustan las chicas que tienen claro lo que quieren y que no aspiran a ser una chica modelo ya sea de imagen o de conducta. Las que se pusieron a decidir y decidieron ser ellas mismas. No quiero decir que me guste una chica que siempre va desaliñada. Bien sabéis que no es así, los que me conocéis. Y reconozco que cuando os arregláis a veces me conseguís desencajar la mandíbula. Pero no quiero una chica siempre arreglada, artificiosa. Me gustan las chicas naturales, como ya he dicho. Mujeres maduras de mente e inteligentes con las que se pueda hablar de todo y discutir de cualquier tema. Y que expresen sus propias ideas. Ni tampoco que me gusten los marimachos. Me gustan las mujeres tiernas pero que nunca se dejen abasallar y que sepan también mostrar sus opiniones.

Ese es el tipo de mujer que me gusta y, en parte, todas ellas tenían algo de eso. Que quieres llamarlas locas. ¡Pues llámalas como te salga de los borbones! Creo que ellas te dirían que están por encima de lo que tú puedas decir.

¿Me gustan las chicas locas? Sí, pero sólo si es porque son ellas mismas.

Postdata: Con esto no quiero decir que la novia de mi amigo Foranoooo represente lo contrario a la descripción que yo he hecho, ni que sea el ejemplo opuesto de mujer. Símplemente ha hablado de posturas teóricas que he discutido con mi amigo Foranoooo. Su novia es una chica encantadora y una caña de persona. Maja donde las haya. Y ambos forman una espléndida pareja. Ha tenido suerte de encontrarla, no fuera a caer en manos de alguna que sí se ajustase a esa chica-maceta de la que hablábamos. Je je je.

Perdona, ¿tienes fuego? Claro. ¡Llama de Udún!

2011-11-21T14:42:00.000-08:00

¿Las pasadas elecciones has votado a Chulthu porque para qué escoger el Mal menor? ¿Te gusta comer Khorne-Flakes? ¿Cuando te dicen que pongas especias a la carne preguntas si tiene melange? ¿Te ríes de cosas extrañas y a quién no comprende los chistes le llamas "muggle"? Tranquilo, no te pasa nada. Lo que sucede es que el resto no dispone de la suficiente cantidad de miliclorianos para comprenderte.

Desde la Asociación Protectora de Futuros Jedis, Magos y Otras Cosas por el estilo (APFJMOCPEE) deseamos decirte que no estás sólo. Que al otro lado de este enorme mundo (y en el del Warcraft) hay muchos como tú. Sabemos que la Sociedad no os entiende, pero es que ellos no cuentan con un nivel 80 de Alquimia Avanzada, pero nosotros sí lo hacemos. Así que apagad un momento la Nostromo cerca de Tannhäuser y escuchad los casos de gente como vosotros.

Empezaremos por Bonobo (cuyo nombre en clave es parecido). Actualmente Bonobo se encuentra realizando las pruebas de entrada en la Academia Interestelar MIR, pero eso no es su verdadera pasión. Él lo que quería ser desde pequeño es... ¡Entrenador Pokemon! Intenta compaginar sus labores académicas con la recolección de los 151, pero gracias a la Pokedex que dispone en su Iphone (desgraciadamente esto no es inventado) puede evaluar al detalle las características de cada ejemplar. El otro día fue descubierto por varios compañeros elaborando una lista clasificando los Pokemon en función de diferentes características como velocidad, fuerza, poder... (desgraciadamente, tampoco esto es inventado). ¡Qué tiemble el niño del tercero cuando juegue por Internet, no se ha enfrentado a un contrincante en toda Primaria, más duro que el preparado Bonobo!

Y algunos de sus amigos no se quedan atrás. Insignes ejemplares de fantasía como el Rey de la Informática y diseñador de Matrix, junto con el cuál planeaban hacer un videojuego sobre... ¡La Facultad de Medicina! ¡Qué tiemble el Street Fighter! ¡Las ostias que dan en Micro no las da ni Holanda jugando a fútbol contra España!

Y cómo no el chico que mantiene ese primer correo que te haces con 17 años y que llamas "Hombre Bestia" (Sigmar hoy ha sonreído un poco más). Claro que sí. Mucho mejor que "Pitufo" o "Grillo Saltarín" o "Mafaldita". ¿Qué haríamos sin la gente así?

Otro ejemplo es La Sims. Elaboradora de vidas extracorporales, guionista de sueños binarios, marionetista de sinos de personajes del 3D. La Sims ha dedicado su existencia a regir las, hasta ese momento, insulsas vidas de cientos y cientos de habitantes de Simslandia ya fuera en la época actual o en la Medieval. Organizando sus habitaciones, ordenando sus tronos y sus laboratorios de pociones, enrollándolos con elfos, magas o enanas barbudas... Lo que sea porque Merlín y el resto puedan vivir sus vidas sin miedo de no encontrar pareja o de no encontrar un buen trabajo como cuidador de perros. Aunque ahora se encuentra inmersa en un nuevo proyecto allá en los profundos mares del Feïshbuk cazando tesoros en diferentes localizaciones como la máxima Guardiana del Tiempo. Lo último que encontró fue el cerebro de Yastin Biber, que hacía mucho tiempo que estaba perdido.

Como veis, seguidores del Dado de Veinte Caras. No estáis solos. Desde la APFJMOCPEE queremos fomentar el reconocimiento oficial de vuestra raza. Porque puede que por fuera parezcáis raros, pero si por dentro sois tan interesantes como mis amigos Bonobo y La Sims merece la pena conoceros. Aunque sea sólo para que hagáis esta vida un poco más entretenida.

Un saludo para todas aquellas personas, espontáneas y originales; que le dáis diversidad e interés a esta Vida.

Postdata: Espero que os hayan gustado mis modestas caricaturillas.

¡A votar!

2011-11-18T23:34:00.000-08:00

Ya ha llegado la hora. Espero que todos estéis aprovechando la jornada de reflexión. Mañana hay que ir a las urnas. Porque votar no sólo es un derecho del ciudadano si no también su deber. Sé que es fácil decir que no nos representan y cagarse en todo. En parte porque es cierto, yo tampoco me siento representado por los gobiernos que ha habido, pero también es culpa nuestra por no haber elegido bien en el pasado. Esta es la oportunidad de corregir nuestros errores o de demostrar nuestras convicciones.

Quieras votar a la izquierda (IU) , al centro (PSOE), a la derecha (PP o UpD) o a los nacionalistas. Debes ir a votar. No hay excusa de "las cosas van mal pero no es por mi culpa porque no voté". No. Eso es ilógico e infantil.

El voto en blanco no es útil. Se suma al total de votos y por el método d'Hont y la restricción de obtener el 3% de los votos lo único que consigues es encarecer el precio de un escaño, pero únicamente a los partidos minoritarios.

Si votas nulo. No se suma a nadie ni al total de votos. No molestas a los minoritarios. Pero tampoco te dejas oír.

No votar, es no pronunciarse. Es estar descontento con las cosas pero no atreverse ni a opinar para cambiarlas.

Así que yo recomiendo que aprovechéis hoy para pensar en lo que queréis. Que echéis un vistazo a los programas electorales para ver cuál se ajusta más a lo que deseáis. Que penséis en lo que hicieron esos partidos cuando estuvieron en el poder. Luego para votar. Y si no te gusta ninguno de los dos grandes, pues vota al minoritario que pienses que si obtiene más escaños podría frenar las políticas que no te gustan de los grandes, y que no está sólo para colocar a gente en un puesto. O si estás contento con los grandes pues no lo pienses más y vótalos.

Recuerda que por el método d'Hont y por lógica:

¡El voto útil es el voto que tú deseas dar!

Más comentarios sobre el tema:

¿Importa la Campaña Electoral?

http://voynichparaprincipiantes.blogspot.com/2011/11/importa-la-campana-electoral.html

Sobre la India y otros países lejanos:

http://voynichparaprincipiantes.blogspot.com/2011/10/normal-0-21-false-false-false-es-x-none.html

Ya está aquí

2011-11-18T23:09:00.000-08:00

Ya ha nacido el segundo hijo de mis amigos Bubbels (sí, le he cambiado el nombre que le puse antes) y Conan. El pequeñín se opuso a salir a este mundo loco y frío pero ya está aquí, entre los brazos de sus padres. Todo ha ido bien y aunque no fue precisamente un parto corto (Bubbels tuvo que ponerse en serio a ello, con el remolón), el peque ya descansa junto a sus orgullosos papis. Un tramo de tensión para mis amigos, que ahora están contentos y tranquilos.

Una gran noticia que nos llena a todos los amigos de satisfacción. ¡Enhorabuena a los bipapis!

Una olvidada parada de autobús

2011-11-17T12:56:00.000-08:00

En un momento dado de la película "16 Calles" uno de los protagonistas plantea al otro, concretamente a Bruce Willis, un dilema moral.

Vas en un coche y tras de ti va a explotar una bomba que va a arrasar todo el lugar. Huyes en tu automóvil cuando ves aproximarse una parada de autobús. En ella esperan un autobús que sabes que nunca llegará, tres personas: Una de ellas es una anciana que espera reunirse con su nieto que está solo en un pueblo de la zona segura. Otro es tu mejor amigo, al que le debes la vida. Y la última, es la mujer de tus sueños, con quien deseas pasar el resto de tus días. Lo que sucede es que sólo puedes llevar a una persona y no hay tiempo para volver a por el resto. ¿A quién escoges?

Espero no haber cambiado mucho la historia porque hace ya años que la vi, pero la idea es la misma. ¿A quién escogéis vosotros? En la película el personaje que la plantea afirma que se puede adivinar la clase de persona que eres por el tipo de respuesta que das a dicho dilema. Yo no le otorgaría tanto poder pero sí que puede ayudar a comprender nuestras preferencias.

Una tarde vino Eva V con un problema de este tipo y estuvimos discutiendo sobre él en un bar. Luego yo le planteé éste y ella lo pensó y se decidió.

Os contaré la respuesta que da Bruce Willis a dicha pregunta al final de la película (si queréis pensar un poco más o deseáis verla y que no os la chafe no continuéis leyendo). Bruce, que interpreta a otro policía fracasado (el hombre está un poco encasillado, la verdad; aunque me molan mucho sus pelis) presenta la siguiente solución: Tú te bajas del coche y le das las llaves a su amigo para que pueda llevar a la ancianita con su nieto y mientras tú te quedas en la parada con la mujer que amas y con la que deseas pasar el resto de tu vida. Es una buena solución. Una solución que tomaría una persona con un gran corazón. Curiosamente fue también la respuesta que dio Eva V.

Yo, sin embargo, tengo otra. Mi respuesta no es esa. Yo bajaría del coche y le daría las llaves a mi amigo para que se llevara a la mujer que amo lejos de la explosión. Les diría que fueran a ese pueblo seguro y que cuidaran al nieto de la mujer. Y yo me quedaría con ella para tranquilizarla y decirle que todo va a salir bien. ¿Por qué esta decisión? Porque no puedo decirle a la mujer que amo que muera conmigo. Porque mi amor es importante pero para mí es más importante que ella viva y siga adelante. No puedo hacerlo. Me sentiría egoísta. Me hubiera gustado salvar a todos pero el problema no lo permite. En cuanto a la anciana me quedaría con ella mirando hacia el horizonte y esperando la onda de deflagración.

-Ojalá, viera a mi nieto una vez más.

-Lo importante es que vivirá, señora. Lo importante es que vivirá.

Pablo Neruda

2011-11-16T23:56:00.000-08:00

Hoy un pensamiento de Pablo Neruda. Uno de mis escritores favoritos junto a Cortazar, Quevedo, Bertolt Brecht, Stanislaw Lem... Y tantos otros. Me parece un hombre, que en muchas maneras, comparte mi filosofía de vida y por ello os dejo un pensamiento suyo. Una buena obra con un mensaje realmente importante.

No culpes a Nadie

Nunca te quejes de nadie, ni de nada, porque fundamentalmente tú has hecho lo que querías en tu vida.
Acepta la dificultad de edificarte a ti mismo y el valor de empezar corrigiéndote El triunfo del verdadero hombre surge de las cenizas de su error.
Nunca te quejes de tu soledad o de tu suerte, enfréntala con valor y acéptala.
De una manera u otra es el resultado de tus actos y prueba que tú siempre has de ganar.
No te amargues de tu propio fracaso ni se lo cargues a otro, acéptate ahora o seguirás justificándote como un niño.

Recuerda que cualquier momento es bueno para comenzar y que ninguno es tan terrible para claudicar.

No olvides que la causa de tu presente es tu pasado así como la causa de tu futuro será tu presente.

Aprende de los audaces, de los fuertes, de quien no acepta situaciones, de quien vivirá a pesar de todo, piensa menos en tus problemas y más en tu trabajo y tus problemas sin alimentarlos morirán.

Aprende a nacer desde el dolor y a ser más grande que el más grande de los obstáculos,

Mírate en el espejo de ti mismo y serás libre y fuerte y dejarás de ser un títere de las circunstancias porque tú mismo eres tu destino.

Levántate y mira el sol por las mañanas y respira la luz del amanecer.

Tú eres parte de la fuerza de tu vida, ahora despiértate, lucha, camina,

Decídete y triunfarás en la vida; nunca pienses en la suerte, porque la suerte es:

el pretexto de los fracasados.

Pablo Neruda

Os dejo también uno de sus poemas más bellos interpretado por una chica con una voz preciosa que ha tenido el buen gusto de interpretar este bello poema y compartir su actuación y su arte con nosotros.

Eva M: La chica con la que no iba a salir

2011-11-16T23:25:00.000-08:00

He hablado varias veces de Eva M, una chica estupenda; pero voy a contar un par de anécdotas curiosas respecto a ella.

La primera fue cómo la conocí. Estábamos en un campamento hace ya más de siete años. Estábamos en una ruta y llegamos a un pueblo. Yo llevaba un juego nocturno de terror y tenía que prepararlo así que mis monitores me dieron tiempo aquella tarde para hacerlo. Anduve por todo el pueblo colocando las pistas y crucé la carretera que lo atravesaba para ir hacia el polideportivo a poner unas cuantas más. Allí en el polideportivo había un pequeño bar. Miré mi reloj y pensé: "Todavía hay tiempo voy a tomarme algo. ¡Que todos mis compañeros estarán relajándose y yo currando!". Entré y me acerqué a la barra.

-¿Qué quieres?

-Eh... Un vaso de leche con un poco de chocolate que mis huesos necesitan calcio (aprovechemos para mandar mensajes educativos).

Allí estaba yo con mi vaso de leche mirando hacia el infinito cuando oigo algo a mi derecha. Fue un corte. En un principio nada más que un corte pero tuvo mucha gracia. Al menos para mí. No para el chaval al cuál se lo hicieron y el dejaron por los suelos. Me giré y vi a un poligonero de pueblo marcharse enfadado por lo que le había dicho aquella chica. No contaré la discusión porque no viene al tema pero sólo diré que acabó haciendo referencia a la mente limitada que tenía aquel chaval.

Me quedé boquiabierto. Allí estaba yo. Con una camiseta vieja, mi pañoleta y con el olor de quién ha estado un día caminando entre la maleza. Y allí estaba ella. Era una chica delgada, con pelo rizado moreno y una cara preciosa... Pero tenía algo más... Tenía en sus ojos, en su forma de actuar, una naturaleza salvaje, libre.

-¿Qué miras?

-No, me ha sorprendido la situación.

-¿Siempre te metes en cosas donde no te llaman?

-Sólo cuando merece la pena pero esta vez sólo estaba sentado.

-¿Qué eres? ¿Un boyscout de esos?

-Sí.

-¿Y a qué has venido al pueblo?

-Había oído que se organizaba un certamen de canto jondo y había venido a hacer unas audiciones.

Sonrió y me miró. Por aquella época no sabía que estaba hablando con la mejor bailarina de flamenco que conozco.

-Pues parece que hayas venido desde tu casa andando.

-El trasporte público, chica. Está muy mal.

Me puse a hablar con ella y con sus amigas. Les dije que era de Valencia y resulta que la mayoría de ellas también. Charlamos, reímos y al final le pregunté su nombre.

-Eva M.

-¿Eva M? ¿No me estarás mintiendo? Es un nombre muy bonito.

-Mi nombre artístico. Y el verdadero.

-Hasta pronto, Eva M.

Me fui de aquel bar y me puse a acabar de montar el juego. Le dije a uno de los monitores, el Grecorromano lo que había sucedido. El muy cotilla quiso conocerla pero cuando volvimos ya no estaba. Me crucé con un par de sus amigas pero ella no. Creí que no la volvería a ver en mi vida.

Por la noche se hizo el juego y me pasó lo de la mano. Me fui a Valencia y una noche convencía a mis amigos para irnos de fiesta cerca de donde me había dicho que vivía. Creo que les hice patear todos los malditos pubs del barrio pero mereció la pena... Volvía a encontrarme con Eva M y sus amigas. Bailamos y lo pasamos bien.

Quedamos más veces. En una de las cuales le juré a mi amigo Cañas y al resto que era imposible que yo acabase con aquella chica.

-Es imposible. Es una chica muy hermosa y cuando la conocí dejó hecho polvo a un tío.

-A tí no lo hará - mis amigos dando ánimos.

Tras unas quedadas le pedí que saliéramos juntos y aceptó. Y se convirtió en la chica con la que más tiempo he estado y de la que guardo más gratos recuerdos. Era más que espontánea, explosiva. Más que audaz, libre de pensamiento. La gente que nos conocía sabía que éramos, de mente, tal para cuál.

Un día acudía a uno de sus bailes. A veces lo odiaba, lo confieso. Me gustaba cuando salía ella pero ver al resto de bailarinas y a las niñas pequeñas actuándo para sus papás me mataba de aburrimiento. Además he de confesar que no me gusta ese tipo de música. Pero ella bailaba como una diosa. Aquel día me senté en las primeras filas. ¿Cómo no? Y ella bailó una de sus actuaciones. Para la segunda se acercó al micrófono del guitarrista y habló por él.

-Esta es una canción para mi más fiel seguidor, un chico extraordinario que he tenido la suerte de conocer y que hoy está aquí con nosotros. Sé que está es la canción que más te gusta y por ello va para ti, Caminante.

Me quedé henchido de orgullo. Me hizo, realmente, gran ilusión. Si me lo hubieras preguntado antes te habría dicho que era imposible, que sentiría más ridículo que otra cosa; le habría dicho que no lo hiciera... Pero me pareció un detalle superbonito y una pasada. La piel de gallina.

La canción era "Entre dos aguas" de Paco de Lucía. Lo cierto es que no parecía una canción muy bailable pero ella la interpretó perfecta.

La vida al final nos separó pero el tiempo que pasamos juntos no nos lo quita nadie y he de confesar que fue una de las mejores personas que he conocido en la vida.

Te deseo mucha dicha en este mundo, Eva M.

Problemas en el Paraíso (Parte III: Conclusiones)

2011-11-15T23:48:00.000-08:00

Al fin llegó la última parte de este post dividido que tanto se ha hecho de rogar. ¿Cómo acabó un campamento tan accidentado? ¿Cómo fue posible? Porque eso sólo fueron los problemas extraordinarios. Quien ha ido de campamento sabe que mil cosas pueden salir mal y que salen mal. Pues no fue porque me sacase el traje de superman y fuese capaz de estar en mil sitios a la vez. No. ¿Os acordáis de Pelirroja, Músico, Pecas-Terremoto y Quesequitelacamisa? Pues fue gracias a ellos.

Una vez estuve en una mesa redonda de scouters durante un Scoutercamp y se debatía cuál eran las posibles soluciones para solventar la pérdida de monitores que se estaba viendo en aquellos años. Muchas fueron las propuestas pero dos destacaban por su gran apoyo. Una era hacer las cosas fáciles para que gente de fuera, ya adulta, conociese cómo se trabaja en los scouts y que pudiese meterse si le interesaba y otra conseguir que los scouters antiguos que ya se habían ido, volviesen para aportar su experiencia. Entonces yo aporté una nueva. Dije: creo que estamos equivocados si nos olvidamos de la verdadera solución. El futuro son los rovers, los escultas, los scouts, los lobatos y los castores. Nosotros ya somos pasado y no puedes solucionar con todo el rato lo mismo los problemas que te surjan. Se necesitan ideas nuevas, frescas. A veces nos dan miedo porque no los consideramos maduros o faltos experiencia pero os diré una cosa: lo cierto es que siempre están ahí. No, la solución es darle a la gente joven la batuta porque ha llegado su momento. Sé que has trabajado mucho para que todo funcione y tienes miedo que como ellos no conocen cuánto ha costado, se les olvide y sean dejados. Tienes miedo que todo tu trabajo se pierda... ¿Pero no se pierde si no tiene continuidad? No somos infalibles, ni nuestro trabajo tampoco lo es. Tiene que ser cuestionado a cada momento, revisado y mirado hasta la última coma. Sólo así se consigue progresar.

A veces nos olvidamos, al ser todavía unos educandos, de todo lo que aportan las nuevas generaciones a un grupo scout o a la sociedad en general. Pero no hay que intentar imprimir en sus mentes nuestros preceptos. No, al contrario. Hay que darles confianza para que compartan sus visiones y hay que tenerlas en cuenta. Porque ya no son el futuro, son el presente y hay que escucharlo para no quedarse anclado en el pasado.

Aquel campamento me exigió el tres cientos por ciento y me agotó hasta el punto que el día que llegué a mi casa dormí veinticuatro horas. Pero pese a que intenté abarcarlo todo fue imposible y allí donde mis manos no llegaron me encontré con que había otro a mi lado trabajando. Un educando sí, pero su trabajo no fue ni menos entregado ni menos adeuado que el mío. Gracias a los rovers un campamento que amenazó con destrozarnos, devorarnos; salió perfecto y muchos de los niños al acabar lo juzgaron como el mejor en el que habían estado. Y eso no fue gracias a mí, al menos no sólo.

Postadata: Este post está dedicado a esos pequeños rovers que cuando la situación se lo exigió se convirtieron en verdaderos scouters.

Ya no está

2011-11-14T13:35:00.000-08:00

Un día te levantas y ya no tienes heridas. Examinas tu cuerpo pero las costras ya no están allí. Tan profundas eran... Tan abisales... Como abismos insondables abiertos en tu carne. Pero ya no están. Quizá el tiempo, quizá tu propia piel, que conserva la sabia naturaleza de regenerarse, o quizá es que siempre las creíste más grandes de lo que eran... Sea lo que sea, ya no están. Puedes buscarlas y buscarlas. Rastrear hasta el último lugar de tu cuerpo. Pero se fueron.

A veces te entristeces porque, hasta cierto punto, piensas: "me las merecía". Eran como un libro de notas, una runa grabada a sangre, que te recordaba tus errores, tus debilidades. En cierto modo eran como el sirviente de Alejandro Magno que todas las mañanas se le acercaba y le susurraba al oído "recuerda que eres sólo un hombre". Pero ya no están. Atrás quedó su tacto áspero y punzante, la sensación de que no deberías de haber tocada ahí pero también la necesidad de hundir los dedos en tus llagas, aunque sea sólo para recordar que aún duelen. Pero ya no están.

Y ahora te levantes y piensas. ¡Con todo lo que me dolieron! Lo que escocieron. Lo que me costaba olvidar que estaban allí, aunque sólo fuera un instante. Y ahora... Son sólo humo. No queda nada. Sólo epidermis y vello. Y te quedas mirándote al espejo y te preguntas para qué estuvieron allí entonces. ¿Para qué? Si por grandes que pudieran haber sido, parten sin pena y sin gloria, sin despedirse, en el momento más inesperado. ¿Por qué no dejan una nota, un mero resumen de su moraleja? ¿Por qué se van y ya está? ¿Para qué estuvieron allí entonces?

Quizá ese periodo de tiempo, más o menos largo, que compartimos con nuestras heridas es el que disponemos para aprender de ellas. Para examinarlas y decir: Me han dado ahí porque puse la espalda o porque no tuve cuidado de guarecerme cuando sabía que tocaba. O quizá no debería de haber andado hacia el lobo. O debería de haber luchado más fuerte. Ese tiempo es el que tienes para poner las pomadas. No para que se cure, ellas se curan solas; si no, para saber cómo se tratan. Para saber que el Yodo puede desinfectar y la sal que da a las lágrimas sabor, en la herida puede producir dolor. Es tu momento de lamer. De probar tu sangre y darte cuenta que sabe a hierro. Es tu momento, aprovéchalo; porque vendrán nuevas heridas pero ninguna como esta.

Jamás tengas miedo a tener heridas. Yo no lo tengo. Tengo miedo a no aprender de ellas antes que se hayan ido.

La paja en el ojo ajeno

2011-11-13T23:15:00.000-08:00

Estaba viendo el Intermedio, en la Sexta, y en un momento del programa los dos presentadores han debatido sobre un anuncio que ha realizado el PSC. Juzgado como desagradable o del mal gusto, el anuncio fue criticado y desaprobado. Pero yo, sin embargo, pienso que se equivocan.

Se le ha llamado incluso "morboso", pero ni mucho menos lo es. Yo pienso que incluso es recatado. Hace dos meses las televisiones se pegaban por mostrar imágenes en sus telediarios de cómo Gadafi era apaleado y tiroteado hasta la muerte. ¿Aquello no era morboso? ¿No es desagradable también ver esos niños de África de cuerpos hinchados e invadidos por las moscas? ¿Por qué ellos sí y nuestras miserias no? No es un video para nada morboso, ni cruel, ni nada de eso. Es un video que te está mostrando algo que mucha gente no quiere ver y que muchos interesados no quieren que veas: "las consecuencias". Porque la gente quiere ir a votar con un catalejo. Viendo sólo una parte, la que le conviene o cree que le conviene, sin ver el resto. Las consecuencias que su elección tiene para él o para la gente que le rodea. Pero lo que muestra el video es cierto. Si recortamos las ayudas sociales habrá ancianos y minusválidos que no recibirán ayudas y se quedarán solos. Habrá muchos niños que no recibirán una educación adecuada. Habrá gente que no podrá ir al médico y se quedará sin asistencia. Pero ese no es el problema mientras no seamos nosotros. Por eso no es morboso mostrar a un libio torturado y agonizando y sí a un español. Porque... ¡Oye! Podrías ser tu madre, tus hijos o tú. Eso no es agradable. No, agradable no es. Pero es necesario saberlo. Es necesario saber que nuestras elecciones tienen consecuencias y que algunas de ellas son tan graves y desagradables como las que muestra el video. Hay que conocerlo porque, si no, estamos cerrando los ojos a la realidad en que vivimos y nuestras decisiones serán sesgadas.

Me parece un video muy acertado aunque no comparto la consigna final. Pienso que Rajoy tiene una visión no a favor de los Servicios Publicos, pero también pienso que Ruvalcaba no tiene voluntad para defenderlos (como ya han demostrado tantas veces antes).

¡Que no es políticamente correcto! ¡Cómo ha degenerado lo políticamente correcto a mentir u ocultar la verdad!

El problema de tener la consciencia tranquila tiene una solución mejor y más obvia que cerrar los ojos: haced lo que juzgues correcto.

Aquí tenéis el enlace del trozo del programa donde sale. En él aparece el video subtitulado por si no entendéis el catalán.

http://www.lasexta.com/sextatv/elintermedio/polemicos_videos_electorales/280013/121

Llamando a ese Dios Oscuro

2011-11-11T22:36:00.000-08:00

Ya no te pido acertar,

te pido no equivocarme.

Que por lo menos no lo paguen los demás.

Y si el texto que yo escribo

no sirve para expresarme

por lo menos pido que lo hagas olvidar.

A ese Dios Oscuro

que con su nudo

nos ata a los demás

y que luego levanta ese muro

para que no os podáis tocar.

Llamando a ese Dios Oscuro,

patrón de la Humanidad,

que habla entre susurros de puro instinto animal.

Detén este loco mundo

para así poder bajar.

Que tú y yo pesamos mucho y lo podemos arrastrar.

Escúchame porque sé que me oyes.

De nada sirve... Sé dónde te escondes

pues compartimos destino.

Y no es que tú me controles,

es que ayer alcancé a ver tus facciones

para sorprenderme al verme a mí mismo.

A toda mecha

2011-11-11T14:06:00.000-08:00

Era el verano pasado. Mi amigo Rosquilleta y yo volvíamos de subir otra vez el Aneto. Éramos los últimos de una comitiva que poco a poco se había ido dividiéndo. Los últimos supervivientes. Conducíamos un pequeño C3 por las calles del Pirineo y aprovechanos para saludar a un pequeño grupo de scouts que hacían marcha desde el campamento internacional de Griebal.

-¡Tío! Nos quedan cientos de kilómetros y la Yudoka se ha llevado los cds!

-Algo de música tiene que haber en este coche. Mira en la guantera.

-¡Sí! ¡Espera! Aquí hay algo... ¿Ñ?

-Sí, es un disco de la hermana de la Yudoka. Tiene los gustos un poco extraños.

Lo ponemos y vamos tirando. El GPS, como siempre, nos envía por los caminos más malos...

-Oye, Rosquilleta. ¿Qué tal con la Yudoka?

-Pues muy bien.

-¿Habéis pensado en dar el gran paso?

-Bueno. Sé que ella quiere. Pero las cosas están chungas con lo del curro y todo eso.

-¿Y tú? ¿Quieres?

-Bueno. Es una gran decisión en mi vida (momento filosófico Rosquilletil). Yo quiero mucho a la Yudoka. Es mi compañera de viaje, Caminante.

Miro a Rosquilleta. Está sosegado y parece más maduro que nunca. Atrás había quedado el campechanismo de la discusión sobre la discografía de Eagle Eye Cherry y The Waves. Ahora se hablaban de cosas más importantes. Trascendentes. Mi amigo estaba seguro y yo podía verlo en su forma de hablar y su gesto. En parte esa es una cualidad que compartimos. Podemos estar contando chistes o hablando de coña y al instante profundizar en los temas más hondos con la mayor seriedad. Y nunca mezclamos. Reconocí perfectamente la importancia y la sinceridad de aquella conversación.

-Me alegro, Rosquilleta.

-Ahora nos iremos a Canadá de vacaciones. Es nuestro viaje.

En aquel momento no sabía "cuán viaje suyo" era.

-Estupendo. Os lo merecéis.

En la radio sonaban las Ketchup. La canción va acabando mientras esperamos que la siguiente sea mejor.

-Tío, vaya mierda de música.

-Pues sí. Es una tortura.

-Mira a ver cuál toca. A ver si tenemos suerte.

Miro el número y veo a qué canción corresponde en la carátula del disco.

-¿SJK?

-Sí, eso pone aquí. No lo había oído en mi vida.

-¿Seguro que no pone SFDK?

-No. SJK. No creo, además, que SFDK saliera en este disco.

-No sé. Por dinero... ¿Cómo se llama la canción?

-"A toda mecha".

¡Mucha suerte a la Yudoka y a Rosquilleta en su nuevo viaje juntos!

Un drama griego

2011-11-10T23:31:00.000-08:00

Hace ya más de tres años mi promoción de medicina nos fuimos a Grecia de viaje de ecuador de la carrera. Concretamente fuimos a Atenas y a Mikkonos. Éramos un montón, creo que ochenta y algo, por lo que para dormir nos dividimos por habitaciones. Yo fui con mis amigos doctor Panch, señor Rodríguez y Berga. El resto de mis coleguillas se organizó en otras habitaciones. Voy a contar dos anécdotas de aquel viaje.

Ambas ocurrieron en Mikkonos, la isla conocida como la Ibiza griega. La primera ocurrió el mismo día de llegada a la isla, mientras estábamos un grupo de la Facultad en la piscina. Panch y yo estábamos charlando con unas compañeras en la parte poco profunda de la piscina. Estábamos de rodillas para dejar salir del agua sólo la cabeza (como se hace muchas veces). Llegó el Señor Rodríguez, se quitó la camiseta, fue hacia donde estábamos y se lanzó de cabeza. Al verlo nos levantamos y seguramente en ese momento, al ver que sólo nos cubría por las rodillas y darse cuenta que se precipitaba hacia un duro suelo de roca con sólo un fino acolchado de agua, seguramente diría: "¡Oh, no! ¿Que he hecho?" Eso habría ocurrido si hubiera pasado a cámara lenta pero no fue así. Al instante estábamos en el pesadillesco centro de salud de Mikkonos para que le trataran.

La otra ocurrió un par de días después. Mi amiga Tarantela acudió a la habitación para que el doctor Panch le hiciese un masaje que le había prometido. El señor Rodríguez no estaba y yo estaba en la ducha duchándome (valga la redundancia). Cuando Berga escuchó a lo que había venido interpretó que lo que en realidad iban a hacer era echar un polvo.

-¡Vale! ¡Vale! Lo entiendo. Me voy. Lo he entendido.

-Oye, Berga. En serio, no hace falta que te vayas.

-No, no. Que lo he entendido.

Recuerdo que yo estaba en la misma habitación en la ducha, o sea que no habría intimidad estuviera él o no. Pero Berga lo pasó por alto y con esa idea se marchó de la habitación. La cuestión es que, al poco de salir, se encontró con el señor Rodríguez que acudía ofuscado y que le pidió que le diera las llaves que necesitaba con urgencia entrar en la habitación.

-No, Rodríguez. No puedes entrar.

-¿Qué?

-Que no puedes entrar.

-¿Por qué?

-Porque no.

-Dame las putas llaves.

-¡Que no! Que no puedes entrar.

-¡Dame las malditas llaves, Berga!

Se ve que tuvieron una acalorada discusión. Al final consiguió las llaves y entró. Yo salí en ese momento y me encontré al señor Rodríguez exaltado contándoles a Tarantela y al doctor Panch lo que había sucedido. Tras ello, cuando Berga volvió se repitió la discusión a grito pelado. De ahí nació una de las frases del viaje:

-Estás loco, Berga. ¡Estás loco! ¡Loco! ¡¡¡¡Loco!!!!

El Doctor Panch y yo estábamos flipando. No sabíamos en qué momento habíamos caído en el set de "Alguien voló sobre el nido del cuco". Al final acabó con el señor Rodríguez encerrando a Berga en el balcón.

-Quédate ahí un rato para ver si se te enfría la cabeza.

Pasó la cortina y se quedó por la habitación justificando su postura.

-Oye, Rodríguez. Me sabe mal. Voy a sacar a Berga de allí.

Me acerco, descorro la cortina y no hay nadie en el balcón. Me faltó decir: "Ta-chán!. Berga había saltado desde un segundo piso a la calle y se había ido. Luego tuve que ir a buscarlo. No estaba enfadado, simplemente era que había ido a dar una vuelta.

Así son los tres mosqueperros. Pueden discutir en un momento como si el mundo se acabase y al instante ir a pasarlo bien todos juntos.

Al ver esta foto me doy cuenta de cómo han cambiado todos menos yo. ¡Joder!

El efecto informático

2011-11-09T00:53:00.003-08:00

No sé si los androides sueñan con ovejas eléctricas lo que sé es que las máquinas creen en el efecto placebo.

¿No os ha pasado nunca que el ordenador no arranca, reiniciais, no arranca, llamas al informático, te dice que reinicies y no arranca, viene el informático y a la primera enciende el ordenador con éxito? ¿Os acordáis de la cara que se nos queda? ¿Esa de, ¡joder!, te juro que no funcionaba?

Pues lo mismo pasa con ese calentador que te torturaba en la ducha y que se muestra apacible y tierno ante el revisor. O la impresora cuando la llevas a la casa técnica. Eso pasa con todas las máquinas menos con el coche, pero eso es otro tema.

Si el efecto placebo es importante para las máquimas imagináoslo para las personas. Yo soy médico y en mi profesión es importantísimo. No se trata jamás de engañar a la gente o adornar la verdad, simplemente de dar algo más. Esa metalingüística. Ese lenguaje no verbal. No es suficiente con saber tratar una enfermedad, hay que saber cuidar a un paciente. Comprender cómo se siente. Saber cómo decir algo, como hacer que no se sienta solo, que como profesionales y como personas estamos a su lado. Hacerle sentir que no es un producto en una gran cadena industrial que puede ser un ambulatorio o un hospital. Identificar si es una persona que prefiere que vayamos al grano o le consuelan los grandes rodeos. Saber que hay gente que requiere más tiempo y otros que necesitan más que nuestras palabras, el que nos sentemos a su lado. Eso es imprescindible.

Quizá, como el efecto informático, sea efímero y desaparezca al poco de marcharse el técnico. Quizá tengan que volver a llamarnos pronto. Pero, bueno... Responder a esas llamadas también es nuestro trabajo.

¡Estupendo!

2011-11-07T14:45:00.000-08:00

Parece que los días se hacen largos y pesados sobre tus hombros. Que cada hora se esfuerza en empujarte contra el suelo pero ¿sabéis qué? Que no importa. Porque cuando has caído y te has hundido hasta lo más profundo sólo te queda ascender. Es agobiante el encierro al que te somete el MIR a lo que se suman todos los problemas de la Vida que no tienen piedad contigo pese a que saben que estás pasando por momentos duros pero, cuando crees estar peor, llegan buenas noticias y como las flores que reciben de buen agrado las lluvias primaverales, emerge una amplia sonrisa.

Hoy ha sido un buen día. Mi amigo Rosquilleta me ha llamado para avisarme de que pronto será su fiesta de despedida de soltero. ¡Estupendo! Y cuando hablaba con mi amigo Conan (sí, te he puesto este nombre porque sé que te iba a molar, tío) me ha dicho que la semana que viene su mujer, mi buena amiga Bubbels, sale de cuentas. ¡No podrían ser mejores noticias!

Es en honor a Bubbels por quién he cogido la guitarra y he desempolvando los viejos cancioneros para darle un regalo a la futura mamá. Es una canción, una pedazo de canción que ella creó hace tiempo para el Festival de la Canción Scout. Los acordes se perdieron y por ello me he tomado la libertad de versionarla un poco. Pero menos el primer verso que no lo conseguí sacar, el resto está bastante parecido. Es un regalo para mi amiga Bubbels para que sepa que tiene todas las fuerzas que sus amigos le podemos enviar desde aquí, tan dispersos como estamos. Y también un fuerte abrazo a mi amigo Conan (el mayor fan de mis novelas) que va a volver a ser padre. Ten tú también nuestro más sincero apoyo para que tengas fuerzas para cuidar de tu esposa y de tus dos retoños.

El nombre es "Un año más" y fue interpretada por el Grupo Scout Timbiras de Valencia. Esta es una versión hecha por mí con una guitarra con el cabezal un poco tocado. Pero... ¡Bueno! Lo importante es la intención. Recuerdos, Bubbels.

Además hoy he conocido a una chica muy interesante. La llamaremos "la Doctora" y es posible que se de un paseo por aquí de vez en cuando. Pese a que para mí aún es muy misteriosa me parece una bella persona, trabajadora y que tiene mucha cabeza sobre sus hombros. Siempre da gusto conocer personas nuevas y más si son tan majas. Un saludo a la Doctora.

¡Porque qué poco importa que los cielos vengan negros cuando nosotros sabemos extraer luz!

En un pozo muy profundo del Aneto

2011-11-06T23:39:00.000-08:00

Hoy os voy a contar una experiencia que tuve hace tres años cuando subí junto a Rosquilleta, la Yudoka y varios compañeros más el pico más alto de la Península Ibérica, el Aneto.

Llegar al lugar no fue un camino de rosas. Yo me había levantado pronto un día para trabajar en unos asuntos que quería acabar antes de irme al Norte cuando recibo una llamada de Rosquilleta.

-Oye, que vamos ya a por ti.

-¿Cómo? ¿No nos íbamos mañana?

-¿Qué? Nos vamos hoy, tío.

-Vale, dame 20 minutos y ya estoy.

Bajé corriendo al supermercado y me compré algo de comida, saqué dinero y me hice la mochila en un tiempo record. En veinte minutos pasé de que me iba a quedar en Valencia a estar en un coche rumbo a Benasque. En el mismo coche íbamos Rosquilleta, la Madrileña, el Comedor y un servidor. En el segundo el Futbolista y su mujer, la doctora Torres; en el tercero el resto de la comitiva y allí nos esperaban otros cuatro más, incluidos la Yudoka, su hermano y el perro-escalador Patas.

La primera incidencia que vivimos fue en la autopista cerca de Segorbe cuando un incendio monumental que había estallado comenzó a aproximarse a la carretera. Nos paró la policía con idea de desviar el tráfico poco a poco a través de una derivación pero uno de los compañeros del guardia acudió para decirle que el incendio había comenzado a tragarse la autopista y la propia carrera de evacuación por lo que tuvimos que dar la vuelta e ir en contra dirección por la autopista con un GPS que te decía:

-¡Atención! Va en la dirección contraria en cuanto pueda tire a la derecha y haga un cambio de sentido.

-¡Que a la derecha está la mediana, joder!

Fuimos cagando leches. ¿Cuánto de rápido? Justo en el punto en que muy rápido limita con muy imprudente. Íbamos a "machete" (significa ir muy deprisa por carreteras de montaña) pero debíamos de llegar al refugio pronto y no nos quedaba otra opción.

Cuando llegamos allá nos reunimos con el resto del grupo y nos fuimos al refugio. Nada más llegar a la cama. Al día siguiente a las cuatro y media debíamos de estar arriba en busca de coronar el pico.

E aquí mis compañeros de subida. Lo cierto es que aparezco poco en este video porque lo hizo Futbolista y no lo conocía bien por aquel entonces (ahora es ya un hermano de senda como la Doctora Torres) y porque hacia el final me separé del grupo. Pero de ello va esta historia.

Cogimos el material y subimos. El Aneto es la montaña más grande y por ello muchos montañeros buscan coronarla pero es no quita que sea una de las montañas más feas a escalar. Es un maldito pedregal. Una montaña de piedras apiladas y hielo impasible con tus rodillas. Un infierno de más de 12 horas de caminata. Es por ello que varios de nuestros compañeros petaron en el ascenso pero se bajaron y ya está. Yo iba bien, físicamente estaba fresco y tras muchas horas de camino llegamos a la última ascensión. En el final de un tramo de rocas me ajusté los crampones (pinchos que se ponen en las suelas de las botas para andar por nieve) y comencé a subir con lo que quedaba de la comitiva. Entonces uno de mis crampones falló. No sabía porqué pero parecía haberse dañado el mecanismo que se emplea para regular la longitud a la de tu propio pie y se separaba la parte anterior de la posterior. Me senté en la nieve e intenté arreglarlo. Llegaron mis compañeros.

-Seguid, seguid. Estoy teniendo unos problemillas pero continuad que os alcanzo.

No quería retrasarles siendo yo, en principio, uno de los que en mejores condiciones físicas estaba. Pero el crampón no se ajustaba. Siempre se abría. Intenté ascender una y otra vez hasta que lo di por imposible. Me quedé mirando al pico. Estaba al lado. ¡Joder! Quedaría una hora de ascenso por nieve y ya está. ¡Joder! Pero no podía sin crampones. Era un suicidio. Me giré y vi que el tramo con piedras estaba demasiado lejos y entre él y yo había una importante cuesta de nieve y hielo. Y yo sin crampones. ¡Jooder! Arranqué una cincha de la mochila y con ello aseguré la parte central del crampón que fallaba. Era una chapuza, sí, pero esperaba que aguantase ese breve espacio de tiempo hasta alcanzar la seguridad de las rocas. Lo cierto es que no lo pasé mal para bajar, con ayuda del piolet y muy despacio lo conseguí. Pero entonces me enfrenté al dilema de esperarles allí o descender por mi cuenta la montaña. Me decidi por la segunda opción porque aunque fueran muy rápido iban a tardar más de dos horas en volver, eso si no se paraban, y no podría esperarlos sin congelarme. Así cogí mis maltrechos crampones.

Fue a la vuelta cuando sucedió. Estaba solo. En una montaña enorme. Sin cobertura. Sin nadie que me oyera gritar. Había un tramo con hielo así que me ajusté los dañados crampones y volvía a hacer el invento. Comencé a andar. ¿Qué camino cojo? Fácil, sigue por el que veas huellas que que si ha pasado gente es seguro. ¡Error! Es más peligroso ir pegado a las rocas que por en medio. Sí, no tienes referencia a dónde agarrarte si te resbalas pero ahí el hielo es más fino y puede pasar lo que pasó. Estaba andando cuando de repente noté que el suelo se quebraba bajo mis pies. Me hundía, caía hacia un foso del que desconocía la profundidad exacta. Fueron sólo un par de segundos o quizá décimas pero pareció una eternidad. Una eternidad en la que te das cuenta de que hay altas posibilidades de que no salgas de esa. Toda tu vida, no; pero los últimos momentos sí que pasan por delante de ti y te muestran todos tus errores que tye han llevado inexorablemente a esta situación. ¿Y mientras? Mientras vas cayendo. Tus pies desaparecen bajo la superficie, luego tus rodillas, luego la cadera y pronto esperas no ver nada más que paredes de hielo a tu alrededor. Una jaula, una fría tumba, que te abraza recibiéndote en su seno. Pero no fue así. Porque hice algo instintivo. un movimiento que aprendí de niño y que siempre he hecho desde que era un infante y jugaba a saltar de roca en roca cuando caminaba con mis padres. Mis piernas fueron rápidas. Una se lanzó fuertemente para adelante y clavó los crampones en la pared de enfrente y la otra hizo lo mismo hacia atrás. De repente me paré bruscamente. Tenía el hielo un poco más arriba de los pezones y los brazos por afuera. Lo primero que hice fue quitarme la mochila y tirarla afuera. Sólo tenía un asa y me desestabilizaba, además quería que si al final caía, hubiera algo afuera que indicara que allí había ocurrido algo. Miré hacia abajo. Aquello estaba muy oscuro y no podía ver bien, pero lo que sí que vi fue un pequeño saliente, un pico de roca cercano a mi rodilla izquierda. Sólo tenía que ascender unos centímetros. Con cuidado ajusté mis pies para ascender un poco y aproximarme al resquicio. una vez hube puesto la rodilla sobre la piedra me recompuse y conseguí salir de la grieta. Me arrastré hasta la mochila y la cogí. Luego me tumbé a descansar y digerir lo que había sucedido.

Estuve muy muy a punto de no contarla aquella vez. ¿Cuánto? Mucho. No os lo podéis ni imaginar. Aún se me ponen los pelos en piel de gallina. Podía haberme asomado a ver si conseguía ver hasta dónde habría llegado a caer pero decidí no arriesgarme. La caída y el salir me habían dañado la rodilla y un tobillo y necesitaba guardar fuerzas para todas las horas que me quedaban de trayecto. Me salvó meterlas en el río del glaciar para quitarme el dolor. Cuando llegué abajo me puse en la habitación a dormir. Y pronto llegaron los primeros en volver que eran la Madrileña y el Comedor. Cenamos los que ya estábamos abajo y el Comedor comió por una mesa entera. En serio, no ha visto a nadie comer más en mi vida. Luego vinieron el resto y nos contamos las batallitas.

Esta es la historia abreviada de mi primer Aneto y de una de las VIII veces que he creído estar a punto de morir (quizá la que más próximo he estado y esta habría sido una muerte bastante lenta y fría). Debería de haber aprendido la lección y haberme olvidado de volver a arriesgarme a subir montañas. Pero ¿sabéis una cosa? Si llamo Aneto I a este viaje es porque al año siguiente volvía subirlo.

Cuando al primer hombre que ascendió el Everest sin oxígeno le preguntaron:

-¿Por qué subes allí para morir?

Les contestó:

-No, subo allí para vivir.

¡En guardia, Aneto!

¿Importa la Campaña Electoral?

2011-11-06T15:01:00.000-08:00

El otro día González Pons, vicesecretario general de Comunicación del Partido Popular, fue entrevistado en TVE sobre la importancia que le daba a las redes sociales en la campaña electoral de su partido y dio una respuesta muy interesante. Afirmó que, bajo su punto de vista, las redes sociales no iban a ser determinantes en esta campaña pero que quién de verdad quisiese ganar debería de estar en ellas. Pero lo interesante de su aportación vino después cuando afirmó que las campañas electorales estaban perdiendo su importancia, por lo menos respecto a anteriores ocasiones. Se refirió a que, como las empresas estaban dejando de creer en las campañas de marketing y abogando por la generación de una "imagen de marca", eso también ocurría en la política, quedando por ello relegado a un segundo plano la misma campaña electoral. La gente ya sabe a quién va a votar. Y ¿sabéis qué? Que tiene toda la razón.

Yo y muchos de mis compañeros de promoción estamos estudiando oposiciones a una plaza pública (el MIR) pero sin embargo, un importante grupo de ellos piensan votar el próximo 20 de Noviembre al PP. Totalmente respetable, por supuesto. Pero... ¿No va un poco en contra de sus propios intereses? ¿No es un poco extraño votar un partido que está abogando por una sanidad privada o como mínimo de gestión privada en las comunidades que gobierna si tú deseas trabajar para el Estado? Un poco extraño... No, lo que pasa es que negamos la realidad. Porque la verdad es la que González Pons dijo en ese fragmento que he recogido. Pero la comparativa adecuada no sería con una marca, no. Te puede gustar mucho una camisa de "X" pero si "Y" saca otra que te sienta mejor, te planteas cambiar. No, la comparativa ideal yo creo que es con los equipos de fútbol. Uno es del Valencia o del Levante, lo es desde niño porque en su familia lo siguen o por lo que sea pero rara vez cambia. Puede haber escándalos económicos en la gestión del club, pueden jugar fatal, pero uno no cambia de equipo de fútbol. Con la política, en muchos casos, pasa igual.

La inmensa mayoría de la gente que vota al PP y, en menor medida, al PSOE les votan porque siempre les han votado. Da igual lo que hagan, da igual lo que prometan o las promesas que hayan incumplido. Da igual. Poca gente se lee los programas electorales y la gente que va a los mítines de estos partidos, ya sabe lo que va a votar. Son los pequeños los que dependen más de las campañas y de llegar a la gente, y los que pagan más sus errores, porque siempre se les exige responsabilidades. El PSOE y el PP viven siempre de su nombre, de lo que representan. El PP vende una imagen más conservadora y tradicional y el PSOE una más abierta a los cambios y populista. La gente puede dudar pero una vez ha decidido qué imagen quiere dar, ahí se quedan.

En medio de este bipartidismo brutal en que vivimos y de esos "valores de marca", de ese Centro-Derecha o ese Centro-Izquierda; ¿cómo funciona entonces la política? Ahora os contaré un secreto que todos saben pero que nadie dice: En democracia, en España, no se ganan las elecciones. LAS ELECCIONES SE PIERDEN. Aznar no ganó las elecciones, González dejó a su partido en una situación insostenible con algunas de sus políticas. Zapatero no ganó las elecciones, Aznar nos metió un una guerra que acabó con muchas vidas de soldados nacionales y en cuya respuesta sufrimos el 11M. Y, por último, Rajoy no ganará las elecciones; lo que pasa es que Zapatero no le podía haber dejado a la opinión pública más en contra de su candidato. ¿Y cómo está esto regulado? ¿Por el Voto? No, por la Abstención. Sí, y el partido que sostiene este sistema democrático es el Partido Socialista Obrero Español. Ahora lo explicaré... Los votantes del PP son regulares y suelen acudir con constancia a las urnas. No importa lo que haya pasado ellos están allí. Sin embargo cuando el PSOE lo hace muy mal, pierde una fracción de votos. Esos votos son de gente que es afín a políticas de izquierdas y se siente defraudada con las medidas tomadas por ellos. Y les dejan de votar. En esos casos el PSOE pierde un porcentaje de sus votos y varios escaños, que no sube el PP porque haya ganado significativamente más votos, si no porque proporcionalmente saca más. Por contraposición, si el PP está apretando mucho las cuerdas, este grupo de votantes piensan que sería producente votar al PSOE para cambiar la balanza. Y entonces el PSOE alza la imagen de ser el único partido de izquierdas con posibilidad de gobernar y se esgrime garante del llamado "voto útil". El "voto útil" es el voto, no porque se desee que un partido gobierne, si no porque el otro no lo haga. Así el PSOE recupera esos votos abstenidos y atrae a parte de los votantes de otros partidos de izquierdas que sacrifican sus preferencias, más afines a otros programas, por el conocido "mal menor". Es así como la Abstención o no al PSOE es lo que determina que gane o no el PP.

¿Qué pasa con el resto de partidos? Poco pueden hacer... La única alternativa al llamado "centro" (representado por los dos partidos mayoritarios) y a la llamada "política de los mercados", que tan en boca está ahora de los medios sería IU. El PSOE es un partido de izquierdas cuando las cosas son fáciles pero no en los momentos difíciles. Es el partido de lo políticamente correcto. Cuando no hay problemas y nada se opone elaboran leyes que imprimen ciertas garantías sociales, como la que permite el matrimonio entre personas del mismo sexo. Pero cuando estás políticas exigen contestar a importantes grupos de presión... Nunca las consigue llevar a cabo. Ya sean los grandes bancos, algunas fortunas o los altos mandos de la Iglesia, no ha conseguido nunca imponer su visión a sus críticas, y eso que se supone que la nación le ha votado por su programa y les respalda. Pero nunca lo han hecho y parece que nunca lo harán. IU es, a priori, el único partido que podría interponerse a estos nuevos aires de política antropófaga. Y el que, en teoría, más apostaría por una sanidad pública que de forma "egoísta" podría interesarnos a los opositores del MIR y aquellos que quieran hacer algún tipo de funcionariado. Partiendo siempre desde el punto de vista que UpD se presenta con un programa electoral que parece copiado párrafo a párrafo del PSOE (de hecho es un partido formado en su mayoría por expolíticos socialistas) y que los nacionalistas, pese a que algunos presentan buenas ideas, pecan de mirarse demasiado el ombligo y buscar más los intereses únicamente de las comunidades que representan. No es que sean "malos" ni nada de eso, es que ante la tesitura de escoger entre "nacionalismo" o "izquierda" ellos escogen el "nacionalismo" pero es así porque es su apuesta política y por ello les han votado.

Pero IU es el perdedor oficial de la Ley Electoral. Para que os hagáis una idea. En el 2004 ganó más votos que CiU y el PNV juntos (unos 1284081, mientras que los otros obtuvieron sobre 835471 y 420980, respectivamente) e IU tuvo cinco escaños, mientras que CiU obtuvo 10 y el PNV 7, diecisiete en total. Más del doble. Vamos a hacer una comparativa de cuánto le costó ese año un escaño a cada partido. Al PSOE le costó algo así como 67232 votos cada escaño (obtuvo 11026163 votos, lo que se tradujo en 164 escaños). Al PP, algo menos, unos 65967 votos por escaño (obtuvo 9763144 votos y 148 escaños). IU obtuvo 1284081 votos y 5 escaños por lo que cada escaño le costó, la friolera de 256816 votos. Sí, casi cuatro veces lo que le costó al PSOE. Y repitió esquemas en las anteriores elecciones. Parece ser que parten con una ligera desventaja respecto a los más avanzados. Y a eso hay que sumarle que es el partido que más sufre el voto útil.

¿Cómo es eso? Bueno, eso es debido a la restricción provincial de representatividad. No importa cuantos votos saques en total si no que los tengas agrupados por provincias porque cada provincia tiene una cantidad de escaños asignada y los repartirá en función del número de votos que se hagan allí. Pero si tus votos no llegan a representar el 3% del total de esa provincia no se tendrán en cuenta. Da igual que en España obtuvieses suficiente porcentaje, si no lo agrupas en alguna, no tendrás ningún escaño. Es por ello que se dice que los escaños en las provincias con mayor densidad de población son los más caros. Y a ello hay que sumarle la aplicación de la Ley D'Hont para repartir los escaños entre las fuerzas que han conseguido ser mayores de ese 3%.

Explicación popular del problema en Lugo:

Por si no te ha quedado claro el Método D'Hont aquí lo tienes más claro.

Hay muchos videos en internet que explican cómo el sistema d'Hont vuelve inútil el voto útil, al igual que hace con el voto en blanco o el nulo. Podéis buscarlos en youtube. No me extenderé más con este tema.

El 20N hay elecciones pero es fácil imaginar cuáles van a ser los RESULTADOS.

El PSOE va a perder la mayoría y va a perder las elecciones. La mayoría de los votos que pierda se abstendrán, parte irán a otros partidos, llamados "minoritarios".

El PP también bajará en votos (en número total), eso no nos engañemos; pero ganará, en proporción, muchos más escaños. Seguramente llegará a la mayoría absoluta, pero eso dependerá de que la caída del PSOE sea grande o muy grande.

Izquierda Unida subirá en votos. Porque parte de los votantes afines a sus propuestas volverán a votarles sabiendo del mal uso de su anterior "voto útil". Pero no ganará tantos escaños como le tocaría en función de la intención de voto como buen minoritario estatal que es.

CiU es posible que suba en votos siguiendo lo que sugiere el hecho de haber ganado las elecciones.

PNV perderá escaños. Pero porque seguramente se repartirán con la coalición de partidos de izquierda vascos. Como reflejó la encuesta anterior.

UpD lo más seguro es que suba escaños. Además es un partido que concentra más sus votos. Es el partido donde, por lógica, aquellos centristas que no deseen, por imagen (por convicciones les debería dar igual), ahora votar al PSOE deberían acabar (es lógico por la gran proximidad de sus programas electorales); siempre que no deseen una política alternativa de izquierdas como la que podría proponer IU.

No sería un vidente si mis previsiones se cumplen. Símplemente se sigue el guión establecido. Como González Pons insinuó parece que el libro está escrito, por desgracia para todos y para la democracia.

Así que ese es el "pequeño" análisis político que me permito realizar.

Postdata: Aquí os dejo un enlace de un comparador de programas electorales realizado por rtve. Por supuesto siempre será esquemático pero si no tenéis tiempo y deseáis echar un vistazo a las diferentes opciones. Aquí os lo dejo.

http://www.rtve.es/noticias/elecciones/generales/programas-electorales/

Ya no somos (TAN) jóvenes

2011-11-04T15:36:00.000-07:00

El otro día estaba en el parque de la plaza de Tetuán con un par de amigas cuando un grupo de chavales apareció y se concentró en una zona de juegos infantiles para practicar algo de Parkour. Allí saltando parecían estar recibiendo las primeras clases de introducción a este deporte francés. Yo me quedé mirándolos y recordé aquellas mañanas en las clases de gimnasia ante el potro o los descensos de montaña a la carrera de piedra en piedra y dije:

-Me están entrando ganas de ponerme a hacer saltos con ellos.

Me lo decía más a mí mismo que a ellas pero una de mis amigas se apresuró a contestarme:

-Tú ya estás mayor para esas cosas.

-¿Cómo?

Me giré indignado. ¿Tengo veinticuatro años y ya estoy mayor para pegar un salto por encima de un poyo de piedra? Estaba realmente enfadado. Miré mis pantalones y pensé no lo resistirán, no lo intentes. La excusa siempre válida de "no llevo el calzado adecuado" versión piratas demasiado caros para ser puestos a prueba. Fueron la justificación para evitar que pese a estar lesionado me pusiese a saltar como un loco con el pretexto de demostrarme a mí mismo que no he perdido mis facultades.

Pero, eso no es del todo cierto. No he perdido físico, sí; pero ya hay cosas que no puedo hacer. ¡Qué duro es hacerse mayor! Alguna de mis amigas también se ha referido a ello en alguna ocasión: "Es que yo antes hacía gimnasia rítmica y ahora me partiría en dos si lo intentara". O la típica frase de alguno de mis amigos: "tío, ya estoy mayor para irme de desfase toda la noche". ¿Qué?

- ¡Tíos, tenemos 24 tacos! ¡Estamos en la maldita flor de la vida!

Y el coro de voces que antes rugía ante tales afirmaciones ahora se convierte en un tímido "bien" o un disimulado "sí". ¿Qué ha pasado?

Pero en parte tiene razón. Ahora sería capaz de correr una maratón (aunque estoy lesionado de los tobillos últimamente), de levantar más peso con las pesas, pero ¿podría hacerme tres piscinas estilo mariposa? No lo creo. Me parecería más a una maldita marsopa durante un ataque epiléptico que a un nadador. ¿Cómo? Si yo en el 92, siendo poco más que un enano barrilete, gané hasta una medalla en unos campeonatos en ese mismo estilo. Si antes, imberbe y canijillo, podía; ¿cómo ahora no? Pues es así.

Hace tres años nos volvimos a reunir el equipo de baloncesto para jugar en una liguilla secundaria de partidos amateur. Algo sencillo, de abuelos, para no obligarnos a entrenamientos ni a compromisos que afectasen a nuestra vida académica. Ese equipo que nos juntamos fuimos campeones de Liga Preferente y Autonómica durante varios años seguidos. Siendo unos pitufos, en el 97, ganamos a todo Dios y nos proclamamos campeones de Valencia. En el 2001 fuímos subcampeones de la Comunidad Valenciana y en el 2003 bronce. Tio, nos meábamos en el Lucentum Alicante o en el Ceramicas Gaia Castellón; e incluso varias veces conseguimos bajarle los humos al incontestable Pamesa Valencia A. ¡Jugamos contra el Real Madrid! (Que nos metió una pana, por cierto). Lo habíamos ganado todo, incluso habíamos sido anfitriones de España en una partido amistoso contra una selección de Miami; ¿por qué en la pista parecíamos unos abuelos del imserso bailando los pajaritos de María Jesús? No, no tenía sentido. Éramos unos putos paquetes. Aún teníamos algo de arte individual, pero como equipo, habíamos muerto y ya olíamos a rancio. Para que os hagáis una idea: como Harrison Ford en la última de Indiana Jones (en serio, Harry, ya no tienes edad ¡Qué eres más antiguo tú que la reliquia a robar!).

Impresionante. Todavía me emociono al verlas. Se me caen lagrimillas.

Algunas copillas y diplomas.

Tíos, podría haber entrado como deportista de élite en la Universidad por el Baloncesto y en tres años ya no era el mismo. Algo así como le pasó a Jordan en los Washington.

¿Por qué mi amiga que antes tenía la agilidad de Nuria Cabanillas ahroa tiene la de Monserrat Caballé? ¿Nos hemos hecho mayores con veinticuatro?

Pues lo que sucede es que la Vida, poco a poco, nos va poniendo a todos en nuestro lugar y lenta pero inexorablemente nos va adaptando a nuestros roles. La realidad te va exigiendo que dejes de jugar para concentrarte en cosas más mundanas como formarte para conseguir un trabajo y en preocuparte por un futuro. Luego llega tu madre o tu novia y te dice que debes de dejar de hacer volteretas con la bici o que ya no puedes hacer las barbaridades esas de escalar sin cuerdas. A todos nos llega nuestro san Martín. Tenemos que dedicarnos a deportes que no exijan tanta atención porque nuestros esfuerzos deben de mirar para otro lado. Sabes que es lo que toca, pero da nostalgia mirar atrás y decir: "¿Te acuerdas cuando éramos campeones?". Échas unas lágrimas y te aferras a tus viejas costumbres. ¡Ay! ¡Esta es la Vida real, chico!

Yo ya aprendí a disfrutar de otros deportes como correr o coronar montañas. Quizá ya no sea un sirenito en el agua; pero, ¡oye!, ayer gané al Android al ajedrez.

Problemas en el paraíso (Parte II: Damian)

2011-11-04T00:47:00.000-07:00

Voy a volver a aquel campamento de Ávila de hace dos años para contaros la historia de Damian (nombre en clave). Damian era un niño que vino al campamento. Circunstancias varias de su vida hacían que tuviese una mayor necesidad de trabajar y jugar con otros niños. Damian vino, como la mayoría de los chavales, para aprender a relacionarse los unos con otros y para disfrutar de la amistad. Y así lo hacía, pero había un problema: No sabía controlarse. Cuando algo le iba mal o pensaba que se habían reído de él encolerizaba y tendía a pegarse con los demás. Él no era mal chico, simplemente no le habían enseñado a controlarse.

Yo al principio no sabía cómo controlar a Damian, cómo evitar esos ataques de cólera, simplemente porque no sabía qué era lo que el niño necesitaba. En las primeras discusiones fuertes, le dije que se sentara en el comedor en una silla mientras los monitores acabábamos de comer pero eso no servía. Muchas veces se escapaba en busca del otro al que se la tenía guardada y tenía que correr detrás de él para que no le hiciese daño. Era un campamento duro y no sabía cómo controlarlo hasta que descubrí su punto débil: la paciencia.

No sé cómo era su vida antes de venir al campamento pero parecía un niño con el que nadie tuvo mucha paciencia. Era de los niños que les dices que hagan una cosa y por sistemática te dicen que "no" y se encabotan. La suerte es que se encontró con alguien capaz de aguantarle. Lo descubrí una vez que estábamos haciendo una batida para despejar una amplia zona de juego que habíamos ensuciado. Un chico se cruzó en la línea que le tocaba recoger a él y se enrabiató. Músico fue a hablar con él pero no consiguió calmarlo y al final el niño acabó discutiendo con él. Entonces llegué yo y me quedé con Damian. Le dije a Músico que se marchase con el resto de los lobatos, que acabasen la batida y se fuesen a hacer un taller que estaba programado. Luego miré a Damian y le expliqué que se estaba comportando muy mal y que así iba a perder todos los amigos que pudiese haber hecho. Entonces le dije que íbamos a acabar de recoger la zona de papeles. Yo soy de los que piensa que si pones un castigo a un niño debes de cumplir el castigo con él. Por dos razones: porque quiero asegurarme que se saque una labor educativa del castigo, si no, no entiendo para qué se pone; y porque quiero que vea que no lo pongo para sentirme yo más relajado o aligerado, si no, porque en realidad me preocupo por él.

-Bueno, como no sabes trabajar con el resto tendremos que ponernos tú y yo a hacerlo solos. Vamos a recoger el resto de papeles y vamos a empezar por el que tienes entre los pies.

-No.

-Recoge el papel -sosegado, sin hostilidad.

-No.

-Recoge el papel -igual tono, iguales gestos, igual cara.

Entramos en un bucle que duró bastantes minutos. Él creía que me iba a cansar, que iba a tirar la toalla; seguramente como muchos hicieron antes con él, pero no obtuvo lo que esperaba. Yo estaba enfrente de él y parecía haber caído en las mismas reiteraciones. Utilizaba la misma técnica, sólo que sin encabritarme.

Al final se agacha y coge el papel. Me mira. Me desafía. Lo parte por la mitad y deja caer la mitad al suelo. Sonríe. Cree que ha ganado algún extraño juego.

-Ya está.

-Recoge el papel -mi voz y mi actuación no cambia. Como si no hubiese hecho nada.

Vuelve a coger el papel y repite la misma actuación, pero ya no sonríe.

-Ya está.

-Recoge el papel.

A la tercera vez que lo hace se da cuenta de que no va a conseguir nada así y ya no lo lanza al suelo. Entonces cambio.

-Vale. Vamos a por más.

Comenzamos a despejar la zona. Yo voy recogiendo con él. De vez en cuando se gira y me dice.

-¿Ya?

-Damian, no hasta que no hayamos acabado. Te has portado mal, has intentado dañar a tus compañeros y has ofendido a Músico. Vamos a acabar nuestro trabajo.

Así recogimos la mitad del campamento.

-Ya está.
-Sí.
-¿Ya hemos acabado?
-Eso no lo sé, a mí no eres al que me has herido. Ahora iremos a hablar con Músico y le diremos lo que hemos hecho y si piensa que es suficiente para compensar lo que has hecho.

Damian funcionaba bien con sus amigos hasta que le daban los rebotes pero era importante controlarle durante ellos porque estaba realmente encolerizado. Mi táctica al final era cogerlo. Me sentaba en una silla en medio del campamento y lo sentaba sobre mi rodilla. Con los brazos lo sujetaba lo justo para que no se fuese porque sabía que iba a acabar dañando a alguien. Siempre los primeros minutos eran los peores porque intentaba escaparse para ir a por el otro y se retorcía.

-¡Súeltame!

-Primero cálmate y luego yo te suelto.

Así estábamos un cuarto de hora o más, hubo una vez que estubímos hasta más de una hora. Yo no hacía nada más que retenerlo lo justo para que no se fuera y repetir la frase que he escrito arriba.

-Suéltame.

-¿Estás calmado? ¿Si te suelto te quedarás aquí tranquilo?

-Sí.

Entonces le soltaba y permanecíamos así sentados un rato. El niño ya estaba calmado.

-Damian, ¿si me levanto y te dejo sentado en esta silla, te irás?

-No.

-Vale, confío en tí.

Entonces me levantaba y me iba. El niño, por sorprendente que pareciera, se quedaba tranquilo y sentado a la espera de que yo me calmase y le dijese que podía ir con el resto. Jamás tras decirme que podía confiar en él se marchó y nunca incumplió lo que tenía que hacer.

Lo que no he contado o no he profundizado era en cómo ponía a prueba mi paciencia. Tendía a arañarme y golpearme, llegó a morderme y a estirarme del pelo. Lo que él tardaba en comprender es que no tenía fuera suficiente para dañarme y se estaba haciendo más daño él, que yo. Un día intentó algo más agresivo. Como vio que no podía hacerme enfadar, que no derrumbaba mi paciencia, me amenazó.

-O me sueltas o me meo encima.

Recuerdo que estaba sentado sobre mi rodilla. Le miré a los ojos y le dije:

-Pues méate.

Y se meo. ¡Baya que si lo hizo! Pero eso no cambió nada, yo seguí igual.

-¿Ya está? ¿Has solucionado algo con esto?

-Te he hecho enfadar.

-¿A mí? ¿Me ves enfadado?

-No, pero tienes la pierna mojada.

-Sí y tú debes de estar empapado.

Cuando se hubo calmado (después de un ratito así), me levanté y le dije.

-Ahora ves a cambiarte y vas a la ducha, te aseas un poco.

-¿Y qué hago luego?

-Luego, vuelves a la silla y piensas lo que has conseguido con tu actitud. Cuando estés seguro de la respuesta vienes y me la dices.

Lo más extraño era que el niño terremoto e incontrolable se fue a duchar, se cambió de ropa y luego, por él mismo, se sentó a pensar en la silla.

Otro de los momentos críticos que tuve con Damian fue cuando se quedó a un lado del coche de Quesequitelacamisa y yo al otro. Sostenía una gran piedra con la mano y amenazaba con romper el cristal con ella. La técnica que utilicé fue no dejarle pensar. Sabía que no sería capaz de saltar al otro lado del coche y detener el pedrusco antes de que impactara, así que no dejé a su mente ni un segundo para elucubrar. Comencé a hablar, con un tono sereno y sosegado y enlacé un razonamiento con otro de cómo eso no le ayudaba. Los argumentos eran secundarios lo importnate era llenar su cabeza de ideas, de dudas. Una tras otra. Al final soltó la piedra. Lo cierto es que mantuve la calma bastante bien, pero he de confesar que estuve realmente preocupado en aquel momento.

Bueno, no me alargaré más con Damian. Sólo contaré cómo acabó la historia. Al final se fue controlando más, aunque sus ataques de histeria no desaparecieron del todo, y llegó a pasárselo muy bien en el campamento. El último día hicimos una actividad especial para que nos evaluasen los Lobatos. Les hicimos que nos dibujaran a los monitores cómo ellos nos viesen y haciendo lo que pensasen que era más representativo de nosotros. ¿Sabéis cuál fue el dibujo de Damian? Me dibujó jugando a su lado y con el resto de chavales. No se quedó con los castigos, no se quedó con las tediosas horas que llegaban a pasar hasta que se calmase, no. Para él sólo había habido juegos. Quizá el problema de sus rabietas es que no había conocido a nadie que de verdad se sentase con él y las aguantase.

Bueno, ahora sólo me queda contar cómo acabó aquel campamento y cómo salió al final de tanta catástrofe.

Continuará...

Un buen día lo tiene cualquiera

2011-11-03T15:32:00.000-07:00

No te engañes. Has nacido para pisar mierdas de perro. Para decir "ostras, otra vez" y jugar a frotar contra una boca de alcantarilla. Porque sin mierdas de perro lo zapatos permanecerían nuevos, impolutos y siempre iguales. Las mierdas de perro son indispensables para hacer el calzado divertido.

Son tan importantes como el despertador que no suena cuando le toca. Sin el despertador que no suena cuando le toca nos dormiríamos siempre. Él nos mantiene al acecho, alerta. Nos hace iniciar el día con una aventura. Es tan importante como el despertador que suena cuando aún tenemos sueño. Sin él no odiaríamos nada y si no odiamos, no sabríamos, por contraposición, el valor que tiene amar.

Nada sería igual sin el autobús abarrotado de axilas sedientas de narices que torturar, de ancianas al acecho de cualquier asiento o niños que corren entre las piernas de los demás. Los viajes serían repetitivos, insulsos. Para ti no habría ocurrido nada entre que dejaste tu casa y llegaste al trabajo. Sirven para no perder una media hora de experiencias y para tener contacto con nuevas personas en lo bueno y en lo humano.

El vecino criticón es imprescindible, como el suegro que reprueba todo lo que haces o el jefe que te mira con recelo. Están allí para hacerte mejor. Para que cada día acabes demostrándoles que se equivocan y que ellos vuelvan a casa satisfechos para que su mujer les pregunte:

-¿Qué tal ha ido el día, cariño?

-Genial, hoy he conseguido que sea un poco más fuerte, un poco más resistente.

Las peleas de pareja están hechas para que salgáis más unidos de ellas. Para desahogar una tormenta de reproches y navegar en la calma de quién ya sabe que la tempestad no era más fuerte que su barco. Para gritar hasta el últimos suspiro y luego compartir un aliento.

Ese examen tan duro está ahí para ti, para esperarte. Para constreñirte con el tiempo y que aprendas que el tiempo no es lo importante. Para poner tu cabeza a mil por hora, echando humo, para que esté apagada y serena cuando haya incendios de verdad.

Todos están ahí delante para que tú les digas hasta dónde pueden llegar. Para que te levantes por las mañanas con un despertador que ha sonado tarde y encima te ha despertado cuando aún tenías sueño. Para que corriendo pises una mierda de perro y que por poco no te resbalases. Para coger ese autobús abarrotado y sumar a ese coro cantor de sobacos el solo de soprano que se alza desde tus suelas. Para llegar a tu trabajo y sufrir a tu jefe; para, de vuelta, encontrarte con tu suegro y que él enumere la lista de las cosas en que te has equivocado y para que en la reunión de vecinos todos voten una cosa y tengas que esforzarte en explicarle al único que no lo quiere, porqué es mejor esa opción. Para que esa noche discutas con ella y acabéis lanzando la vajilla por los aires.

Todo eso está ahí para que luego, cuando hayas acabado, cuando lo hayas arreglado todo; te acuestes en la cama y ella te pregunte:

-¿Qué tal el día, amor?

-Bueno, al final todo ha salido bien.

Problemas en el Paraíso (Parte I: Mareas Negras)

2011-11-02T00:15:00.000-07:00

Ocurrió hace dos veranos. Nos íbamos a Ávila, a un campamento bucólico en plena Sierra de Gredos. Un paraíso. Un prado precioso rodeado por bosque y lamido por un pequeño río. Yo iba como scouter (monitor) de una sección conocida como la Manada o los Lobatos (niños de entre 8 y 11 años) y compaginaba esa labor con la de encargado del botiquín para todo el Grupo. Era el único scouter para más de veinte niños aunque conté con la inestimable ayuda de tres rovers en servicio.

Los Rovers son la última de las secciones en un grupo scout, los más mayores; que entre otras funciones, pueden ayudar a los scouters a llevar a los niños. Son monitores en prácticas, en formación. Tenía tres trabajando conmigo y encargándome de su formación. Los llamaremos: Pelirroja, Músico y Pecas-Terremoto. Aunque Pecas Terremoto sólo estuvo una semana y la siguiente ocupó su lugar Quesequitelacamisa.

Yo, como soy un poco perfeccionista-tonto del culo, pensé que podía con todo y, como me sabía mal quitarles la oportunidad de hacer actividades con el resto de su sección, les dije que pese a que estaban comprometidos con la Manada, podían hacer algunas actividades con los rovers siempre y cuando me avisaran con tiempo. Como véis empecé ligeramente cargadito de curro; pero esto lo sabía desde el principio y lo tenía asumido. Lo que no sabía es lo que vino después.

Ya el segundo día tuve que acostarme tarde preparando un juego de miedo que llevaba la noche siguiente. Cuando se te plantea un campamento que sabes que te va a agotar, si la segunda noche ya son las tres-cuatro de la noche y aún estás delante de un papel; las cosas no huelen bien. Te levantas al día siguiente agotado, aunque el café de campamento no sabes qué tiene pero es el único que te despeja. Las actividades salen bien, los chavales están bien organizados y se lo pasan bien, los rovers se integran con los nanos y van sintiéndose cada vez con más confianza. Nadie nota nada. No pasa nada con el cansancio. Un día perfecto, un día menos.

La cuestión llega cuando los problemas comienzan a surgir y empiezan a exigirte un poco más. ¿Por ejemplo? Cuando, de repente, estalla una epidemia de cagaleras.

Una noche estaba tranquilamente durmiendo en mi tienda y oigo que me llaman.

-¡Caminante!

-¿Sí?

-Soy Nervioseta, la coordinadora de la Sección Scout. Tengo una niña que no se encuentra bien. Que tiene diarrea.

-¿Se encuentra muy mal?

-Dice que le duele la pancha.

-Muy bien, dale un rollo de papel y que vaya mucho al baño. Buenas noches.

-¡Caminante! ¡Que la niña está despierta!

-No me da ninguna envidia.

-¿No sería mejor que salieras?
-Me da la impresión que no buscas obtener una respuesta verdadera a esa pregunta.

Salgo con el pijama y veo a la niña, se encontraba bien. Parecía un virus intestinal. Pero la niña no se dormía. Miro el reloj. Las cinco de la mañana. Nos vamos a la caseta los tres y nos quedamos con la niña el resto de la noche. Amanece el nuevo día con los tres sentados sobre la misma mesa y los monitores con cara de "mátame". Miro otra vez el relój. Las ocho y media. Ya sé lo que tocaba. Me iba de excursión. Tenía que levantar a mis niños y decirles que se prepararan para la marcha. Nervioseta deja a la niña a cargo de sus compañeros y yo me voy de excursión. Hay que cumplir la programación aunque ello exija morir uno mismo.

Cuando vuelvo el virus se va extendiendo como una marea de puñaladas contra el botiquinero, que resulta que era yo. Mis pocos tiempos libres se convierten en talleres de cocinitas para preparar suero e ir a ver a los enfermos. Todos se recuperan tras dos días mal y van tan ricamente, el que no se recupera soy yo que voy de viejo enfermo en nuevo enfermo sin parar ningún momento (eso sin dejar de hacer mis labores de scouter de Manada). Aunque eso sólo duró una semana y cuando ya acaba el último crees que puedes respirar.

Las caras están borradas porque son menores de edad.

Aquí estoy enseñando a los lobatos distintos tipos de vendajes.

Como en todos los campamentos, parecía estar multiplicado. Podía hacerlo todo. Me ponías una nueva carga encima... No pasa nada. Aún puedo más. Debo de tener alguna glándula accesoria que me libera estimulantes en el torrente sanguíneo en esas situaciones. Yo creo que en esos momentos me sacas sangre, se la esnifa un Poligonero y se muere de sobredosis. Pero lo que yo no sabía es que por el horizonte se alargaba la sombra de un Mal llamado Damian.

Continuará...

Relax

2011-10-31T23:33:00.000-07:00

Creo que no soy el único que acaba el día a punto de pegarse un tiro de tanto empollar. Siempre he llevado mal el hecho de hacer sólo una cosa. Voy a enlazaros unas canciones que me ayudan a relajarme en los momentos de más ansiedad.

"Seven seconds" de Neneh Cherry y Youssou N'dour.

"Canción de Navidad" de Silvio Rodríguez..

"Pare" de Joan Manuel Serrat.

"Papá, cuéntame otra vez" de Ismael Serrano.

"High" de Lighthouse Family.

Esta última es una de mis canciones favoritas y de las que más me levanta el ánimo. Aunque lo cierto es que todas lo son. Las comparto con vosotros por si alguien está en un momento bajo y está lo suficientemente lejos para que no pueda darle un abrazo.

Tranquilos que ya llegarán los momentos en que la canción a escuchar sea esta:

"Iba a tomarme una caña y me lie" de Los Inhumanos

¡Ánimo a todos!

Tocando en el abismo

2011-10-31T00:24:00.000-07:00

Cuando cayó Babel el golpe labró entre todos los hombres una gruesa grieta. Una grieta invisible que no consigue verse bien pero que es lo suficientemente ancha como para provocar ecos que distorsionen nuestra voz y produzcan que no lleguemos a entendernos bien. Todos estamos rodeados por todos los costados por esas insidiosas fisuras, pero los hay a los que les han tocado más gruesas. Hoy voy a hablaros de un niño autista. Un niño al cual el azar le colocó sobre una columna en medio de un abismo. Donde pocas palabras llegan y pocas salen. Un abismo famélico, caníbal, que engulle todo mensaje, todo gesto; que le desafía.

Para ello me remontaré a los únicos tres días que me tomé de vacaciones este verano y al campamento donde decidí ir a trabajar. Yo estaba en los scouts y había en el mismo recinto un par de colectivos que trabajaban con niños autistas y un grupo de teatro. En un corto descanso después de comer, saqué la guitarra y me fui a un lado apartado a tocar mientras charlaba con unos compañeros. Estaba tocando cuando un niño autista se puso a mi lado gritando. Yo no lo entendía porque no salía por su boca palabra distinguible. Paré de tocar por si le molestaba y el chico se marchó. Cuando volví a empezar volvió a aparecer y antes de que tuviera la oportunidad de parar se sentó a mi lado en el banco. Había creído todo el rato que lo que pasaba era que le molestaba el sonido (los autistas son muy sensitivos y pueden molestarse si los sentidos son demasiado intensos) pero lo que en realidad quería era escuchar música. La monitora vino preocupada a recogerlo con el pretexto de que no molestara pero el niño no quería que lo tocase y hacía gestos cuando lo intentaba.

-No, pasa nada. Puede quedarse. Voy a estar un rato tocando.

Continué tocando con el niño a mi lado. Su mirada, como es común entre los autistas, estaba perdida en el abismo, pero no cabía duda de que él estaba allí. De vez en cuando volvía a emitir ese sonido incomprensible. Entonces paré de tocar y le dije:

-Oye. ¿Quieres tocar tú?

Le di la vuelta a la guitarra y la puse con las cuerdas mirando hacia nosotros. Entonces cogí y las suavemente. El niño tras unos instantes me imitó. Dejó que sus dedos frotasen las cuerdas y cuando el sonido emergió volvió a exclamar como hacía antes con la música. Parecía realmente nervioso y por unos instantes no paró de volver a pasar su mano sobre las cuerdas. No era un Kartagener que podría habre hecho maravillas con la melodía. No, él sólo dejaba caer su mano y salía un rasgueo, pero era aún más maravilloso. Entonces ocurrió algo increíble. Cogió la mano de su monitora y la llevó hasta las cuerdas para que hiciese lo mismo que él. La monitora dio un nuevo rasgueo y el chico volvió a gritar emocionado. Luego cogió mi mano e hizo lo mismo.

Quizá fuera una tontería y no ayudara en nada a ese chico. Quizá su abismo continuara el día siguiente igual de profundo que el día anterior pero para mí todo había cambiado. Una palabra, un eco, había conseguido llegar al otro lado; había escapado a un vacío distorsionador y había llegado hasta él. Y su respuesta también había llegado. Es lo que se llama una conexión, una conexión eléctrica, fugaz, en este caso; pero una de las pocas comunicaciones con el exterior que ha tenido ese chaval. Y se consiguió con uno de los lenguajes universales: la música. Allí donde las palabras, quizá por ser demasiado complicadas y pesadas, no habían conseguido llegar; la melodía sí lo hizo. Las notas musicales extendieron un puente sobre el abismo. Un puente efímero, sí; pero un puente al fin y al cabo.

La monitora se levantó y me dijo:

-Gracias.

-No, gracias a él.

Sonrisas y lágrimas

2011-10-29T23:59:00.000-07:00

He de confesar que no llevo una temporada muy buena. Diversos sucesos han intentado hundirme desde todos los flancos y sólo una férrea fuerza de voluntad ha conseguido ubicar todas esas preocupaciones en su correcto lugar.

Pero sería un loco si dijera que no me afectan. Como todos, somos humanos y aunque ocultemos nuestras heridas, aún siguen ahí. Todos tenemos cicatrices y las portamos con más o menos exhibición. Los hay que se las tragan y las esconden hasta el fin de los tiempos y los hay que las exhiben en programas de televisión. Da igual. Lo que es importante es otra de nuestras capacidades: el humor.

Hay que reír más y hay que saber reír. La Vida te da muchas puñaladas. Sí, es cierto. ¿Pero sirve de algo llorar? No debes hundirte. Utiliza las lágrimas sólo para limpiar tus ojos, para luego ver mejor. Y cuando el lateral de tu mano las arrastre por tu faz intentando borrarlas como una mala goma, debes de pensar que ya no están. Que fueron útiles atrás pero que su utilidad ya ha pasado. Sacar un pensamiento positivo, algo que nos haga reír, es fácil cuando las cosas van bien; es cuando las cosas van mal cuando cuesta mayor esfuerzo, pero también cuando da mejores premios. Mi técnica es sencilla: intento imaginar un momento de felicidad con la persona o acerca de la situación que me ha provocado la tristeza. Lo interiorizo e intento que en mi mente, por unos instantes, no haya más que eso. Que la imagen fluya, que se desenvuelva sola y con naturalidad. Y, normalmente, con eso ya estoy de más buen humor. Luego pongo el broche con un recuerdo de un momento muy ridículo mío, eso siempre me hace sacar una tenue sonrisa (aunque sea de pura vergüenza). Me gusta reírme de mi mismo; al fin y al cabo, siempre se lo toma a bien. Hay que reírse que te has caído aunque sea simplemente para demostrarte que el hecho de que te hayas caído lo consideres superfluo. Y luego hay que reírse por el mero hecho de sacar algo positivo de la experiencia y tener de inicio una mente optimista que te ayude a analizar por qué caíste.

Por otro lado, somos animales gregarios y por ello, aunque no nos conozcamos existe en nuestro instinto un sentimiento que nos impulsa a relacionarnos. Es imprescindible que en nuestra carta de presentación se encuentre el humor. Porque hay gente que no tiene tanta capacidad para alzarse tras un duro golpe, o quizá no la ha descubierto, debemos de tenderles una mano y no hay mejor mano que el buen humor. Es difícil, es costoso, y cansa, no hay que engañarse. Pero es un esfuerzo que hay que hacer. Aunque te canses, aunque a veces haya quien discuta contigo, siempre hay que intentarlo.

Pero no sólo debemos limitarnos a ayudar a los demás con nuestra alegría, hay que llevarla a las conversaciones. Te permite poner en su sitio los tabús, rompiendo con la lógica su muro; y también dar una imagen más positiva a la conversación. Incluso las situaciones más serias deben de tratarse con humor (aunque no sin respeto), para intentar trabajarlas con un nuevo enfoque de vista. Algunas veces nos daremos cuenta de que en realidad no eran para tanto, otras que eran más fáciles de resolver que lo que al principio se nos antojaba y en otras, simplemente, habremos conseguido traer un suspiro de aire fresco a un momento en que a todos nos faltaba el aliento.

A los que dicen que a los enemigos hay que ponerles mala cara, les pregunto si se referirán a esta.

Mis amigas Maks y la Emperatríz. (Yo soy el del medio, por si no os habíais percatado)

Así soy yo y, quien me conoce, sabe que ésta es mi carta de presentación.

Carta a Quetzalcóatl

2011-10-29T13:21:00.000-07:00

Hola. Soy Caminante.

Sé que hace tiempo que no hablamos pero ya sabes que ando un poco liado con los estudios y todo eso. No me he olvidado de tu invitación a tomar un té con pastas pero ya sabes que no es porque no quiera ir, es que andar por el Sol me provoca fotosensibilidad, te lo prometo.

Verás, Quetzy. Entre tú y yo ya hay confianzas y hay un temita sobre el que debería hablarte. No quiero que te lo tomes como un compromiso porque seamos amigos pero... Bueno, es algo que me preocupa, entre tú y yo. ¡Voy al grano! Que lo del fin del mundo en 2012... Que no lo veo. Que sé que lo tienes montado desde hace una eternidad, que los astros ya los tienes casi alineados y te has gastado una pasta en catástrofes, e incluso has contratado a Zack Snyder para dirigirlo y todo eso, pero a mí me viene fatal.

Tío, deberías de haber pensado antes en tus colegas, Quetzy. Que después de seis años y ya más de uno preparando el MIR, me toca los borbones que te cargues lo que viene a ser la Tierra justo cuando empiece a trabajar. Que no, que viene a deshora. Ya te lo avisé. Ya te dije que lo hicieras en 2006. Así yo entraba en la Facultad el año anterior, le decía a mis padres que era para estudiar y como se acababa al año siguiente pues nos habríamos ido de fiestas y orgías todos los días. Pero tú no, que ya lo tenías ubicado en el calendario y que era precipitado. ¡Pues no te precipitas en nada en desmontarme todo el chiringuito, joder!

Que digo yo, que tus relojes son de piedra, Quetzy; que es que no se pueden adelantar y atrasar facilmente con los cambios de hora. ¿Como sabes que tus coleguis, los mayas, lo actualizaron cada vez? Mira que ha habido muchos. Tal vez lo tienes adelantado unos años o unas décadas. Ya sabes, se van sumando los pequeños errores... ¡Que sí! ¡Que ya sé que la tecnología no siempre hace las cosas mejores! Que la serie de los pitufos era mejor que Avatar, lo sé. Pero los relojes hasta el Casio, eran una mierda, Quetzy. Eso no lo discutas.

Que si me quieres sacar el lado oscuro, como que podrías hacerlo dentro de unas décadas. Que ya sé que se repetiría el problema, que estará una nueva generación, pero... ¡Ah, haber estado cuando se hizo la votación!

No. ¡Qué era broma! Que tampoco quiero estropearles a ellos el futuro. Lo que quiero que comprendas es que tal vez no todo está tan bien con el fin del mundo. ¿Has pensado que ya no podrás ir al Carnaval de Tenerife? ¡Oh, venga! ¡Sabemos todos que te va ese rollo! Tío, eres una serpiente emplumada, si no te fuera sí que sería raro. Se acabaron los ratones para comer y los terrarios. Vale que acabarías con Bear Grills, tu único depredador, pero ¿merece la pena?

Sólo te pido que lo pienses, aunque si me das la razón tampoco estaría mal; pero piénsalo. Que nunca es tarde para reaccionar, pero mejor ahora que con los fuegos, las matanzas y las mutilaciones. Que luego está todo tirado por ahí, hay que recogerlo todo y tú no tienes manos que echar. Tú piénsalo. Que ya ves como están las cosas. Que si no lo acabas tú hoy, no te preocupes que lo acabamos nosotros mañana.

Caminante.

Postdata: Saludos a tu mujer de mis partes.

La Chica de al lado

2011-10-28T00:02:00.000-07:00

A veces nos sumimos tanto en una búsqueda que no nos damos cuenta que lo que anhelamos se encontraba siempre a nuestro lado. Yo he hecho mil pruebas, he andado mil parajes y conocido cientos de personas buscando a esa chica ideal. No se trata de una chica guapa y despampanante. Se trata de una mujer optimista, con una sonrisa imborrable en la cara, activa, que luche por sus ideas y que sepa respetar las de los demás. De una chica tierna y a la vez seria cuando la situación se lo exige. Una chica que no sea un mero acompañante de viaje si no que guste de estar a tu lado y te muestre nuevas sendas, te proponga nuevos objetivos. Pues bien, llevo desde antes de los quince años buscando a esa chica. Nueve años rastreando el mundo. No diré que no haya tenido suerte, he estado próximo varias veces, pero sólo una creí estar delante de ella.

Y la gracia de todo esto es que no estaba en un país lejano, no me la encontré en una situación extraña, un lugar que no conocía o me la presentó un viejo amigo que hacía años del que no sabía. No. Había estado siempre a mi lado. La había visto, había hablado con ella y había pasado por su lado sin volver la vista atrás. Simplemente había estado allí siempre y yo, ciego, distraído buscando en otros lares, en intrincadas direcciones; no me había dado cuenta. Cuando lo comprendí me dije: "No puede ser. No puede ser que ayer no fuera esa chica y ahora lo sea sin duda, revisa tus conclusiones". Las revisé sin descanso una y otra vez con la desesperanza que no eran las impresiones las que se habían equivocado si no yo mismo.

La llamaremos Eva V (porque comparte el nombre con Eva M, otra gran mujer). Eva V siempre ha pasado desapercibida, con su potencial oculto a los ojos del resto y también a los míos. Pero es la chica perfecta. Quizá la gente no ha aprendido a valorarla y sólo la juzga por una cara bonita o ideas preconcebidas pero yo... Yo que he visto como es de verdad, me quedo sin palabras. Es de las más bellas personas que he conocido. Es alguien con quien puedes sentarte y estar largas horas hablando que nunca te vas a sentir aburrido. Es un libroque cuesta abrir pero que es inagotable. A veces peca un poco de infantil inocencia o que la ilusión le difumine la vista, pero a mí me dio fuerzas. Cuando no podía más porque estaba cansado de recibir tantas ostias por hacer en teoría lo correcto, ella me dio una razón para volver a levantarme. Era la chica que tanto buscaba. La chica perfecta y estaba allí, delante mío. Y la gente pasaba a su lado sin darse cuenta de ante quién estaban. No era el rostro que había imaginado, ni la dirección que había tomado, simplemente me había cruzado con ella y ahora sí me había girado. No era la diosa a la que hablan todas las poesías, era la mujer que había tenido siempre en mi mente.

Y era la chica de al lado. Y yo, que tanto había viajado, que tan docto me consideraba; no la vi. Como un topo que presume de ver más allá de la pared de tierra que tiene delante. La vi tarde y reaccioné tarde. Lo que en otros momentos fue fluido fue invadido por la imprecisión de los nervios, de saber ante quién estabas. Y la misma cruel naturaleza que me hizo ciego también me hizo torpe y así fue como acabó mi relación con ella. Con más desgracia que gloria. Porque no fui capaz de ver, vi tarde, y cuando vi, fui incapaz de transmitir.

Trsite es abrir las puertas en busca de ese Dios Oscuro que juega a volvernos ciegos y torpes y encontrarse con que eres tú mismo.

¡Vergüeza debería darte!

2011-10-27T15:55:00.000-07:00

Una vez tuve una discusión con mi amiga Tik Tak por lo que consideraba que era un uso indiscriminado por su parte de la palabra "friki". Mi amiga, como muchos de nosotros, ha caído en la nueva moda de categorizar todo lo que pueda salirse de la moda con dicho adjetivo.

Esa palabra, que viene del inglés "freak", que significa "extraño" o "raro"; se ha convertido en un vocablo común en nuestros tiempos. Antaño servía para describir a un tipo muy concreto de persona como era aquel hombre (ya no tan joven) que gustaba de jugar al rol, de leer comics y pasar largas horas pegado a los mandos de un videojuego, pero ahora... Ahora se aplica a todo. La palabra "Friki", de hecho, se ha convertido en una forma despectiva de categorizar todo lo que se sale de la norma. La usamos sin medida y sin darnos cuenta de que con ella menospreciamos la diversidad y la creatividad de las personas. Cada uno debería ser libre de hacer y actuar conforme le plazca y de llevar sus aficiones con orgullo. No es menos absurdo el que entra en una tienda buscando una camiseta de spiderman del que lleva un polo de Ralph con el símbolo tan grande que parece hecho a escala 1:1 (que conociendo a los jockeys, poco le falta, en realidad) por si alguien que se cruce por la calle es pariente de Mr Magoo y no se da cuenta que lleva un polo de Ralph. No, no la hay. Y no es menos raro jugar a las cartas que al Warhammer (aunque sí menos tedioso, lo siento pero tenía que decirlo).

Yo, delante de los niños, he empezado a intentar no volver a emplear dicha palabra. Porque no quiero que aprendan de mí que es una postura válida criticar y menospreciar todo comportamiento que no se ajuste a los cánones y porque no quiero que ellos mismos sientan cohibida su creatividad y su naturaleza imaginativa.

Pienso que la imaginación está realmente desprestigiada en estos días. No debería ser así. La imaginación es el primer paso de las grandes ideas. No inventemos palabras para desprestigiarla, dejémosla volar libre.

Postdata: Para que veáis que yo también tengo mi lado "creativo" os muestro una fotillo. Me fui a una fiesta de disfraces y me tocó disfrazarme del personaje Shrek y para acompañarme con un par de cartulinas, un peluche de Garfield y mucha maña, me hice un fiel acompañante:

¡El gato con botas!

Mi fiel compañero

El modelo

Darta-Cam y los tres Mosqueperros

2011-10-25T15:04:00.000-07:00

Hoy voy a hablaros de tres amigos míos. Los tres son coleguillas y compañeros de la carrera. Quizá mis amigos más "peculiares" de la Facultad.

Empezaré por el DOCTOR PANCH, el mejor urólogo que ha parido la Facultad de Medicina (no es coña, quiere escoger esa especialidad). Conozco a Panch desde el primer curso de medicina, porque hacía prácticas con otro amigo mío que ya os presentaré en otra ocasión; y desde aquellos lejanos tiempos le he visto cambiar un copón. A la gente que le conoce y que se estará riendo les digo que no sean crueles, que no me refiero a "lo que el tiempo empezó y el minoxidíl no acabó". El joven Panch era un chaval de melenita que llegó perdido y solo a Medicina y cuyos pasos eran más torpes que desafortunados. Un chico de pueblo horchatero que sabía de tabalets y dolçainas pero al que la gran urbe se le antojaba extraña y la gente de allí incomprensible. Las chicas para él hablaban otro idioma. Pero eso, como he dicho, fue hace mucho tiempo. A lo largo de estos años ha ido cambiando. La melena se fue y también se perdió la timidez. Ahora es otra persona. Un tío responsable, maduro y un gran amigo. Y ya parece que conoce mejor al sexo opuesto porque tiene una novia muy maja y a la que quiere un montón. Lo que nunca ha cambiado del doctor Panch es su buen hacer, su preocupación por sus amigos y por dar un poco de humor a este mundo. Míticos son muchos de sus chistes como el del hamster y el celo u otros más bastos. El más centrado de los tres, si eres capáz de llegar a comprender su compleja mente. Es una persona con la que puedes hablar de temas importantes y serios y siempre se va a mostrar interesado y te va a aportar su opinión con franqueza. Una gran persona y mejor urólogo, el doctor Panch. Puedes dudar de muchas cosas pero de su apoyo, nunca.

El SEÑOR RODRÍGUEZ es quizá el más peculiar del grupo. Con su eterna barba y su pelo achinado, el Señor Rodríguez es indómito en las formas y natural en las maneras. Él hace lo que le sale de los cojones, por principios; y si no lo entiendes no tiene problemas en explicártelo. Pero detrás de esa fachada se encuentra el alma de los tres mosqueperros. Su originalidad y el hecho de no tener pelo alguno en la lengua amenizan cualquier instante. Quizá hay gente que no le cae bien, pero eso es porque el Señor Rodríguez es la naturaleza en persona; la desgarradora franqueza que te dice que si no quieres saber, no preguntes. La sinceridad hecha un látigo para azotar. Pero no se queda sólo en eso. Rodríguez es una bomba de creatividad, de animar cualquier velada y convertir en subrealista cualquier situación. Largas horas me reído con mi amigo Rodríguez. Es una de las personas que más momentos míticos de la historia de mi promoción ha protagonizado y puede gustarte o no, pero el Señor Rodríguez no deja indiferente.

BERGA (se llama así por una rima fácil con su apellido) es la única persona que entiende qué siente Neo en Matrix al detener el tiempo, porque él siempre va en una realidad enlentecida. Muy parsimonioso para todo y con tendencia a decir frases como: "Tío, te estás pasado. No. En serio. Te estás pasando". Es el que, en un principio, la gente que ve el grupo desde fuera; piensa que es él que da la cordura a la coia. Pero la realidad dista mucho del tímido y reservado chico que muchos ven. Existe un lado oscuro detrás del Berga y no nos referimos a su ojete, que es un chiste malo y repetido hasta la saciedad. Berga es una persona reservada, sí, pero ese es sólo el doctor Jekill de un Hyde que sólo muestra cuando se va de fiesta de verdad. Lo cierto es que el Berga no se queda para nada atrás respecto a sus compañeros a la hora de exprimirle vitalidad a la noche. Es un tío sencillo y sin pretensiones, que gusta de pasar el rato con su guapa novia y con sus coleguillas. Una persona con la que te puedes sentar a charlar y mantener tanto una conversación seria como echarte unas buenas risotadas. Berga es una gran persona y un amigo genial pero como los antiguos cofres piratas hay que interesarse en buscarlo, en conocerlo, para ver la riqueza que esconde.

De izquierda a derecha en la fila de arriba: Doctor Panch, Señor Rodríguez y Berga. Delante: Darta-Cam. Y el ratón, bueno, los que nos conocéis ya sabéis quién es.

Yo, soy el cuarto. A mí pues ya me conocéis y supongo que todos tendréis una opinión e mí, incluso los que me conocen sólo por las tonterías que escribo aquí, por eso no hace falta que me presente.

Bueno, esta es parte de la gente con la que más me he relacionado de la facultad y mis eternos compañeros de habitación en los viajes de promoción. Ya han quedado atrás las fiestas que organizábamos en nuestra habitación de Atenas o el viaje a México pero estoy seguro que otras más grandes vendrán.

Tengo la obligación de contar alguna de las anécdotas que hemos vivido juntos pero me las reservo de momento. Lo bueno se hace de rogar.

Cineforum: Conexiones

2011-10-25T13:56:00.000-07:00

HOUSE M.D. "UN DÍA, UNA HABITACIÓN" (capítulo 12 de la 3ª temporada)

A veces, a lo largo de nuestra vida nos encontramos con situaciones difíciles, remolinos que nos atrapan y de los que no sabemos salir. Algunas de esas veces es la misma relación entre las personas la que nos empuja a ello, la que nos arroja a espirales en que no sabemos qué es lo que debemos decir ni qué es lo que debemos hacer. Situaciones en que los esquemas no sirven y sólo podemos mirar a la otra persona e intentar vislumbrar una solución.

El capítulo que os recomiendo en este cineforum pertenece a la serie "House M.D.", que narra la vida y los casos de un médico un tanto especial. La serie de House cuenta con varios episodios de gran calidad y, a mi entender, éste es el mejor sin ninguna duda. En este capítulo, dirigido por el director argentino Juan José Campanella (estreno 30/1/2007), se encuentran dos personas totalmente opuestas: Un médico mayor, cascarrabias y egocéntrico que cree saberlo todo con una chica joven, frágil y tierna que necesita una ayuda que él no cree poder dársela. Ambos encerrados en una habitación sin salida, una relación autoimpuesta, en que salir es quizá la más difícil solución. Una habitación de Fermat, caníbal y poderosa, de relaciones sociales. Una gran obra del cine y un grato descubrimiento.

Esta es parte de la gran descripción con la que cuentan el capítulo en Wikipedia:

"Este capitulo esta basado en "A puerta cerrada" del filósofo Jean-Paul-Sartre. El escenario de esta obra transcurre en el infierno según Sartre. Un infierno que sería representado como una habitación que no tiene espejos ni ventanas y sólo cuenta con una puerta, tres sillones, una estatua de bronce y un abrecartas. Allí un personaje llamado Garcín despierta y se ve obligado a convivir con dos mujeres Inçes y Estella. Con la puerta cerrada con llave. Todos esperan ser torturados, pero no aparece torturador alguno. En lugar de ello, ellos descubren que están ahí para torturarse entre ellos, lo cual parecen estar logrando. Al principio, los tres observan eventos que les conciernen, sucediendo en Tierra, pero eventualmente (conforme su conexión con Tierra se desvanece y los vivos prosiguen) son abandonados con sus propios pensamientos y la compañía de los otros dos. Al final de la obra, Garcín exige salir; tras decirlo, la puerta se abre, pero ninguno decide salir, ya que se dan cuenta de que no pueden vivir los unos sin los otros. Allí Sartre demuestra su teoría de que infierno son "los otros". Pero necesitamos de ellos."

Un relato profundamente humano y lleno de simbología, apto para todos los públicos y dónde los más adeptos a la filosofía disfrutarán a raudales.

No os cuento más para no estropearos el final. Os dejo el trailer abajo (por si aún no estáis convencidos) y un enlace por si deseáis verla en internet.

http://www.seriesyonkis.com/capitulo/house/un-dia-una-habitacion/51

Cinco formas de distinguir un opositor de una maceta

2011-10-24T15:04:00.000-07:00

Hola, amigos de la naturaleza indómita. Los botánicos están de capa caída. ¡Se los han tragado las bibliotecas! Los domingos muchas familias disfrutan de acudir a estos lares para observar la flora autóctona. Es por ello que hoy voy a enseñaros cinco consejos fáciles y sencillos de recordar para distinguir un opositor (oppisitus todalavidiensis) de una maceta (almacigus demierdus).

Las más increíbles e infalibles 5 maneras de distinguir un opositor de una maceta.

1- La planta bebe agua, el opositor café. Se han descrito casos de ingestión de éxtasis líquido y fórmulas de leche prenatal pero sólo en la variedad de opositores a Profesor de Educación Artística o Filosofía.

2- A una planta el aire sopla y le mueve las hojas, a un opositor no le mueve ni Dios. Ya puede estar en llamas el edificio que antes se mueven los ladrillos que él. El opositor enraíza a la silla vulgar como una yedra a un tronco. Emite pequeños sarmientos que generan una total fusión entre sus posaderas y el asiento. Esta ha sido una modificación evolutiva motivada por la necesidad de proteger el espacio de estudio de la invasión de opositores errantes. Eso se debe a que conforme ha ido pasando el tiempo la primitiva técnica de marcar el territorio con orines ha ido perdiendo efecto.

3- Donde crece una planta pronto se desarrollan más a su alrededor, a un opositor no se acercan ni los mormones.

4- Una maceta puede ser bonita; un opositor, no. Ya puede ser el mismísimo Brad Pitt que poco a poco se encorva, adquiere una tonalidad blanco-esqueleto-noruego y sus ojos se adaptan a la oscuridad mimetizándose tras unas profusas ojeras y una mirada entreabierta como de abuela resabiada. Es rápidamente parasitado por adipocitos que crían con total libertad en la zona del bajo vientre o las cartucheras con el pretexto de aumentar la superficie de contacto con la butaca.

Viene a ser lo que en otras épocas se conocía como engendros, quimeras o "seres oscuros que sólo salen de sus oscuras guaridas por las noches para secuestrar niños de sus camas", sólo que un opositor jamás "sale" a ningún sitio. De hecho la literatura especializada confirmó un caso de un opositor que se extravió y acabó en un balcón un efímero instante (por supuesto se trata de un caso muy excepcional) antes de huir despavorido y, ese breve momento, narra que lo confundieron con una gárgola.

5- Una planta se reproduce, un opositor no.

Estas son las claves para distinguir uno de otro pero es importante también saber...

Cosas que NO sirven para distinguir un opositor de una maceta:

-Si le da el sol se mueve, es un opositor. Error. Es una maceta con un girasol. Donde el opositor crece no hay ventanas.

-Una abuela lo ha pintado con acuarelas en un taller ocupacional de un Centro de Día, es una maceta. Error. Con el tiempo las mujeres opositoras olvidan las nociones básicas del maquillaje.

-Si juras que te ha hablado, es un opositor. Error. Es una maceta y lo que pasa puede ser una de las siguientes opciones:

Uno. No has oído nada y era sólo el viento.

Dos. No te has tomado la pastillita ¿eh?. Anda ves y tómatela. haz el favor.

Tres. Hablas con los árboles porque eres indio, Steven Seagal o trabajas en el
Herbolario Navarro. Si no, eres del tipo "dos".

Cuatro. Eres un friki y piensas que estás hablando con un Ent. Vale. De acuerdo.
O te pasas al grupo "dos" o no tendrás amigos como nosotros.

-Huele a abono, es una maceta. Error. Ya te he dicho que a veces abandonar el sitio es algo muy peligroso.

-Está en una esquina parado, sin decir nada y sin moverse como si adornara pero en realidad no hace ni eso, es un opositor o una maceta. Error. Ni una cosa ni la otra. Es el guarda de seguridad.

Aquí huele que hay alguien que no es opositor...

¿Quién vive ahí?

2011-10-23T23:31:00.000-07:00

Ayer pasaron dos cosas:

Por un lado ya hace una semana que empecé a escribir este blog. Poco a poco lo voy arreglando y ya he puesto el símbolo que le diseñé. Aún no está acabado pero creo que lo voy a dejar así un tiempo.

Y por otro lado estuve de mudanzas. Mi amiga Laisa ya tiene su nueva casa tras una eternidad de reformas. Atrás quedó ese curioso incidente en que su váter se cayó al piso de abajo. Aún queda un poco para que dicha casa sea de verdad un hogar pero ya se está próximo.

Una cocina más moderna que la de Ferrán Adriá

La casa es enorme en uno de los mejores barrios de Valencia y no puedo decir que no la haya adornado a su gusto. Una supertele con internet, una terraza propia y hasta un baño con jacuzzi y ducha de hidromasajes. Laisa está consiguiendo la casa de sus sueños y no es el juego de los Sims.

¡Burbujeante!

Ayer entre varios amigos le ayudamos a hacer la mudanza. Ha dado un paso importante. Ha dejado atrás un piso compartido para iniciar una nueva vida a su manera. El cambio no le ha salido mal, a mi entender, pero eso no quita que no sea un nuevo gran paso en su vida.

Estamos esperando con gran impaciencia la fiesta de celebración, Laisa.

Algún día os hablaré de Laisa más detenidamente porque se lo merece pero ahora, de momento, sólo aprobecho para desearle una gran vida en su nueva casa.

¿Por qué soy Scout?

2011-10-22T14:57:00.000-07:00

El otro día una amiga me preguntó ¿por qué era scout? Es curioso. Me habría sabido mejor que me preguntara "¿por qué te vistes de esa forma tan ridícula?" o algún clásico por el estilo. Y me entristeció porque es importante para llegar a conocerme entender por qué soy scout. Es una parte importante de mí.

Intentaré explicároslo.

Soy scout porque una mañana me levanté y dije: "¡Basta ya!". Basta ya de ver un mundo que camina solo, donde nadie importa a nadie y nada importa hasta que se pierde. No me es suficiente con no estropearlo. NO. Yo quiero cambiarlo.

Soy scout porque creo en el Hombre. Creo en que es capaz de hacer cosas terribles, pero también lo es de realizar las más increíbles bondades. Y soy scout porque veo ese potencial en los ojos de cada persona que me he encontrado en este camino que es la vida. Todo el mundo puede, sólo hace falta intentarlo.

Soy scout porque no espero que nadie venga a resolver mis problemas, los asumo, los hago míos y los enfrento. Así como me pongo delante de los males que azotan este mundo y les digo "¡Ya basta! Por aquí ya no pasaréis tan impunes". Y lo hago desde el saber que no existe fuerza extraterrena que vaya a venir a escoltarme; que mis manos, mortales y minúsculas, en un principio están solas. Pero soy scout porque soy más grande que el más grande de los obstáculos. Y sé que lo primero a vencer es el miedo a no poder. Primero me venzo a mí mismo y luego salgo al exterior.

Soy scout porque sé que no estoy sólo. Que en todo el mundo, desde las heladas tierras del extremo Norte o el helado Sur hasta las más recónditas selvas o los desiertos más indomables; hay gente, como yo, que desea dar un paso más para cambiar este mundo que va tan rápido que ya piensa que no puede pararse.

Soy scout porque no soy más que uno entre mis iguales y es en ellos donde encuentro mi fuerza. Porque a mi lado llega un compañero y me dice "quiero hablar" y yo le digo "quiero escucharte". Y no me importa de donde venga, si es ateo o la religión a la que pertenezca,... Quiero escucharle porque me interesa lo que dice, lo que opina, aunque no sea lo mismo que yo juzgue. Porque sé que no hay verdades absolutas y extraigo de miles de realidades la verdad más universal. Como sé que no puedo estar en todos los hogares, en todas las situaciones, que no puedo vivir todas las vidas; escucho a sus protagonistas.

Soy scout porque sé que el uniforme que llevo no significa nada más que ser la ropa con la que trabajo y porque sé que la pañoleta no es nada más que algo que representa un compromiso. Pero sé que la gente que camina a mi lado es mucha más de la que viste como yo o que porta un pañuelo al cuello. Y que, incluso, entre ellos los hay que jamás habrán oído hablar de la palabra "scout" en su vida. Pero da igual. No veo a ellos menos "scouts" que quienes portamos la pañoleta. Porque scout no es una indumentaria; es un compromiso, una actitud.

Soy scout porque hoy me acostaré más necio que mañana. Porque asumo que puedo aprender de todo el mundo, incluso de los niños pequeños que algunos deprecian como infantes. Incluso del loco al que juzgan que sólo dice sandeces. Porque sé apreciar la seriedad de los payasos y, por que sé llevar alegría allí dónde la angustia campa libre e indómita.

Soy scout porque creo en el futuro. Porque no soy más que un animal más y me importa salvar a cada eslabón de la débil Cadena de la Vida. Porque sé que mi vida es parte de la vida en general y asumo y me encuentro a gusto en el lugar que me ha tocado en esa serie. Como disfruto del fruto del árbol, me siento orgulloso de ser el sustento del pimpollo cuando muera.

Soy scout porque creo que los niños de hoy son el mundo del mañana y creo que en ellos se encuentra la oportunidad de una sociedad futura mejor y más avanzada. Pero no adoctrino a nadie ni soy sacerdote de ninguna verdad absoluta. Simplemente les muestro que sí es posible otra sociedad. Que sí se puede compartir, que sí se puede ser leal, que se puede confiar en los demás,... Pero se lo enseño con mi forma de actuar. No doy parrafadas. No basta con juegos, organización y didácticas. Primero me convierto en lo que deseo mostrar y luego, sencillamente, me muestro.

Quizá es cansado. No hay duda: lo es. Quizá cada noche llegues a la cama agotado, destrozado. Pero pienso que si no te acuestas agotado una noche, quizá sea porque no has hecho algo de verdad ese día. Aunque quizá eso signifique ser scout.

http://www.scout.es/

http://scout.org/es/

Cañas y carro

2011-10-21T12:33:00.000-07:00

¿Frank de la Jungla habría conseguido arreglar el incidente de Jurassic Park? Una pregunta un poco extraña pero bien podría haberla formulado mi amigo Cañas. Cañas tenía muchas cualidades y una de ellas era realizar preguntas absurdas de ese tipo. Algunos ejemplos son:

- ¿Alguién ha visto alguna vez la madre de Doraemon? En serio, ¿alguien la ha visto en algún capítulo? No me miréis así. ¿Soy el único que piensa que murió en el parto?

- ¿Alguien además de mí piensa que Ramón García es un vampiro? Sólo se le ve de noche y en las noche viejas sale con capa (a que mala hora el anuncio de trina le recordó al presentador).

Esa era una de sus cualidades, otra era adivinar la hora. Era increíble en eso. Nadie sabe como lo hacía pero en cualquier momento del día le preguntabas la hora y la acertaba. Bueno con diez minutos arriba o abajo, pero era impresionante. Sí, he escrito "en cualquier momento del día" y eso no es porque por la noche, de repente, perdiera sus poderes tal superman sometido a kriptonita; era porque por la noche tendía a estar borracho. ¿Cuánto de borracho? ¿Sabéis ese momento en que se anda en "S"? Pues él andaba en "W". ¿Por qué creéis que le he puesto de apodo "Cañas"?

Puedo hacer muchas coñas porque sé que se las tomaría a bien. Es un tío, increíble. Me gustaría relatar un par de anécdotas.

Una fue cuando nos fuimos al pueblo del Niño y acabamos comiendo en un viejo merendero perdido en la sierra. El Niño se había ido a no sé qué y nos quedamos el Cañas, varios amigos y yo en el merendero con un sólo coche. Cuando acabamos de comer teníamos que volver al pueblo.

-Tío, el cabrón del Niño se ha ido con un coche y somos siete. Tendrás que hacer dos viajes con el coche, Cañas.

-No, de eso nada. Mira. Esto es muy fácil.

Eh... No lo era.

-Esto es muy fácil. Yo conduzco y me pongo en el sitio del conductor, Yolanda es mi copilota (¿cómo no? Derecho de consorte), Caminante como es el grande en los asientos de atrás con la Pija y el Mecánico y detrás, la Bailarina y el Rata, por ser los más pequeños.

-¿Detrás?

-Sí, en el maletero.

-¿Pero qué me estás contando? ¡No me voy a meter en el *Ç#@$ maletero!

-¿Y por qué no se sientan detrás encima de nosotros?

-¡Que no! Que no vería y sólo tengo dos retrovisores.

-Tío, Cañas. ¡Que aún llevas la "L"!

-Que no pasa nada. Que es camino de monte que no hay policía. Y llegamos al pueblo en un momento.

Lo cierto es que tenía razón en que no habría policía, por aquellos lares lo más parecido a un policía que había eran Chip y Chop; pero el coche era uno de esos Ford antiguos del año catapum que tenían el culo cuadrado y el maletero pequeño. ¡Menudo carro! Era el hijo entre una tartana y un seiscientos y había salido a la madre. Y encima no conseguimos quitar la bandeja de atrás y fueron todo el rato con ella encima, con las cabezas agachadas y la bandeja semiabierta como si fuera un sombrero. La pobre Bailarina y el Rata llegaron hechos polvo al pueblo y con unas ganas de vomitar increíbles pero al final no echaron la pota y sí que nos echamos unas risas. Menudo lío.

Otra anécdota que voy a contar de Cañas tiene que ver con otra cualidad de él y es que a veces tiene trances videntes. Era la época en que el muy ¬gde¡Ç++*-+ me llamaba "Lobezno". Si bien hay que decir que llevaba el pelo encrespado hacia arriba, me estaba dejando una absurda perilla y tenía la mano escayolada con dos agujas de metal dentro. Pero bueno. Era un día que habíamos quedado con unas amigas y en un momento que nos separamos del resto me miró, se puso serio y me dijo:

-Creo que debería salir con ella.

-¿Qué dices, Cañas? No voy a salir con ella.

-Mira, tío. Vas a salir con ella. Lo veo yo.

-¡Que no! Es una chica muy guapa, eso no lo negaré. No creo que se fije en mí. Además, ¿ves como tengo la mano? Pues, de forma indirecta pero, ella tiene algo que ver (en realidad fue culpa mía y más tenía que ver con un campamento y otras barbaridades pero continuemos la historia). Además la cuando la conocí casi destroza a un tío. Le pegó un corte en el bar a uno que se le acercó que le dejó hecho trizas.

-A ti no te enviará a la mierda.

-No lo creo, Cañas. Ahí no hay futuro.

Bueno, no lo sabía en ese momento pero quizá me apresuré un poco. Aquella chica era Eva M. que quizá os cuente en otra ocasión pero os adelanto que no salí poco tiempo con ella, precisamente. Quizá fuera que solucioné ese craso error de la perilla. Fueron sólo dos semanas y creo que conseguí evadir las cámaras de fotos. ¡Qué suerte! ¡Eh! No nos vayamos por las ramas. No fallástes, viejo amigo. Para nada. Por esta anécdota te perdonaré lo que nos hiciste en la nochevieja de hace tres años (¡menudo lugar! pero no comentaré nada por si lees esto y aún sales con aquella chica).

Hace poco más de dos años que no sé nada de mi amigo, Cañas. Ni tampoco del Niño. El tiempo y el hacernos mayores nos separó y los intervalos espaciados entre los escasos encuentros que tuvimos por la calle o en el metro hicieron que ya no nos diese por llamarnos a ver que tal fueron las cosas. Es uno de los amigos con los que perdí el contacto por mi carrera y tener demasiadas cosas en la cabeza. Lo cierto es que ya no sé por dónde anda ni que hace pero me ha gustado recordarle. Porque era un buen amigo y porque fue el mejor chofer que el grupo tuvo. Sólo deseo que os vayan bien las cosas a todos y que tengáis una vida muy dichosa y felíz.

Si alguna vez lees esto que sepas que volví a hacer la "Técnica 43". ¡Y funcionó! ¡Otra vez, funcionó! Mola. ¡Te la dedico a ti y a tu clarividencia, viejo amigo, que sé que era la que más gracia te hacía!

Ahora te dejo algo muy tuyo: Una frikada que se me ha ocurrido.

¿Están acabando los Angry Birds lo que hace años Skywalker empezó?

Vidente aficionado, adivinador de horas y mejor amigo: Cañas.

Las doce de la noche sobre Sirte

2011-10-20T15:42:00.000-07:00

Hoy ha muerto un tirano. El mundo debería de haberse encontrado al ocaso más seguro, más libre; pero lo cierto es que hoy se puso el sol sobre el mismo paisaje que ayer.

Intentó huir pero los insurgentes le atraparon. Era suyo. Estaba derrotado. No hacía falta matarlo. Pero levantó la vista y se encontró con una boca de cañón que le devolvía la mirada. No hubo más sentencia que el rugir de una bala contra su frente. Pero la Justicia no fue la que habló allí en Sirte, no es su sentencia la que se filtra en la arena. Es innegable y no nos podemos ni imaginar las penurias que aquellos soldados o sus familias han tenido que pasar a manos de ese dictador y sin duda es comprensible que piensen que la lástima también debe de ganarse, pero no debería haber ocurrido así. Los oficiales, cuya labor consiste en introducir orden en el caos de la guerra, lo deberían haber evitado. Cuarenta y dos años dicen que ha durado la barbarie y el sometimiento del tirano, no lo debería haber pagado en una décima de segundo. Hoy unos pocos se han desahogado pero el resto del pueblo, no ha obtenido justicia.

Los líderes de todo el mundo se han apresurado a celebrar la muerte del dictador pero no deberían de haberlo hecho. Ninguna muerte se debe de celebrar, aunque sea la de alguien que no tenía aprecio por la vida de los demás. Debería de haber sido juzgado por su pueblo, delante de sus tribunales y haber cumplido la condena que estos creyeran conveniente. Debería de haberse visto caído y solo ante el pueblo que antaño vio arrodillado ante él y que en ese momento le condenase.

Por otro lado, los periódicos publican que la OTAN ya ha reconocido que no se irá todavía de allí. Curioso por un lado se celebra que la guerra ha acabado y por otro no vuelven las tropas a casa. ¿Qué estamos haciendo allí? Está claro que la guerra es un negocio o como mínimo una inversión y el apoyo que se ha hecho al nuevo gobierno de la transición no va a salir gratis. Libia ha tenido la suerte de poseer grandes cantidades de petróleo y por eso ha conseguido nuestra ayuda pero ninguna ayuda es gratuita y parece que ha llegado la hora de cobrar.

Triste es que el mismo día que el pueblo líbio celebra el fin de una guerra se encuentre con que ni ha conseguido justicia ni libertad.